Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
Os amigos que morrem são arbóreos,
plantados e memoráveis como freixos.
Um freixo, que vejo entre árvores
como a aura, o tronco novo
sulcado de rasgões, a raiz curta
comparável à memória viva enterrada.
Têm uma única forma até à morte, próximos do Sol,
que torna as outras árvores mais ténues que os isolados freixos.
O que é preciso é gente
gente com dente
gente que tenha dente
que mostre o dente
Gente que não seja decente
nem docente
nem docemente
nem delicodocemente
Gente com mente
com sã mente
que sinta que não mente
que sinta o dente são e a mente
Gente que enterre o dente
que fira de unha e dente
e mostre o dente potente
ao prepotente
O que é preciso é gente
que atire fora com essa gente
Essa gente dominada por essa gente
não sente como a gente
não quer
ser dominada por gente
NENHUMA!
A gente
só é dominada por essa gente
quando não sabe que é gente
Príncipe:
Era de noite quando eu bati à tua porta
e na escuridão da tua casa tu vieste abrir
e não me conheceste.
Era de noite
são mil e umas
as noites em que bato à tua porta
e tu vens abrir
e não me reconheces
porque eu jamais bato à tua porta.
Contudo
quando eu batia à tua porta
e tu vieste abrir
os teus olhos de repente
viram-me
pela primeira vez
como sempre de cada vez é a primeira
a derradeira
instância do momento de eu surgir
e tu veres-me.
Era de noite quando eu bati à tua porta
e tu vieste abrir
e viste-me
como um náufrago sussurrando qualquer coisa
que ninguém compreendeu.
Mas era de noite
e por isso
tu soubeste que era eu
e vieste abrir-te
na escuridão da tua casa.
Abril... que tem o outono como estação,
que refresca e esquenta o coração
As folhas caem
as esperanças renovam-se,
o brilho das manhãs é radiante
tornando o nosso despertar feliz e contagiante...
Nas tardes de outono
os pássaros estão sempre felizes
a brincar
e entre si a conversar,
sobre a energia luminosa
que está todos os dias
a nos guiar...
A beleza da vida
está na natureza
e no meio dela
há, também, as crianças
que nos dias de hoje
têm muita esperteza
e uma vivacidade imensa,
além de muita habilidade.
Com elas aprendemos
a ser melhores...
e com elas percebemos
a grandiosidade da vida.
Vamos abrir, então, a partir de agora,
o coração...
para uma bela renovação.
Que Deus guie teus passos
e dê a você e sua família
discernimento e sabedoria...
e derrame sobre vocês
uma intensa e maravilhosa
luz divina.
Para quê, perguntou ele, para que servem
Os poetas em tempo de indigência?
Dois séculos corridos sobre a hora
Em que foi escrita esta meia linha,
Não a hora do anjo, não: a hora
Em que o luar, no monte emudecido,
Fulgurou tão desesperadamente
Que uma antiga substância, essa beleza
Que podia tocar-se num recesso
Da poeirenta estrada, no terror
Das cadelas nocturnas, na contínua
Perturbação, morada da alegria;
Essa beleza que era também espanto
Pelo dom da palavra e pelo seu uso
Que erguia e abatia, levantava
E abatia outra vez, deixando sempre
Um rasto extraordinário. Sim, a hora,
Dois séculos antes, em que uma ausência
E o seu grande silêncio cintilaram
Sobre a mão do poeta, em despedida.
Balada para um Homem na Multidão
Este homem que entre a multidão
enternece por vezes destacar
é sempre o mesmo aqui ou no japão
a diferença é ele ignorar.
Muitos mortos foram necessários
para formar seus dentes um cabelo
vai movido por pés involuntários
e endoidece ser eu a percebê-lo.
Sentam-no à mesa de um café
num andaime ou sob um pinheiro
tanto faz desde que se esqueça
que é homem à espera que cresça
a árvore que dá dinheiro.
Alimentam-no do ar proibido
de um sonho que não é dele
não tem mais que esse frasco de vidro
para fechar a estrela do norte.
E só o seu corpo abolido
lhe pertence na hora da morte.
Tudo aparece, tudo desaparece
se aderirmos
- todos corpos, todos almas, tanto faz -
a esta regra,
manter-nos-emos na alegria
O livro morresse, a obra parasse
Soasse a granizo o que era alegria
A porta do ar se calafetasse
Que eu de amor apenas ressuscitaria
A exaltação do mínimo,
e o magnífico relâmpago
do acontecimento mestre
restituem-me a forma
o meu resplendor.
Um diminuto berço me recolhe
onde a palavra se elide
na matéria – na metáfora –
necessária, e leve, a cada um
onde se ecoa e resvala.
A magnólia,
o som que se desenvolve nela
quando pronunciada,
é um exaltado aroma
perdido na tempestade,
um mínimo ente magnífico
desfolhando relâmpagos
sobre mim.
