Poemas sobre Livro
Do livro Formigas Malucas - de Márcio Silva
De uma folha singela
A formiga montou caravela
Saiu remando no rio como se fosse no mar.
Jurou que atravessaria até a outra margem...
Mas o vento a levou aos céus.
Do Livro Formigas Malucas, de Márcio Silva
Uma formiga segredou à outra o amor da vida:
Formou-se uma estrada longa de ouvintes e viveram com o segredo para sempre, debaixo da terra.
Hoje eu terminei de ler um livro...
Mas não terminei frustrado como na maioria das vezes, mesmo com um final...
Não, essa história não teve final, foi o começo de um legado que permanece vivo.
E JOVEM !
E como jovem eu me vejo naquele sorriso, naquela filosofia de vida, por já ter passado por uma situação difícil de saúde, e mesmo não sendo tão forte, tendo fraquejado e duvidado tantas vezes, Deus não me abandonou, e se fez presente, não só em espírito, mas através de tantos amigos, meus familiares, e pessoas enviadas por ele pra cuidar de mim !
Chiara Luce, uma jovem, comum, e justamente por isso, tão especial,
Viiveu cada segundo e os fez dignos de serem vividos...
Não murmurou e permaneceu com fé até o último suspiro, que eu duvido que tenha mesmo sido o último, pois seu coração ainda bate em cada atitude voltada "para o alto" que temos !
Acredito fielmente no que sua inspiradora disse:
"Precisamos mais de testemunhos que de profetas"
Que minha vida seja mais um testemunho, e que mais do que palavras, eu viva o amor de Cristo na sua essência !
Descansar é o que eu preciso, em teus braços e em teus seios
Onde me livro dos anseios em seus preciosos traços
Em que me torno mais humano, por te amar à cada passo.
Sou completamento calvo
por toda preocupação que tenho
por medo errei o alvo e hoje a calma mantenho
e da saudade que sinto eu venho
para dizer que perdi o rebanho
Criei para ter lembranças
e não esquecer dos nomes
que um dia me deram esperanças.
Hoje digo a verdade
O ontem foi só mentiras
De mudo já foi-se o tempo
Por amar tinha miopia
e hoje eu enxergo tudo
decifro enigmas e segredos
do tempo que tive medo
fui o ímã da velhice que levou-te cedo.
O poeta divino escreveu um dia, que as primeiras palavras de um livro é tentar presumir de que sentimento é feito a história e de que maneira ela deve ser expirada.
Desta mesma maneira, presumo eu, nascem os que possuem instintos para a música e a liberdade.
Até porque é a música parceira congênita das letras. É através da melodia que os embaralhados de palavras surgem.
E neste termo, a liberdade entra como primor para a florescência deste conjunto.
Sentindo sua mente vagar em toda esta teoria. Augusto se sentia mais leve
do que o habitual.
Esperava que com este pensamento, tudo aquilo que sonhava encontrar, lhe daria a luz para que caminho seguir.
Mas mal ele sabia, que o caminho estava dentro de si; Dentro do seu coração. A mente só fazia o seu papel de demonstrar o que ele sentia em fracções de segundos em teorias e imagens distopias.
Mas um dia em um sono leve. Seu coração pulsou mais forte e ao abrir os olhos. Ele avistou tudo aquilo que sempre almejou: A luz, o caminho, a música e as letras.
E nunca mais ouviu-se falar de Augusto. Mas todos que caminham por aquelas bandas de Soar, dizem que ainda escutam o tons musicais ecoar pelo vento e a poesia se formar entre as nuvens!
Um Pouco Mais de Você
Um pedaço de você já ficou no tempo, quando você deixou de ler um bom livro, quando não acreditou naquele amigo, quando não aproveitou aquele instante para falar de amor, quando não abraçou seu pai e nem beijou a mãe.
