Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

Prefiro amar a mim mesmo e não sofrer de forma tão patética em um sentimento em desatino;
Não posso escolher por outro coração, mas posso não permitir que o meu coração caia em ilusão;
Entre a tempestade me contento com os meus pensamentos de forma descente;

Eu sabia o que não imaginava sem diferença e nem do que você me faz, sem que me importasse e sem me alimentar no indicio da tristeza;
O tempo pode então refazer todo um caminho que da loucura se perdeu sem que repetisse;
Fora dos seus olhos meus sentimentos se guardaram envolvendo-se entre as asas da minha esperança;

Meu céu desabou, e dessa vez não coube em mim, antes que acabace em tragédia meus olhos em aflição procurou enxergar o que não imaginava;
O pouco que ainda sobrou em mim não mais estabelece a razão que me convém;

Nunca escuto a verdade e nem sei mais quem sou sem o porquê de não saber se um dia voltarei;
Mas se eu não suportar talvez eu peça a ajuda ao meu coração com as certezas que o faz respirar;
Sei que a vida é sempre estranha no meu ver e entender, porém o meu pavor impede que eu enfrente os meus sentimentos;
Não me importo com minha imagem decadente, mas eu quis me despedir para que não nos alcançasse a tristeza;

Tento convencer a mim mesmo que não sou tão normal e também sei que não vale à pena;
Sem o devido controle de congelar o coração, transpassando o exagerado no vazio que emociona;
Toco em ferida ainda não cicatrizada para satisfazer prazeres alheios;
Debaixo das cobertas eu consigo até sorrir, sem competir com os meus sentimentos que estão em tormentos, e em uma confusão que atropela meu caos;

Toda lição consiste em aprender, se você perde agora, amanhã vai vencer.
Não há segredos para esse amor, pense em quem ama, mas te dê valor.

Eu preciso de alguém
sem o qual eu passe mal, sem o qual eu não seja ninguém
eu preciso de alguém

"Você tem duas opções:
1. Acreditar, e ser feliz;
2. Não acreditar, e não ter a chance de sê-lo nunca!".

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"Aquele que é bom não deixa de sê-lo quando é obrigado a tomar decisões e adotar posturas com as quais não concorda, mas que, pelas circunstâncias, se mostram necessárias".

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"O teu chamado é música.
Me busca.
Me prende.
Entontece...
Só não rezo pra não cair quando o destino é o teu abraço...".

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Você não tem obrigação de combinar com sua idade,
A sua idade é você quem faz..
Seu rosto é só o seu cartão de visita,
O paraíso está mais a frente.

Não ame a embalagem porque por mais
cremes e pláticas que se faça
ela se deteriorará.
Ame primeiro os olhos:
Que são o espelho da alma.
Ame as atitudes:
Que refletem o caráter.
Ame as opiniões:
Que determinam a personalidade.
Ame os gestos:
Que demonstram a delicadeza interior.
Ame a sinceridade:
Que mostra o verdadeiro sentimento.
Ame a alma:
Que com o passar dos anos cresce e evolui
para o aperfeiçoamento.
Não ame a embalagem: Só a aprecie.
Porque se dentro dela não houver conteúdo:
Um dia você olhará para o lado e verá
que trocou o verdadeiro amor por uma ilusão
que os anos foram desfigurando e desnudando.

- Querida beber não acaba com seus problemas.
- Eu sei, quem disse que eu os esqueço, a bebida é só um pretesto pra eu sentar com meus problemas e rir numa boa.

De verdade, não fiz por impulso, pensei pra caramba.
Pensei... Pensei e fiquei na dúvida, então eu fiz.

O Chorão canta: "Eu nasci pobre mas não nasci otário!"
Ai você devia cantar: "Eu nasci rico e sou um otário."

É mesmo, não tenho a idade do sol, a vida da terra,
a experiência da minha mãe mas, eu já vivi de tudo...
Mesmo não sendo a protagonista da historia,
eu fiz questão de ler e reler o roteiro!

"A vida nos proporciona , coisas ruins ,boas e ate
mesmo coisas que não queríamos ter vivido , mais
são coisas inesquecíveis "

COMO BORBOLETAS

Chorei por ti por vários dias
sua ausência me sufocava e a vida não parecia ter sentido.
Borboletas
nunca me distraíram tanto com suas asas coloridas,
desejei ser tão pequenas como elas,
quis pousar e repousar sobre as flores
que de tão belas me fazem esquecer.
Borboletas
se alimentão do que representam o amor
e é por ele que eu sofro,
asas de ilusão me levem a outra dimensão,
pólos que me atraem, me fazem mudar de cor
diante da vida não sei mais quem sou.

Escrever, escrever, escrever.
Só isso sei fazer.
Ou nem isso.
Faço não porque sei
Mas porque preciso.
É a maneira de soltar minha alma
Presa dentro de um ser
Escravo do materialismo
Que solapa toda forma
Bela e essencial de vida.
Escrevo porque não é preciso escrever.
É preciso descrever toda a amargura de uma vida sem sentir.
Apenas de viver de acordo com o foi dito que é viver.
Mas quem vive?
Vivem os loucos.
Vivem os andarilhos.
Vivem os lunáticos.
Vivem os artistas marginalizados
Que morrem a míngua sem o
Reconhecimento do seu devido valor.
O artista e sua obra por mais vagabundo
E pueril que seja em vida vale muito mais morto.
Ate quando valorizaremos o que é morto?
Por que não ter coragem e a sinceridade da alma
Em reconhecer e valorizar o artista em vida?
Ora o artista é diferente.
Tem que ser, pois é artista.
Se não fosse não produziria tal arte
De admirar o mundo e sensibilizar os seres
No mais intimo suspirar.

Meu Deus, minha mente não para.
Parece que vou passar a noite escrevendo.
Há um turbilhão de coisas passando na minha mente.
Sinto-a acelerada, cheias de idéias.
E ate difícil escrever tentando acompanhar
A velocidade do pensamento daí essa letra horrível e ilegível.
Que tal um balão.
Eu e o balão sem rumo no céu onde o vento levar, iríamos.
Ah, sem peso, sem nada. Só eu e o balão.
Nós não precisaríamos de nada.
Nem de comida, nem de bebidas, roupas quentes, nada.
Só eu e o balão e o céu. Imenso, azul, suave, calmo, elétrico, bom.
Um céu bom.
Não um céu que dá medo, de tempestade,
De chuva, de relâmpagos, de trovada. Não.
Só um céu limpinho, azul, calmo, tranqüilo, sereno.
Esse céu, o balão, e eu.