Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠quero caminhar entre os canteiros
de minhas flores Sentindo essência de vida e
Aroma dos grandes amores,
abraçada com um feixe alegria
Me deitar na relva fresca da paz
Com gosto de quero mais Com cheiro de poesia

⁠e a cada escrito roto,
no papel amassado,
jogado na lixeira,

perdidos para sempre,
incorrigíveis,
impossíveis de serem lidos,

sim, ninguem os lerá...

ninguem se identificará,
não despertará sentimentos,
não será parte de ninguem,

essas partes do sempre de mim que se foram para o nunca mais..

Naquelas manhãs no calor da manhã minhota em que ia vagueando e desfrutando do cheiro da neblina das planícies minhotas ⁠com o seu esplendor nascer do sol eu adorava desfrutar do meu adocicado café bem quente e escrever poemas à beira rio no meio da natureza em Braga, e lia o inigualável romance na sombra da escuridão de uma escritora minhota e celta guerreira que fascinava todos os dias com as suas palavras e com o seu olhar cintilante belo como o universo e as charmosas planícies de Braga.
As grandes planícies minhotas e as suas sombras na escuridão e as suas aventuras e foi sem querer que te quis Braga com todo o teu esplendor.

"Pela frincha do desconhecido;
Sobressalta o intruso;
Para o terror vocacionado;
Escalpela tanto o refinado como o obtuso..."

"O apimentar da circunstância;
Enaltece a chama da vida;
O prazer jamais será uma manigância;
Sentir e amar procurarão sempre uma saída..."

⁠O vício é contra gotas
De um elixir de veneno
Igual um café pequeno
Tomado em colher de chá
É corda de se enforcar
Com laço de marinheiro
O vício faz Prisioneiro
Sem paredes para confinar.

⁠Razão

Penso sempre todo dia
a que mal alguém foi acometido
para que, de tal ato, desencadeasse algum aviso.
Aviso de dor e angustia que tenho sentido.

Ao me deitar, repenso tudo sob um prisma
de tudo que me aflige de um passado
não tão distante.
E, de repente, sou laçado
em uma corda asquerosa de misantropia.

Sinto uma necessidade maior da solidão,
mesmo sabendo que isso não é a solução.
Remoo minhas feridas e meu desespero,
mesmo sabendo que será minha última injeção.
E, no dia seguinte, percebo que tudo foi um exagero.

Reflito muito sobre o tempo, em especial o passado
Busco encontrar respostas para minhas questões,
mas elas sempre estiveram de onde saíram
E hoje eu vejo, se eu as tivesse encontrado
a tempo,
meus monstros nem teriam se formado.
Nem tudo tem razão
Seja atento ao tempo para que não perca o presente,
procurando a lógica em fatos sem explicação.

⁠Morte de poeta é um DÓ
Uma poetisa na vida é RÉ
Seres que habitam em MI
Infortúnio de um FÁ
Como fá de um outro SOL
Amando assim eu LÁ
Levito em SI

⁠O PINGUIM

O pinguim quando ele anda
Vai bailando engraçado
O passinho bem curtinho
Parece sapateado
Vai ver é pra esquentar
Pois se fica a hibernar
Ele morre congelado

⁠MAMÃE ASTRONAUTA

Minha mãe e eu voando
No espaço sideral
Unidos por todo o sempre
Por cordão umbilical
E na nossa espaçonave
Tudo corre bem suave
Na jornada espacial

⁠Soneto de Quando Morri


As quatro paredes deste quarto triste
Me sufoca de pavor e pena
Ao reviver a imortal e triste cena
Do morrer de alguém que ainda existe.

Eu, fora de mim, sou quem assiste
O pouco de vida que me envenena
Angústia e carga numa vida pequena
Beber o veneno e de viver desiste.

Vejo-lhe os olhos calar o peito
Urros e gemidos finda o efeito
E a dor é arrancada do íntimo fundo.

Trancou o livro da pouca sorte
Se despede da vida e abraça a morte
Encontrando a paz no desejo profundo

⁠Metades - texto 3


E assim acordei tão sozinho
Feito bêbado caído na sarjeta
Uma réstia entrando na gaveta
Pássaro aluindo o seu ninho
Um pacote deixado no caminho
Encharcado de sereno e madrugada
Um capim nascido na estrada
Onde vida jamais passou por ela
O solo da cuíca na Portela
Uma porta trancando a entrada
O muro, cegueira arbitrada
Um olhar solitário na janela.

⁠Tão bonito
Te ouvir falar
sobre o vento
Mesmo sendo eu
Quem está
dentro do furacão."

