Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

A vida é como o boneco dos mythbusters, ela pode te bater, balear, te jogar de penhascos... mas no final...
Ela vai te bater, balear, e te jogar de penhascos. A vida é uma bosta e você um otário.

Digo,Eu
Quem sou Eu
Eu poderia me afastar
de tudo que me faz soberbo,
obeso dos devaneios do meu próprio Eu,
pudera Eu,desenergizar esse adversário desumano,
que inflando a cada dia se aproxima de explodir.

A vida...
Vida
V I D A
VidA!
ida...
E já se foi..

"Minhas lembranças sempre querem começar tudo de novo...
No meio disso tudo só estou lembrando das coisas que entram na gente e vão até o fim..." (...)

"Sonhos..."
E,que ao deitar,tu possas sonhar,
os sonhos mais lindos,
que venham te encantar...
Quem sabe,nesse sonhar,nos encontraremos
para nos amar?
Aguarde e verá...

Quero mastigar e engolir novos sabores,
Fazer o coração pulsar e o pulso coraçãonear
Que a rebeldia que chuta do meu útero seja viva no meu navegar
É assim que a vida começa a ficar intensa.
É assim que a vida começa a ficar imensa

Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.

Escritor

Um mero escritor
Que também ama
Pelo papel produz a dor
Quando o coração inflama

Um mero escritor
Deitado em sua cama
Compartilha seu amor
Quando conheceu sua dama

Um mero escritor
Que de tudo reclama
Das letras um escultor
Quando sente algo inspirador

Um mero escritor
Pelo papel exclama
Que em seu mundo é o governador
Mas de letras não possui um cronograma

EM DESESPERANÇA

E quando você descobre que está só ...
quando o momento do sonho futuro passou,
quando viu que seu futuro não chegará.

Sente seu peito amargar num grito de vento ...
vê a escada descer sempre, não vê os degraus,
não vê o fim, só o inútil descambar até um fim.

O que adianta tanta dor...
pra que serve tanto buscar se nada encontrou,
e agora você percebe que nem andou errado, cambaleou somente.

Mas o tempo passou, não há mais tempo...
o amor que você magoou lá distante está cortando agora,
sua família e você não são mais, seu riso é falso.

E quando você descobre que está só ...

Espontâneo

E esse gostar repentino
Me calo assim te escuto
Suas falas são sempre
Sinais de amor mútuo

Poetizou ? Poetizei!
Me acostumou agora aguenta
Mas sem sufocar! O sufoco desagrada

Agente sufoca de muito amor
Mas sem essa de querer forçar a te amar
Deixa rolar,transparecer e acontecer!

Masse quiser me ligar fique a vontade
Vamos jogar conversa fora nessa tarde
E se não souber fazer amor
Não esquenta as vezes é natural
Estou pronto pra lhe ensinar
Te mostrarei como fabricar

E quando a falta de paciência chegar
Novamente não há com o que se preocupar
É só recordar ! E aí Lembrou?
Amor inocente,amor inconsciente

Chuva

Chuva que cai
Encantadora melodia
Água la fora
mente tranquila

Chuva que cai
Bênção divina
pingos ao chão
Lembranças longínquas

Chuva que cai
Inesperado milagre
Correntezas escorrem
Caminhos se abrem

Chuva que cai
Promessa de vida
Ventos molhados
Quatro da matina

Chuva que cai
Amores passados
Trazem de volta
Eternas águas de março !

Março 8

Como lhe definir mulher? Sim és tu!
Capaz de levar a ruína o mais bravos guerreiros
Como não ouvir o timbre de tua voz que hipnotiza
Como não se render aos encantos sem me por de joelhos

És tu Mulher!
A mais misteriosa das criações de Deus
Criatura que nenhum sábio ousou a desvendar
A mulher; como não se perder em ti
Apaixonante é cada qual no seu jeito peculiar

És tu Mulher
Sincera em tuas manifestações emocionais
Amo não amo; alegre,triste,chorona e sorridente...
Socorro! Senhor que injustiça!
Sem manual não da pra entender claramente!