Um pedaço de você se perdeu na curva, quando abandonou o seu sonho sem tentar, quando aceitou trabalhar onde não gostava, quando fazia o que não suportava, quando disse sim, quando queria dizer não, quando deixou o amor morrer antes de nascer, por medo de sofrer…
Um pedaço de você ficou a parado, quando você não quis fazer um novo percurso, quando se conformou com o velho, quando ficou parado vendo o povo correr, quando votou em branco, se podia escolher, quando não apareceu quando era esperado.
A vida pede atitude em cada instante, e passa por cima de quem se cala, de quem aceita, de quem acredita que tudo está irremediavelmente perdido. A vida desacata quem não se aceita, humilha quem não se valoriza, ensina com amor os que amam sem medidas, ensina com dor, os que fogem das lições.
Um pedaço de você quer tudo, outro quer se esconder. Assim, cabe a você, só a você, dosar ansiedade e apatia, ter um tempo para criar e outro para executar, falar e ouvir, ensinar e aprender, caminhar e correr, amar e ser amado, falar baixo e gritar, ter um tempo para refletir…
Só não vale cruzar os braços, só não vale não ser você, só não vale esquecer: que nada é mais importante que você.
Eu, simplesmente.
O povo, de cuja história ela é o livro, ainda existe; mas esse povo caiu em infância, deram-lhe o livro para brincar, rasgou-o mutilou-o, arrancou-lhe folha a folha, e fez papagaios e bonecas, fez carapuços com elas.
Não se descreve por outro modo o que esta gente chamada governo, chamada administração fazem.
A poesia
É como um grito
Silencioso que ecoa,
Pelas paredes espessas
De um livro.
Implora por amor!
Clama por justiça!
Há espera ao menos
De um bom leitor,
Para se fazer livre.
Matheus e Yasmim chegaram da escola naquele barulhão. Yasmim tinha esquecido um livro literário e levou uma anotação na agenda. Dei minha bronca e sai da sala, quando volto to vendo o Matheus falando:
- Yasmim, não vai ter jeito, vou ter que ser RICO por mim e por você. Porque como é que faz: eu fico rico e tenho uma irmã pobre, não dá né? E olha Yasmim, ser rico hoje está muito difícil. Muito mesmo!!
Agora amigos, é de rir ou de chorar?
Mais um dia se vai
Outra noite que se faz
E você sempre aqui comigo
Um copo de café
E o livro
Meu bom amigo
Que eu tome este livro para mim,
que eu seja capaz de virar próxima página...
Que eu esteja preparado para as surpresas
que virão da próxima pagina, do livro
que se tornou a minha vida...
Livro fechado e livro aberto
Quebrei minha vara
fechei o meu livro,
Não será por excluir,
Mais por que a vida me lamentou.
Ganhei um gato
abrir meu livro,
Não será por felicidade,
Mais por alegria.
Nem aberto,
Nem fechado,
Nem comprido,
Nem pequeno,
Nem grande,
Nem menor,
Nem descupa,
Nem mentira.
Será por que motivo?
E porque que tem algum motivo?
Livro fechado ou aberto,
Fique de olho aberto,
E fique esperto.
"AH! BOM MESMO É O AMOR" = meu título de um livro.
Outro dia, andava pensando no amor, no amar. Como é triste a desilusão, mas é nesse ambiente de desamor/desilusão que mais se pensa na vida e por conseguinte no amor. Tanto é assim que os parnasianos foram recordistas em decifrar o amor.Rubem Alves disse que amar é ter um pássaro na ponto do dedo, e deve ser assim, não numa gaiola!
"Quero um amor maior, amor maior que o meu... sábia canção
Será que o verdadeiro amor acaba?
tenho feito essa pergunta frequentemente por ter vivido isso. Como é triste vê-lo acabar. Agora eu sei que o importante é o fim e não os meios, embora o que se viveu, se sentiu tenho sido maravilhoso, o que vale mesmo é o final: é o que mais parece e vale.
O livro é livre.
Fez da paisagem da capa seu mundo .
Fez das suas paginas suas asas .
Fez da imaginação do escritor sua Alma .
Assim como o conflito o confronto a necessidade de se movimentar .
Independência ou morte
O amor existe.
