Poemas Vinicius de Moraes Patria minha
DESPEDIDA PARA MINHA MÃE.
A gente já nasce sabendo que caminhará
em direção ao fim,
mas nunca estamos preparados
às vezes, o fim chega rápido demais,
não chegamos a tempo de dizer adeus, de abraçar,
pois nem todos tem o privilégio de estar sempre perto de quem ama.
Cada um com seu motivo particular.
E então o fim chega, o chão some sob os pés,
o mundo desaba sobre nós.
Abraços sem retornos, apertos em mãos que não apertam de volta
é tudo o que resta, pois a vida foi rápida em ir embora.
Viemos a este mundo com uma missão e a senhora compriu a sua com muita excelência.
Lutou e venceu todas as batalhas, pq é a assim:
quando o soldado vence a guerra, ele se retira com todas as honras merecidas.
Descanse em paz, mãe.
Nós, Seus filhos,
nunca nos esqueceremos da senhora.
Saudades eternas.
*EU SER TODOS DE COR*
Na cor de minha pele
vive o DNA de Deus.
Se tiveres que dizer qualquer coisa...
Ser negra(o), é ser amor de um criador de continuidade e não de referência.
Não somos escravos de brancos...
Nunca seremos escravos de ninguém!
Fomos descartados pela cor sim, e ainda somos hoje, motivos de república.
Por essas travas afogadas de murmúrios eloquentes patronais, somos lutas!
Um ser humano ainda que não acreditem neles!
Vida, amor, fé e resistência!
A última lágrima de uma nação!
Eu sou nagô.
Eu sou mais do que a cor da minha pele.
Eu sou negro, eu sou multicor.
Eu sou a voz da resistência, desde os porões dos navios negreiros.
Eu sou clamor.
Eu sou a força rompendo as algemas do teu preconceito.
Eu sou o canto ensurdecedor.
Eu sou gente da gente, um só povo.
Eu sou Brasil, com muito amor.
Toque me
Toque minha alma sem me tocar,
num sopro suave de brisa a passar.
Entre versos sussurrados no ar,
onde o silêncio sabe me abraçar.
Com teu olhar que fala em segredo,
rompe a distância, dissolve o medo.
És presença que não vejo, mas sinto,
no eco sutil de um afeto distinto.
Toque-me assim, com a leveza do céu,
sem toque de pele, mas toque fiel.
SimoneCruvinel
Tudo que eu falo ele transforma em poesia e até minha tristeza pode ser recitada como alegria
Sinto-me abraçada por suas palavras que completam as minhas
Me diz que encanto mas ele que canta a música que meu coração gosta de dançar
Quando sinto seu acolhimento é tão fácil me expressar que falo como poeta mesmo sem saber quais palavras usar
Assim não se acaba.
Minha boca rejeita o amargo
Desde que provei do seu doce olhar
Minha boca rejeita o amargo
Do inesperavel ele surge novamente
Mas a minha boca rejeita o amargo
De pouco a pouco o meu amargo rejeita a minha boca
De choro em choro o meu rejeito amarga a minha boca
A minha mente está me matando, às vezes parece mais fácil me entregar, deixar que me leve... Jeová cuida do meu coração e não deixa que minha mente me mate.
Provérbios 14:10
Por que a vida é tão chata e triste?
Ah, se não fosse a Internet, como
Eu poderia expressar minha gratidão
Por essa vida sem graça?
Mentalmente,
atuando comumente com o coração, pois, atualmente,
tanto minha mente quanto meu coração indigente,
me pregam peças e me mentem,
o meu problema, continua sendo a gente,
uma amizade que sinceramente,
pode ser complacente, mas, nunca indiferente,
agimos sempre sinceramente,
e positivamente,
e que dure;
eternamente.
para Beth Borboleta
Meu Porto Seguro
Minha alegria em
Teu sorriso luminoso,
Minha paz
Na tua calma de rios,
Assim, minha vida
Em teu porto seguro...
Quando a Cola Se Vai
(Dedico à minha mãe, dona Jucelia Fogaça Garcia/in memorian)
Perder a mãe é viver em pedaços. É como se alguém arrancasse o centro de um quebra-cabeça e deixasse você segurando peças que já não sabem onde se encaixar. A mãe é a cola, o ponto de gravidade que mantinha tudo no lugar, mesmo quando parecia que o mundo estava desabando. Sem ela, sobra um vazio que nenhum remendo consegue preencher.
Ela era a referência. A pessoa que sabia onde estavam os segredos e os atalhos da família. Aquela que juntava as gerações, fazia a ponte entre o passado e o presente, entre a tradição e a novidade. Era a dona das histórias que começavam com “Lembra daquele Natal?” e terminavam com risos que aqueciam qualquer mágoa.
Sem ela, os domingos parecem desajustados. A mesa, mesmo cheia, soa vazia. Não tem mais aquela voz para organizar as discórdias, aquele olhar que dizia: “Vai ficar tudo bem”. Ela era o centro, o encaixe perfeito entre irmãos que agora se olham sem saber direito como continuar.
E a casa dela… Ah, a casa dela. Não era só um lugar, era uma bússola. Um norte que dizia para onde correr quando o mundo lá fora era frio demais. Depois que ela se vai, até os cômodos parecem perdidos. O cheiro dela some, o eco da risada também. Você visita o espaço, mas não encontra o abrigo.
Perder a mãe é aprender a andar sem guia. É viver no improviso, tentando ser forte, mas sempre sentindo a falta daquele abraço que colava tudo de volta no lugar. Aquele amor incondicional, que não pedia nada em troca, só existia para curar, para unir, para amar.
Agora, a cola está dentro de você. É sua vez de tentar juntar os pedaços, mesmo com as mãos trêmulas. Porque, no fundo, ela nunca foi embora completamente. Está em cada história que você lembra, em cada gesto que repete sem perceber, em cada pedaço que tenta, aos poucos, refazer o todo.
✍🏼Sibéle Cristina Garcia
Sem nenhum tipo de pressa,
Como se o mundo nunca fosse se acabar...
Fica aqui registrada a minha promessa,
Nunca vou deixar de te amar...
Cortei o cabelo da minha cabeça, ele crescerá
ela foi não voltará
mas a minha missão como poeta continuará
Até o dia que me reúna com o meu pai no seol e tudo se consumirá.
SEM RÓTULO
A minha curiosidade e atrevimento ao escrever às vezes me custa responsabilidades.
Em um dia daqueles que a gente não espera, um jovem poeta me aborda pelo Instagram e para minha imensurável surpresa me faz um questionamento.
- Eu leio seus textos sempre!
Eu lhe respondi.
- Quem bom, fico feliz por isso.
E, surpreendentemente, ele me interpela.
- Eu tenho muita vontade de lhe mostrar meus escritos mas tenho medo que detecte algum erro.
Em êxtase lhe respondi
- Eu também morro de medo do seleto intelecto corretivo da literatura comercial.
No entanto, a escrita é minha, a leitura sou eu que faço.
De certo, no universo virtual eles também me lêem, embora não me comprem
O restante é só o restante caro poeta.
minha mãe sempre disse:
"Vocês são minhas prioridades"
Mas na primeira oportunidade que
teve, deixou eu e meus irmãos pra
"ir embora" com um homem.
Minha família sempre disse:
"Homem e mulher, não existe
nada além disso"
Mas toda vez que estou com ela
eu esqueço disso.
