Poemas sobre Velhice

⁠A vida tem um jeito lindo de nos mostrar que por mais que a gente viva, ninguém nunca sabe nada. Quando a maturidade chega e a gente acha que aprendeu tudo, logo em seguida chega a velhice, fazendo com que a gente esqueça tudo.

⁠Quem é velho de corpo é rico de memórias e dono de experiências que somente a vida lhe proporciona.

O idoso é, por natureza, um sábio da vivência no plano físico; as dobras de seu rosto refletem essa aura da experiência e ninguém as pode obter sem passar pelos caminhos tortuosos e complexos da existência terrena, cada qual com sua programação, repleta de provas e expiações. Viver é um desafio permanente; o franzido da pele retrata todos os dias vencidos para alcançar a linha de chegada.

⁠Não tem idade para começar a fazer escolhas melhores na sua vida. Vai Pra Cima @mcmarombado

⁠Agora talvez muitos não dêem a mínima, mas chegará o momento, que o que se aprendeu quando jovem, poderá fazer toda diferença, entre o tédio e entusiasmo.

⁠Eu penso que a força, a energia e a vitalidade, não tem a ver com a idade, mas sim com a vontade de viver e de experienciar coisas novas. @mcmarombado

⁠Não ridicularize os mais velhos, pois um dia, se você não morrer antes, terá a idade deles.

⁠Ao notar as rugas de quem estiver ao seu redor, acostume-se... Se Deus te permitir, você também irá tê-las, implacavelmente!!!

⁠Verás que com o passar do tempo, usará menos força para fazer tudo, pois conforme se envelhece terás que usar mais a inteligência na escassez de energia.

⁠Só tem uma coisa que eu particularmente chamo de velha: São as convicções absoletas sobre a vida e sobre o mundo!

A mocidade pode ser até uma estação ampla de atividades, de alegrias plenas, onde o corpo a rigor se situa em toda sua total performance,sexualidade. Mas com a velhice vem a intelectualidade a sabedoria que sustenta esse palácio em penumbra.

A mocidade pode ser até uma estação ampla de atividades, de alegrias plenas, onde o corpo a rigor se situa em toda sua total performance, mas com a velhice vem a intelectualidade e a sabedoria,que dá um suporte na sustentação desse palácio em penumbra.

Para a criança a vida é uma descoberta; para o jovem, uma aventura. Para o adulto a vida é uma missão, e para o idoso, uma dádiva.

Quando era jovem, de manhã alegrava-me, de noite chorava; hoje sou mais velho, começo duvidoso meu dia, mas sagrado e sereno é o seu fim.

Eu já fui um velho com vinte anos de idade, mas resolvi permanecer jovem por toda a minha vida.

A idade contada desde o nosso nascimento não quer dizer tudo. Cada um pode ter ai idade que quiser ter.

⁠"As cãs são indubitavelmente um sinal de anos vividos, não obstante, elas não se relacionam necessariamente com maturidade espiritual".

A história é semelhante a de uma rosa que reina em todo jardim. Perdido o viço é cortada e às folhas secas lançadas. É o seu destino e seu fim. Há muita gente vaidosa que vive assim como a rosa. Orvalhada de beleza, ao sol da fama e o som da beleza, sempre em capa de revistas, sem perder o cartaz. Mas, tal como tempo, é fugaz. E ao perder a mocidade, vai sozinha com a saudade, pro retiro da idade.

Quem viu daquela pedra o luar... Quem escutou aquele acorde... Se não voltar para ficar, marca encontro com a saudade. Do dividendo alegia, do divisor mocidade, resultou melancolia, que reduzida, também é saudade. Pode o sol nascer ao poente e haver mulher sem vaidade? O que não há certamente, é passar por lá e não levar saudade. As parcelas de paixão sentidas naquelas calçadas ou resultam decepção, ou mais uma vez somam saudade. E quem nega sentir saudade, fingindo ser diferente, ou nunca curtiu a vida de verdade, ou não diz bem o que sente. Constante nesta existência, eu vejo só em verdade a inevitável sequência: o moço, o velho e a saudade. Suplício do meu fadário, que me mata e me dá vida.

Você sempre começa uma história pensando em alguém. Poderão considerá-las românticas demais ou exageradamente sentimental, considerando meus trinta e poucos anos. Sentimentos que, contados em histórias, o bálsamo do tempo da escrita arrefece qualquer coisa. Histórias como daqueles que casam depois de haver gozado e bem, a vida de solteiro. Se conhecem e percebem a reunião, a um só tempo, da beleza de corpo e alma. Após o encontro, fazem-se amantes, em qualquer sentido que se queira dar a palavra. Constroem um lar perfeito e geram uma prole de filhos. Vivem juntos, tipo uns 50 anos; nesse período, passam bons e maus momentos, amparando-nos reciprocamente. Observam a família aumentar com a chegada dos netos. De repente, em poucos dias, esse amor é interrompido por uma doença insidiosa, inesperada, que arranca um dos braços do outro. Quem fica, sofre na alma a violência de um coice. Já estavam beirando os 100 anos. A tristeza é plenamente normal e justificável. Durante um século, embriagaram-se com o amor um do outro. Com a perda, passa a sofrer uma depressão, sem dúvida, decorrente da saudade, e esta, a queria sempre bem latente para nunca esquecer. Não permitia que médicos desbravadores da mente, com seus artifícios freudianos, expulsassem da sua memória, ou, pelo menos, amenizassem a saudade, que em verdade era a razão da sua vida atual. Na concepção que faziam do termo, os quase 100 anos, um ao lado do outro, era a única história que haviam escrito juntos, movidos pela inspiração provocada por esse único, grande e insubstituível amor. Durante todos os anos de felicidade, dedicavam-se as próprias felicidades. Destas, algumas que encontrei em cartas e bilhetes que guardavam dentro de uma caixa de sapato, preferi protegê-las com o véu da privacidade que considero inviolável, tão somente agora; mas um dia ainda escrevo um livro com essa história. Saudades.