Poemas Tristes
"O que o amor? Com certeza é sorrir, abraçar, beijar e outras coisinhas gostosas, ame, abraçe e SORRIA..."
"Sorrir é a melhor forma de expressar meu carinho e meu amor pelas pessoas que eu amo." SORRIA... (Maria Flavia Meira)
Na vida a gente tem que se comprometer com tudo aquilo que faça sorrir, não elimine a ternura e não dilua os nossos sonhos.
Saber o que quer e não saber decidir, é escolher chorar e não sorrir, tropeçar nos próprios medos sem vinho nas veias.
Sorrisos expressam passagens de vida. Sempre renovados, porque sorrir, é existir em todos os lugares.
Enquanto tentamos nos agradar com ilusões para que possamos ser felizes, a real felicidade se esconde, já que nem sempre ter felicidade é ter algo bonito ou apresentável; as vezes é apenas uma questão de estética.
Se apaixone pela vida, se apaixone por você, depois, só depois, se apaixone por outra pessoa. Ninguém tem o poder de fazer a gente feliz, só a gente mesmo é que tem o poder de decidir não ser infeliz.
Talvez a felicidade possa representar mais que um estética apresentável ou uma afável ilusão. Talvez. Ou simplesmente pode ser representada por algo simples, algo invisível e que ninguém queira. Até que alguém enxergue isso. Talvez a mais pura forma felicidade.
Chega de imaginar a felicidade como uma busca incessante, pela qual você tem que correr atrás diariamente. Tão somente, compreenda que ela é uma sensação, uma condição, um estado de espírito ou você será um escravo dessa eterna busca.
Agrade apenas quem te faz bem, quem te completa, quem vale a pena, quem possa te fazer sorrir. Porque o resto, como já diz o nome, é resto.
Desculpe...
Queria poder te amar,
Mas não sei brincar de amor,
Vou te avisar
Que não adianta na minha frente desfilar,
Não sei nem vou aprender
A amar...
Quem nos dá as maiores alegrias?
Quem nos faz amargar dores sem remédio?
Quem dá um espirro e nós que ficamos gripados?
Quem, com um soluço, nos faz desmontar em lágrimas?
Com um sorriso, faz o dia mais cinzento brilhar como só num impossível caribe?
Quem mora na nossa cabeça, como um ocupante bem-vindo e eterno?
Quem nos mostra, com todas as letras, que não somos nada, não servimos para nada, além de servir?
Quem, com uma nota baixa, consegue despertar nossa fúria?
Com um biquinho, acaba com nossa marra?
Quem nos criva de preocupações?
Nos rouba noites de sono, por uma palavra não dita, pelo telefone que não toca?
Quem nos faz acordar antes do sol, para que não se perca a hora de dizer, sem falta: presente!?
Quem nos reapresenta à vida e nos faz ver o mundo como se fosse pela primeira vez, de novo?
Quem nos revela nossa velhice e decadência?
Por quem seríamos capazes de morrer?
E ainda assim, quem nos faz imortais?
A Adriana
Amada por sua simpatia
Demonstrada pela empatia
Rindo sempre com alegria.
Irmã que todos querem ter
Aguardamos só para te ver
No sucesso que merecer
Amiga animada sempre crescer.
...se ela tiver coragem de passar por mais alegrias e desilusões – e a gente sabe como as desilusões devastam - , terá que ser meio doida. Se preferir se abster de emoções fortes e apaziguar seu coração, então a santidade é a opção. Eu nem preciso dizer o que penso sobre isso, preciso? Mas vamos lá. Pra começo de conversa, não acredito que haja uma única mulher no mundo que seja santa. Os marmanjos devem estar de cabelo em pé: como assim, e a minha mãe??? Nem ela caríssimos, nem ela. Existe mulher cansada, que é outra coisa. Ela deu tanto azar em suas relações que desanimou. Ela ficou tão sem dinheiro de uns tempos pra cá que deixou de ter vaidade. Ela perdeu tanto a fé em dias melhores que passou a se contentar com dias medíocres. Guardou sua loucura em alguma gaveta e nem lembra mais. Toda mulher é doida. Impossível não ser. A gente nasce com um dispositivo interno que nos informa desde cedo que, sem amor, a vida não vale a pena ser vivida, e dá-lhe usar nosso poder de sedução para encontrar the big one, aquele que será inteligente, másculo, se importará com nossos sentimentos e não nos deixará na mão jamais. Uma tarefa que dá para ocupar uma vida, não é mesmo? Eu só conheço mulher louca. Pense em qualquer uma que você conhece e me diga se ela não tem ao menos três dessas qualificações: exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante. Pois então. Também é louca. E fascina a todos. Todas as mulheres estão dispostas a abrir a janela, não importa a idade que tenham. Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a Última Gota. Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora. E santa, fica combinado, não existe. Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada? Você vai concordar comigo: só se for louca de pedra.
(texto abreviado)
Era uma vez uma choupana que ardia na estrada; a dona – um triste molambo de mulher, – chorava o seu desastre, a poucos passos, sentada no chão. Senão quando, indo a passar um homem ébrio, viu o incêndio, viu a mulher, perguntou-lhe se a casa era dela.
– É minha, sim, meu senhor; é tudo o que eu possuía, neste mundo.
– Dá-me então licença que acenda ali o meu charuto?
Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!
Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...
Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!
