Poesia

Boa noite com poesia...

MEU CANARINHO

Voa passarinho voa!
Chega naquela varanda
Onde ela dorme na rede
E canta, canta aquela toada
Ela sabe o que me encanta...

Vá passarinho, vá!
Saia com os seus em revoada
Faça aquela algazarra da alvorada
Ela lembrará das nossas madrugadas...

Fique lá meu belo canarinho!
Faça na mais próxima galhada
O seu bem protegido ninho
Ela recordará com saudade
Que nossa união foi só felicidade...

Quem sabe assim passarinho
Quando ela ver seu filhotinho
Lembrará que aqui está seu filho
Esperando da mamãe o seu carinho...

mel - ((*_*)) - 28/07/16

Parecidos.
Somos parecidos.
Afirma você...
Digo que não.
Gostamos das mesmas coisas.
De poesia.
Da Arte.
De coisas simples da vida.
Torcemos até pelo mesmo time.
Como não somos parecidos?
Questiona você.
Com carinho, digo, como se pegando uma rosa:
“É o teu coração que a muito se misturou com o meu. ”

VIDA EM APRECIAÇÃO (soneto)

Lancei minha sorte aos ventos
Escrevi no reverso varia poesia
Tive amor, devaneios e fantasia
Nas aventuras, radicais eventos

Que nem sempre foram tirania
Ou tão universais sentimentos
E de cada um eu fiz momentos
Não soube lhe dar com vilania

E assim, nas ramas dos lamentos
No meu quintal plantei harmonia
Para alastrar somente portentos

Então, nesta hera de ter ousadia
Féis e fecundos foram os alentos
Na desventura, novo foi outro dia

Luciano Spagnol
Agosto de 2016
Cerrado goiano

Minha poesia anda meio triste
Vagando nos espinhos
Nadando in relentos
Alimentando-se de desvarios
Clamando por um leito
de amor e de carinho
Pedindo aos céus um canto
de repouso
por onde o vazio não
me seja encanto.

Por onde andam os girassóis
que um dia colhi no jardim
despido de mim?

A poesia dos dias sem sol.
A melancolia das nossas dores de estimação.
A fé indômita nas coisas que não possuímos ou vemos.
A indulgência aos nossos próprios crimes.
E ao paradoxo humano que ora nos santifica, ora nos dignifica ao fogo.

Dá-me mais poesia

Dá-me mais ilusão, pois a ilusão existe
entre tantos sonhos e quimeras
eu quero a sombra das coisas tristes

Dá-me mais tolerância, pois a união existe,
entre o ódio e amor,
vivem a paz e a esperança..

Dá-me mais fé, pois o mito existe
ele é tudo sendo nada, um deus
que permite sonhar e alcançar o impossível.

Dá-me mais poesia, pois a fantasia é tudo.
e o mundo é nada.

Evan do Carmo

Me perguntaram se valia a pena ser um vendedor ambulante de poesia.
Apenas sorri, entreguei uma poesia e disse: vai que falta papel higiênico né.

PARCA POESIA

Sou da poesia um arremedo
sou poeta de meros esboços,
sou o vate covarde com medo,
minhas ignomínias vão até o pescoço.

Vão de gavetas escondem meus versos,
meus segredos no recanto do escaninho,
ninguém sabe, ninguém vê,
Por que leriam? Para que?
São relíquias pessoais, meus ais,
não são as trovas do cotidiano,
que por vaidade publico
para satisfazer meu ego insano,
fatuidades remidas do passado,
licenças poéticas de tempo inapropriado.

Só a cama em desalinho é minha cúmplice,
guarda meus sonhos despertos ou não,
sempre me recebe calada na calada,
amanhece em silêncio de voto sagrado,
casta e pura com sua alvura súplice,
consegue ser silente em refrão,
logo cedo é arrumada e alinhada não diz nada,
é apenas em meu peito que reside um libelo,
por guardar algo tão lindo e tão belo,
e até este se cala, não declama e não fala.

Confidencio para as paredes,
pois elas tem muitos ouvidos,
mas são moucas por adrede,
assim não ouvem os meus gemidos.

Quase, ainda não!

Faz tempos eu não escrevo nenhuma poesia
Não consigo organizar as palavras com sintonia
Divago em pensamentos sem nenhuma magia
Alimentando minha alma com monotonia
Nem com o trago do cigarro eu me trago
Nem com o sopro do vento eu me embalo
Nem no silêncio da noite eu me acho
Nem no canto das cigarras eu viajo
Diante de mim, por mim e em mim
Reflito o marasmo que eu me permiti
Clamo o poeta que sucumbe nos trilhos
Incrédulo, desvairado, acuado e solitário
Que compadecido renasce em mim
E é por ele que eu não me calo.

Tudo vira poesia
Mas, nem toda a poesia
é bela e colorida.
Em sua grande maioria,
é árdua e sofrida.

MEL DE TI

Gosto imaginar-te na
Minha poesia escrita
Moldando-te em versos
Com as minhas mãos
Tecendo o teu corpo
Com os olhos da caligrafia
Esculpindo as tuas mãos
Em rosas de argila molhada
Cosendo a minha boca
Sentindo o calor dos teus lábios
Plantando jasmim perfumado
Na tua pele com a minha
Lírico poema de fogo que
Queima na minha doce alma
Escrevo com camélias que
O meu coração será sempre teu
Habitas no meu corpo
Na minha respiração, no meu ser
Imagino a poesia, apenas
Para possuir o mel da tua boca.
ڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣڿڰۣ♥ڿڰۣ

Teria um nome

Cansei de escrever tanta porcaria
Quero mesmo é viver de poesia
Se dependesse disso estaria com fome
Mas tudo bem, teria um nome.

Hoje quero mais que nunca
o tilintar ressoando calmaria em meu peito
e a poesia passeando sob as maresias
dos meus relentos.

TROVA - 116

Vagando na noite fria
E mais escura que breu,
Tropecei na poesia,
Quem sentiu a dor fui eu!

Desculpa-me
A palavra que encontro pra essa deságua
Nem a singela poesia me tira o nó
Que na minha garganta resolve morar
Pena
Ele amarra também meus pensamentos
Enlaça
Faz-me ver espinhos
E as flores deixam de ser singulares
Perdoa-me
A franqueza amarrota-me
E encontro-me indissoluvelmente
Transbordando

A poesia,
Ela é um instrumento musical
Ela é um instrumento sentimental
Ela é um instrumento,
que às vezes usamos sem mesmo saber.

A poesia é um campo,
Onde colocamos todos os nossos sentimentos.
Poeticamente falando todos nós somos poetas.
Poetas de vários gostos.
Poetas de vários tipos.
Mas verdadeiramente nós somos poetas.

AUTOR
Sergio Macedo

Em minha POESIA tem sempre DEUS !
Acho que por isso...
Ela Nunca se perde no Caminho!
Obrigada PAI!

A poesia invade
o meu poetar. Se não vem,
morro de saudade.
Sou metade de um ninguém...

Luciano Spagnol
poeta do cerrado

Encho os pulmões de sonhos
E vivo
Vivo o sol, vivo o mar...
O dia
A poesia !
Me entrego as estrelas
Lua
A noite
Me visto de rosas
Canto
Versos, melodias...

E talvez eu seja mais poesia que mulher…
Talvez eu passe horas em devaneio e não consiga escolher.
Talvez o sentimento invada a minha mente e cubra minha vida.
Talvez eu nunca esqueça você e tenha a minha memória corrompida.