És tu mulher
Sempre meiga
Seu olhar,seu abraço e sua voz,percebe a simplicidade ?
Nos perdoe por não compreender.
E muito obrigado por nos cuidar nos guardar
Obrigado pelo simples fato de nos transformar

És tu Mulher
Sonhadora,guerreira e que vai a luta ao levantar se da cama !
Firme em sua intensa batalha cotidiana
Feroz como uma leoa que defende seus filhotes
Pois seus amados são os bens mais preciosos

Tu querida Mulher
A ti lhe que dedico a minha ousadia
Que mesmo sem lhe compreender por inteira
Lhe escrevo essa homenagem
Nas linhas de minha poesia

E um muito obrigado a você dia 8 de Março de 1857
Por esfregar em nossa face !
Que sem você Mulher eu nada faço
à você ficam meu carinho,beijos e abraços.

Nada

Nada além !
Estar poeticamente pensando
Minuciosamente analisando
Estratégica! Mente! Trabalhando!

Rotineiras e seguidas noites de insônia
Por onde viajar? Ser ! Humano!
Quando não estás sonhando.

O que sua alma diz
quando seus lábios não dizem
nada além de nada!

Escrever...

Em gestação a lágrima se peroliza,
remoendo-se em si.
Assim a palavra me angustia,
ansiosa por se formar e sair.
Sabemos que não está pronta,
ainda falta um tanto de vida.
Mas quem a pode dominar ?
Portanto, aos pedaços e escura
ei-la nascida contente consigo.
Eis-me atônito buscando o brilho
que ainda não há ou sequer haverá!
Incompleta...

A arte de voar

Então...
Escreva
para sair de ti
e invadir o outro
sem permissão ou aviso
sem culpa

Escreva
para libertar-se
para nutrir a alma de sentimentos
a tua, a minha... de todos

Então...
escreva
para renascer

Voe minha bela Fênix
não há gaiola para ti

Sou para quem sabe sentir
Para quem possui os sentidos aguçados
Para quem consegue ultrapassar meu corpo
Sou por dentro
Em meu corpo não há minha essência
Minha alma está fragmentada aqui
Somente para quem for hábil
Que souber sentir

AO TE ENCONTRAR NESSA MANHÃ TÃO FRIA
NO CAIS SOLITÁRIO A MARÉ VAZANDO,
BOM TE VÊ CHEGANDO AO RAIAR DO DIA,
O SOL NO HORIZONTE TE ILUMINANDO.

Chora o menino, filho do mundo
Sem mãe nem pai, um corpo desnudo

Rosto em lágrimas e lama
Faz do nosso chão, sua cama
A bandeira nacional, cobertor
Única companhia, desafeto e amor

Trocando a alma por migalhas de pão
Alimenta-se de nuvens, sonhos e ilusão

Sorrindo para quem lhe renega
Assiste a dita classe média
Reivindicar sua morada

As tais senhoras e senhores
choram à mesma cena nas novelas
pois a ficção não dorme em sua calçada

Deixe-me só, por um instante.
Deixe-me curtir esta solidão.
Deixe que eu respire esses novos ares,
E assim voltar ao tempo bom.

Diferente de ontem que me sufocava,
Dessa eu necessito, me acalma.
Não pesa e nem dói, liberta a alma.

Já doeu, já sofri.
Mas lutei e sobrevivi.
Agora vá e não olhe para trás.
Hoje nada tirará minha paz.

A MORTE DO POETA

Aos poucos se matam,
Aos poucos se morre
Convencionalmente
Feliz,vivido,esquecido
Ao que servia e já não é mais lembrado.

Jamais falou
Jamais julgou
Agora colhe o que plantou

A Beira da morte
Quando se foge da realidade ultraje
entre a vida e a arte
E apenas um elo fraco
Que ninguém se lembrará
Mais jamais esquecerão

Não se foi Com veneno
Nem arrependido
Magoado
Acoado
Ou torturado

Sujeito honrado
Porém vago
Em si próprio
Não se via Em medo
Em peso

Apenas o brilho
De quem já foi menino
E vagamente se perdeu
E jamais achou.