Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
Posso lhes servir uma fatia?
_É claro que não, fere a etiqueta cortar alguém a quem você foi apresentada. Levem o assado!
Talvez os nossos erros escrevam nossos destinos,se não,o que mais formariam nossas vidas.Talvez se nunca mudassem de direção,jamais nos apaixonaríamos,ou seriamos quem somos.Afinal de contas,as estações mudam,as pessoas entram e saem da nossa vida.Mas é bom saber que quem se ama sempre em seu coração.E se você tiver muita sorte,a um vôo de distancia...
CONFIE NO SENHOR DE TODO SEU CORACÃO,POIS ELE NUNCA FALHA E É FIEL EM SUAS PROMESSAS.
O minha alma, espera somente em Deus, porque dele vem a minha esperança.
Só ele é a minha rocha e a minha salvação; é a minha defesa; não serei abalado.
A ti também, Senhor, pertence a misericórdia; pois retribuirás a cada um segundo a sua obra.
e nao foi meu, nem por um minuto sequer.. e eu o perdi! mas nao foi a primeira vez minha amiga, e nem tampouco será a última! Vamos cair algumas vezes mais, e vamos nos levantar de novo.. e será como sempre foi, amém. E dói agora, dói mesmo, dói muito, de verdade. Mas isso não vai me matar, não mesmo. E vão me falar, irão me aconselhar.. só que eu sei de tudo isso, eu já passei por isso. Não é fácil, mas não é impossivel.. Eu ja entendi que vem algo melhor, no futuro.. Mas o meu medo é o futuro. Misterioso, doloroso.. imprevisivel! Vou me perder mais algumas vezes, e vai sempre como sempre foi. Uma hora passa né nega? PASSA!
ih, passou :)
E quer saber? Doeu.
E se um dia eu não me importar mais? Jogar fora as lembranças intocáveis a tanto tempo, os caminhos trilhados, as músicas cantadas e marcadas em cada episódio da nossa trajetória. As batalhas vencidas ao tentar mudar o destino do nosso amor. Eu guardo tudo isso pra mim, por mais que as vezes doa, ou as vezes eu nem sinta.
Talvez eu goste de sofrer, talvez eu só goste de você.
É difícil admitir, mas eu não consigo nem dormir.
Porque quando fecho os olhos lembro dos nossos carinhos, abraços e amassos, dos sussurros abafados no meu cabelo e no travesseiro, lembro do seu olhar interrogativo, do meu sorriso besta. Gosto das fotos tiradas e das poses feitas. Desejo e vejo o seu rosto timido e seu sorriso sapeca depois de me querer. Sentir evaporar cada gota de suor no seu corpo. Ninar você. Imagino cada momento em uma moldura. Revivi. Agora ja posso dormir.
Já vivi o bastante para não ver o tempo voltar
E aprendi, que quando me arrependo
Talvez a cura não tenha tempo de curar
Imaginação
Eu não sei porque escrevo,
Só sei que me liberta.
Em meus textos viajo,
Deixo fluir a caneta...
Posso ser quem quiser,
E estar onde desejar.
Ter tudo o que vier,
e todos que amar...
Ah, como é bom escrever
Transmitir o que vai na cabeça
Sem medo de bobo parecer
Simplesmente deixar acontecer!
Buscando um sentido para vida
Meus pensamentos se inclinaram para voce.
Não encontrei todas as respostas,
porém, o maior motivo para continuar a viver
Morto Vivo
Na noite escura e chuvosa,
As estrelas não brilham e a lua se esconde.
Eu estou tão sozinho,
Um tédio tenebrroso,
Acomete o meu ser.
O desejo louco de exorcisar a vida,
Uma inquietude dilacerara a noite,
Ofegante o desejo da morte,
Arrepia a minha alma.
Triste noite chuvosa,
Nem o calor do fogão a lenha,
Arquece minha solidão.
Apaixonado, apaixonante guereiro,
Que ninguém mais lembra.
Queria voltar ao ventre...
Ventre que me acolheu,
Aconchegante e querido.
Expulsado para vida,
Vida que me desprezou.