Não foi um livro que disse. Eu só vejo ele pairando no ar em meio a conversa de duas pessoas que estão sentadas com mãos entrelaçadas em um banco qualquer, numa praça qualquer, mas com o amor que só esses dedos entrelaçados e esses olhares focados e bobos sabem dizer. O amor existe. Ele não está só nos livros de Machado ou naqueles romances americanos que as livrarias se esgotam de vender,e é por isso que vendem tanto, por que as pessoas acreditam na sua existência, e querem acreditar, por que ele existe.O amor existe. Difícil topar com ele, óbvio. Mas acontece. Sem previsão de hora, data, mês, ano. As vezes quando menos se espera o amor invade qualquer sinal vital nosso e pronto. Somos refém do sentimento mais transformador do mundo. O amor existe mesmo sem existir ainda. O amor existe. Dolorido, nervoso,inquieto, bonito, avivado mas existe. Confuso, bruto, calmo,forte, quebradiço, mas existe. O amor é tudo isso que não vemos, é tudo isso tão grande que a nossa mão não consegue segurar, o amor é isso que existe e que um dia, sem motivo, começa habitar dentro da gente por alguém. O amor existe e é demodê.
Está chovendo. Leio um livro na sacada, de onde posso sentir gotículas de água que são carregadas pelo vento. O livro é apenas uma janela para os meus pensamentos fugirem da minha cabeça, na verdade, não fogem, ficam girando,girando e girando.
olho para os prédios, vejo pessoas mostrando seus rostos pelas janelas. O que será que estão olhando? será que gostam apenas de contemplar a chuva? Duvido. Vão para pensar em coisas da vida, para fugir de uma discussão, para descarregar suas emoções, fazendo as lagrimas se misturarem com a chuva.
Avisto num apartamento não muito alto uma criança brincando na varanda, deve ter uns 7,8 anos. Mas essa criança é especial, não tem cabelos, provavelmente devido à quimioterapia que crianças com câncer tem que fazer. É uma garotinha. Brinca com sua boneca, que é quase de seu tamanho. Acaricia os cabelos de sua amiga inanimada com as mãos. Um olhar triste, e uma lágrima escorre dos pequenos olhos azuis da pobre menina. Ela abraça a boneca, como se esta fosse consolá-la. E de fato consola, pois fica lá, inerte, apenas presenciando o sofrimento da pequena, em silêncio. E é isso o que a conforta, o silêncio.
Mergulho ainda mais em meus pensamentos, chegando à conclusão que para algumas pessoas, o silêncio é o melhor ouvinte. E eu sou uma pessoa dessas. O silêncio nos permite mergulhar em nós mesmos e ver o que há de errado, sendo possível até encontrarmos alguma solução. Quando não, temos a liberdade de chorar, de gritar, de sofrer, de sofrer em silêncio.
olho novamente para a menina com sua boneca, e vejo que está sorrindo, conversando animadamente com a boneca, que está sem os cabelos agora.
MOMENTO
O dia sugere-me repouso
Abro um livro qualquer
Escancaro o jardim.
Sutilmente
A paz adormece em mim.
LER...
Não se trata apenas de manusear um livro nas mãos.
É uma viagem no inesperado...
Um mergulho numa infinidade de porquês e respostas desafiadoras.
LER..IMPLICA BUSCAR O NÃO CONHECIDO NO JÁ CONHECIDO...
É CONHECER VARIAS VEZES UM MUNDO DE PALAVRAS.
O LIVRO E A ROSA
O livro é como uma rosa que fascina com sua beleza e espanta com seus espinhos.
Livro, arma perigosa que anseia por ser usada.
As palavras nele contidas ora são os espinhos, cruas, ásperas,afiadas.
Ora,as pétalas leves, densas, puras.
Um livro como as rosas tem pétalas, desabrocham conhecimentos, descobertas, mistério.
Ou tem espinhos que apunhalam nossa alma.
Um livro aberto ,e como o néctar doce da rosa ou como o amargo sabor do espinho.