Estou à espera da noite contigo
venham as pontes ruindo sob os barcos
venham em rodas de sol
os montes os túneis e deus
Estou à espera da noite contigo
livre de amor e ódio
livre
sem o cordão umbilical da morte
livre da morte
estou
à espera
da noite
A Luz que Vem das Pedras
A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra,
tu a colhes, mulher, a distribuis
tão generosa e à janela do mundo.
O sal do mar percorre a tua língua;
não são de mais em ti as coisas mais.
Melhor que tudo, o voo dos insectos,
o ritmo nocturno do girar dos bichos,
a chave do momento em que começa o canto
da ave ou da cigarra
— a mão que tal comanda no mesmo gesto fere
a corda do que em ti faz acordar
os olhos densos de cada dia um só.
Quem está salvando nesta respiração
boca a boca real com o universo?
Amar-te era lembrança e profecias,
uma porta já feita para abrir,
e encontrar o lar ou música lavada
onde, se nasces, vives, duras, moras
— meu nome exacto e pão
no chão das alegrias
Borboletas No Jardim
Borboletas lindas que ja foram largartas, agora enfeitam jardins...
Borboletas ...
Coloridas, cheias de vida que não tiveram medo da transformação...
Borboletas no jardim anuciam a nova estação...
Borboletas no jardim
simbolizam transformação...
Borboletas no jardim
Ensinando amor, com sua canção...
Borboletas no jardim
voam e vivem a libertação...
Borboletas, borboletas, borboletas...
Cantam que amor traz libertação...
Borboletas suas cores iluminando jardins...
Escutem a própria canção...
Borboletas borboletas
Sem medo de transformação!
Borboletas borboletas...
Voam livre com amor no coracão.
Borboletas borboletas
Amor é o ciclo vida, que ensina que libertação
exige transformação...
Voa borboleta estás...
Livre.
Super Herois
Todos nós conhecemos super herois...
Eles marcaram a nossa infância...
Super-homem, mulher maravilha, capitão America, o Incrivel Hulk...
E o meu preferido Mestre dos Magos do desenho caverna do dragão ...
Mestre dos magos é um super Heroi diferente...
Ele oferece orientacão a um grupo de jovens perdidos no submundo...
Enfim eles estavam na montanha russa e acabaram passando para um outro mundo...
O mestre dos magos alem dos seus conselhos sabios, da a cada um desses jovens armas magicas e eles unidos conseguem enfrentar os monstros que surgem em sua caminhada...
O mestre dos magos sempre ouve e as vezes não da respostas....
as vezes a resposta dele é o silêncio ...
ou palavras calmas e sabias...
Eu conheci super herois na infância, tenho o meu preferido ...
E agora olho para o meu mundo e encontro jovens perdidos nas telas de seus celulares .... estão em um outro mundo??
Mas quando olho ao redor encontro super herois...
Que lutam pela vida...
pela superacão...
Lutam por sabedoria...
Por um mundo melhor e com menos sofrimento...
Lutam contra monstros reais e imaginarios contra monstros que destroem vidas ...
E são esses os super herois de carne e osso que se monstram fortes e cheios de coragem, mas que choram a noite em seus travesseiros porque não suportam a dor do sofrimento humano....
Choram porque não são apenas super herois choram porque são humanos...
São mestres...
Em varias areas Educação, Psicologia, Enfermagem, nutrição, medicina etc...
São homens e mulheres que lutam contra monstros internos e externos....
São super Herois reais, são vocês que lutam por um mundo melhor.
Felizes. Porque, ao fundo de si mesmos,
cheios andam de quanto vão pensando.
E, disso cheios,
nada mais sabem. Dão para aquele lado
onde o mundo acabou, mas resta o eco
de o haverem pensado até ao cabo
e irem agora criar o movimento
que subsiste no tempo
de o mundo ainda estar a ser criado.
Por isso são felizes. Foram sendo
até, perdido o tempo, só em memória o estarem
habitando.
A solidão é sempre fundamento
da liberdade. Mas também do espaço
por onde se desenvolve o alargar do tempo
à volta da atenção estrita do acto.
Húmus, e alma, é a solidão. E vento,
quando da imóvel solenidade clama
o mudo susto do grito, ainda suspenso
do nome que vai ser sua prisão pensada.
A menos que esse nome seja estremecimento
— fruto de solidão compenetrada
que, por dentro da sombra, nomeia o movimento
de cada corpo entrando por sua luz sagrada.
O TEMPO VIVE
O tempo vive, quando os homens, nele,
se esquecem de si mesmos,
ficando, embora, a contemplar o estreme
reduto de estar sendo.
O tempo vive a refrescar a sede
dos animais e do vento,
quando a estrutura estremece
a dura escuridão que, desde dentro,
irrompe. E fica com o uivo agreste
espantando o seu estrondo de silêncio.
A velhice é um vento que nos toma
no seu halo feliz de ensombramento.
E em nós depõe do que se deu à obra
somente o modo de não sentir o tempo,
senão no ritmo interior de a sombra
passar à transparência do momento.
Mas um momento de que baniram horas
o hábito e o jeito de estar vendo
para muito mais longe. Para de onde a obra
surde. E a velhice nos ilumina o vento.