– David Ballot

⁠E lá nas profundezas de cada vazio
uma nova grande luz então se acende
Pensamentos gelados, a mente com frio
Abre-se o ser ao seu novo consciente
Onde o lado direito seria mais feliz
e o lado esquerdo tornaria-se então eloquente
Perdoa-se para todos, porém,
de seus neurônios tão hostis
O medo de calafrios é grande
Que até a mais linda flor-de-lis
Percebe que se arrepende
Quando aquilo que nunca diz
É o que mais torna-lhe infeliz

⁠Eis o corpo - adoecendo de seu proprio Eu
Escuridão, relogio parando; tudo o que sofreu
É digerido pelo verme [quando morreu]
Vomita toda a podridao, mágoa e todo o ser que há pouco comeu
Resta o que, entao?
A nao ser as efemeras lagrimas ali derramadas
As lembranças jamais lembradas
Somente a auto-decepçao
Por nao ter cuidado, amado ou falado
Por ter afugentado-se de qualquer emoção
E o verme segue seu belo rumo
Em busca da nova morte, em busca do novo túmulo
Do novo sofredor que passou para o meu mundo
Outra especie amargurada de tudo

⁠E a Tu que ficou morrendo pelas almas
que nunca iriam se acalmar:
-Uma de nós, inquieta, te salvas
daquela chama que não iria se apagar
daquela vez que Tu irá se lembrar
que quem você acha que ama
não iria mais amar

⁠No mais frio espaço existente
uma alcateia tenta correr
liderados por todos os lobos
Fazem o Ser então sobreviver:
- Aquele que mais a frente está
Traça um caminho abstrato
Em que o Ser pra algum lugar irá
Traça as lembraças de um retrato
Que o Ser para sempre lembrará
Quando naquele dia estavam os dois
Os dois sob a luz de um nublado luar
Achando que para sempre iria durar
O amor que ninguém jamais quis amar.
- Já o que estava mais pra trás
uma infeliz notícia tinha pra dizer
Que o caminho à frente se ofuscará
A alcateia vai dar a meia-volta, volver
Ou o Ser então, gravemente se machucará
Com a imagem daquela pessoa, aquela mesma
que com ele estava ao luar
Que encontrou um novo amor,
que encontrou alguém para amar.
- Dois lobos irmãos são os que tomam o meio
Sentem o Ser tocar, sentem o Ser morrer
Sentem o que é o amar
que o Ser nunca conseguiu ter
Porém, no vazio do frio ninguém brinca
Abaixo do zero, uma estaca em seu peito finca
Os irmãos sentem a dor
Os irmãos sentem o pavor
E eles também sentem a angústia
Quando a morte exala o seu odor
- E por fim, existem aqueles
aqueles que que beiram as laterais
Cada som do bárbaro frio que chega neles
Para o Ser, tornam-se fatais
A lástima de cada um de seus pais
Tempos que já não são normais
As luzes que já não brilham mais
Relações que já ficaram banais
Nenhuma delas essenciais
Para o Ser, tornaram-se fatais.
A alcateia então percorre
sua jornada centenária
Assim então o Ser morre
Essa jornada foi um porre
E os lobos são de uma mente imaginária

⁠Pobre homem novo
em seu deserto pessoal
Oasis pegando fogo
Fogo que queima o espiritual
Droga de miragem Infernal
O ideal que é imaterial
Torna-se utópico, no final
Um Demônio de areia
Sua mente incendeia
Em um trauma eternal
Areia movediça
Buraco negro mental
A mente não dá justiça
Para um pobre ser mortal
A mente é submissa
E o pobre homem já não é excepcional

⁠Ardentes sons chuvosos são os que rasgam meus tímpanos
o que falar para uma pessoa que vive em ímpares?
Já não vivo mais sobre a harmonia dos outros humanos
Melodia da vida tocando em tons menores
Belas vidas acompanhando seus compassos
Claves de Sol iluminando suas vidas
Enquanto eu, tropeço a cada passo
Nem Clave de Fá é a base para a minha
Orquestra vazia tocando em uma artéria
no lado mais escuro da inexistente matéira
a passagem era bela, agora só é velha
assim como uma paixão, só é deletéria
quasi niente - Chego ao fim do espetáculo
Só restam os batimentos, Acapella do Oráculo
O tempo acabando: o violão parou
a tuba parou
o cello parou
a Bossa Nova acabou
Não restam batimentos, nem Acapella do Oráculo

⁠Universo paralelo
Transcendendo a teoria das cordas
o que segura o universo
É na verdade um mar de rosas
Rosas murchas, espinhosas
Infelizmente frias, e também dolorosas
O princípio da incerteza
Dita-me com clareza
A exímia beleza
do não saber onde estou
com a velocidade em que estou
com o amor que Tu manifestou
Gato de Schrördinger
Revirando-se na caixa
Ele não sabe o que vê
Ele não sabe o que acha
Se o Universo irá morrer
Ou ainda há de viver
Viver como um ser
sem outro que se encaixa