Hoje na grandeza da minha dor,
Vivo sem você,
Morto!
Vivo sem amor.
Você sabe que um beijo representa muito, né? Talvez você não note isso agora, que anda distribuindo os seus, sem pudor, por aí. Mas um beijo pode significar mais que mil palavras. Nem sempre consegui decifrar os seus e, por vezes, os traduzi erroneamente.
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Não espero que você me entenda. Mentira. Eu espero sim, eu quero sim. Tudo o que eu queria era olhar para você e encontrar um velho e confortável olhar compreensivo. Mas eu sei que não posso, se nem eu me entendo.
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Eu tenho medo, tenho muito medo. Não sei não ter, nem vou deixar de tê-lo. Me conheço, meu caro. Pouco, mas conheço.
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Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.
A Vida só é vivida
Quando se tem realmente consciência
Do que é á Vida
Porque se não for assim
Será só mais
Uma vida perdida...
_Um dia ele bateu sorrindo_
No branco das minhas idéias,encontrei o que não queria,
enterrado com certas dores,estava lá o que a tanto não via,
nenhum acontecimento teve a força de conter,
e por mais que tivesse preso,o destino fez de novo aparecer
o mais difícil da vida,é aceitar o que não se quer
e o beijo de despedida,se realiza pra quem o der,
no auge da emoção,mesmo de longe,sinto sua insegurança
e lembrar do teu sorriso,foi tudo que me sobrou de herança
mau fecho os olhos e já vem sua imagem na mente,
e reflexos do passado,fazem tudo ser diferente.
O certo demais sempre se mostra errado
porque perfeito de verdade,só o que era bom e fico no passado
com palavras distintas,escolhidas a dedo
com verdades concretas: o resumo do seu medo,
e la no escuro,quase apagando,mas ainda repleto de razão
com lágrimas de saudades,ali se esconde o meu coração.
Que rumo é esse que você segue ?
Que não vejo caminho algum.
Que verdade é essa que você acredita ?
Que bocas mentirosas a declaram.
Que pessoas são essas que você ama ?
Que tem pedras como coração.
Que felicidade é essa que você sente ?
Que te faz fazio e melancolico.
Que comida é essa que você come ?
Que não sacia a tua alma.
Que agua é essa que você bebe ?
Que deixa seca tua garganta.
Que reflexo é esse que você tem ?
Que não tem imagem muito menos cor.
Que palavras são essas que você diz ?
Que são gelidas e sem razão.
Que passos são esses que você dá?
Que não vão para lugar algum.
Que palavras são essas que você ouve ?
Que te enganam e envenenam.
Que vida é essa que você vive ?
Que tua sombra és um fantasma.
Que crença é esse que você mostra ?
Que nem tu sabes o que és ?
Então tudo até aqui, não passas de um nada.
Pois que Deus é esse de que tu se esconde em vão ?
Se em todos os lugares ele está !
Tentando dia a pós dia,
Abrir os olhos que tu tens.
Que cegos não são,
mais ainda insistem,
em permanecer fechados.
Se um dia pudesse contar, quantos eus existem em mim, imediatamente já não seria, os eus que contei.
Pois todos os eus que eu sou, são confusos e ignorantes, infinitos e incapazes de identificar, qual és meu verdadeiro eu, isso se ele por si só já não for, as junções de todos os eus, que compõe o que sou.
Minhas cicatrizes não me humilham, mas sim, me orgulham. Não as vejo como provas do meu sofrer, mas sim como provas do que já superei.
Portanto tudo que se marque sobre a pele ou sobre a alma, são medalhas que se deve guardar. Pois tentar esquece-las, é tentar se livrar da parte mais corajosa e forte que houve em você. Da força que têm mesmo sem saber que ela existe.
A letra não descreve pessoas, mas sim, a agilidade, pressa, criatividade, dificuldade ou felicidade que cada um tem com as palavras.
Portanto, não julgue meus rabiscos. Pois poderia eu, pintar um Monet, se teus jardins e teus amores fossem simplesmente letras. Me bastaria paciência, e uma alma embriagada com as cores subentendidas que o preto e branco deixa no ar.
