Poemas Sem Sentido

⁠⁠Primeiro, segundo e terceiro amor se foram.
Perdi o sentido da vida quando te conheci.
Você foi a mais encantadora e a mais bela arte criada neste universo.
Paradigmas, fitas, cromos e moldes estelares.
Você foi o meu desejo mais puro de amar já sentida.
Eu serei a minha companhia e a solidão minha eterna morada.
Repousarei na morada dos eternos poeticamente românticos e apaixonantes.
Onde não existe mais o desejo de esperança.
Onde não há mais expectativas a serem criadas.
Onde não podemos dar pousada ao amor mais puro e sentido.
Todas as cartas de amor são, inevitavelmente, ridículas.
Fragmentos de um resto imortal de ternura e esplendor.
Ali jaz o meu eterno e doce lar de descanso.
A maioria dos meus membros e sentimentos estarão presentes no féretro, cravejadas no pragma do meu coração.
Não escreva com os meus retalhos,
Não deixe detalhes.
Enquanto existir esperança,
A uma estrela a brilhar.
Iluminar a escuridão do teu âmago.
Eu estou ficando velho e preciso de uma coisa em que confiar.
Será que alguém vai perguntar em poucos anos, o que era o amor?

Aquele que tem um propósito,sabe o verdadeiro sentido da vida
Aquele que não tem propósito algum,vive apenas por viver.
⁠

⁠Certo dia, escrevi sobre algumas coisas.
É engraçado como vivemos, apenas parar dar sentido ao dia que partirmos.
Certo dia, vivi um grande felicidade perto de alguém que amei.
Aquele poderia ter sido meu último dia, mas eu cheguei até aqui.
Houve algum dia que conquistei algo que muito almejei.
Não sabia que estaria vivo no dia seguinte, mas eu cheguei aqui.
Toda forma, essência e sentido que damos a nossa vida, ou que recebemos de outro alguém, morre no dia seguinte. Pois nosso propósito nunca descobrimos. Vivemos para um dia partir. E tudo que faremos ou deixaremos de fazer, em uma fração de segundo, deixará de existir. Seja pra nós mesmos, ou para quem dedicamos nosso tempo, que é o que de mais precioso nos resta.

⁠Guerra..
Qual o sentido das Guerras ?
A sobreposição do homem sobre o seu semelhante.
Impor sobre o outro " o ponto de vista " de uma nação ( a dominante).
Sou a favor das Guerras sim!!
As guerras em nome do AMOR,
As Guerras em nome das igualdades, sociais, raciais, humanas.
Vamos fazer Guerra, comecemos agora.
Guerra contra a miséria e a produção dela.
Fechado para balanço,
Estamos em Guerra..

⁠Seria infeliz e um chato, pois pouco sentido e prazer, encontraria para viver. Apenas trabalhando para honrar meus compromissos e ponto.
Mas tenho pensamentos e lembranças das quais conseguem me tirar um sorriso, mesmo que o cenário tenho motivos apenas para chorar.
Sempre sinto orgulho e desistir deixa de ser opçao, quando lembro que ainda tenho um compromisso. Mas não tem nada de obrigação e meu prazer é poder torcer por você, Corinthians!

Acredito que a luta intraclasse seja pior que a luta de classes.

Não há sentido em ter pobres contra pobres, nordestinos contra nordestinos, empregados contra empregados, aposentados contra aposentados, escravos contra escravos e oprimidos contra oprimidos.

Acredito que a luta intraclasse seja pior que a luta de classes. Não há sentido em ter pobres contra pobres, nordestinos contra nordestinos, empregados contra empregados, aposentados contra aposentados, escravos contra escravos e oprimidos contra oprimidos."

⁠Mas qual é o sentido de sentir o peso dessas pedras?
Qual é o sentido de você deixá-las continuar quebrando seus ossos?

- Wreckage

⁠Existem coisas que só fazem sentido quando somos nós mesmos que arrumamos. A vida, por exemplo, é uma casa com cômodos únicos, cheios de memórias, cheiros e jeitos só nossos. Quando temos a chave, podemos deixar a luz entrar do nosso jeito, escolher onde cada livro vai ficar, qual janela abre primeiro, o que merece estar à mostra e o que a gente guarda com carinho no fundo da gaveta.
Mas, às vezes, por carinho, por cansaço ou por insegurança, entregamos essa chave a outra pessoa. E quando ela entra, ela pode mudar os móveis de lugar, trocar o nosso sofá de lado, reorganizar nossas emoções sem saber das histórias por trás de cada objeto.
A verdade é que ninguém conhece a alma da nossa casa como a gente. Ninguém entende o motivo daquele quadro torto, daquela planta na janela ou daquele silêncio que mora no quarto.
Por isso, cuide da sua chave. Entregar a chave da sua essência é um ato de confiança muito grande — e nem todo mundo sabe respeitar o espaço sagrado que existe dentro da gente.
Mantenha as portas abertas pra quem vem somar, não pra quem quer redecorar sua essência. Sua casa, sua vida, seu coração… merecem ser organizados por alguém que entenda o valor de cada detalhe: você mesmo!
Data: 30 de Março de 2026

⁠Texto: O verdadeiro sentido da Vitória

O verdadeiro sentido da vitória representa afeto, carinho e atenção. Significa ser vitoriosa diante de qualquer circunstância, com amor e educação. Vitória também simboliza a alegria de vencer — seja no esporte ou nas provas escolares — e isso me enche de orgulho e gratidão, pois considero um dever dar o meu melhor.

Ganhar é uma vitória que faz o coração bater mais forte. Não importa a modalidade, o serviço ou a atividade: quem pratica e ama o que faz, sente a vitória de forma especial. Para mim, vitória representa muito mais do que simplesmente vencer, porque Deus é maravilhoso, justo e majestoso. Ele transmite sua graça e seu amor.

Pode demorar dias, meses ou até anos, mas Deus muda a sua história. Se você quer vencer, enfrente seus obstáculos e receba a sua vitória.

⁠A Voz Que Me Iludiu

Foram só palavras,
sem corpo, sem abrigo,
mas nelas encontrei sentido,
achei amor onde era vazio,
vi promessa onde era ruído.

Seria melhor que não tivessem vindo,
que tivessem se calado
antes de me tocarem tão fundo,
antes de fazerem do engano
um mundo.

O que era fato, parecia mentira,
o que era sombra, parecia luz.

Demorou —
mas aprendi a ler o silêncio
por trás do que se traduz.

Hoje sei:
palavras são só palavras,
mas quando tocam um coração,
ganham voz, forma e direção.

Nunca esquecerei...
aquelas belas palavras
que mudaram minha vida
— e também meu viver.

⁠" CONFLITO "

Fico a pensar: pra quê? Qual o sentido?
Quem dita as regras desta sociedade
escravizante, inapta, na grade
de uma prisão sem fim? Caso perdido!

As normas dadas não têm de piedade
a pesa esse sistema, em si, falido
imposto num tormento desmedido
que rouba o senso, a paz, a liberdade.

Se faça assim, ou desse jeito assado,
do mesmo modo que foi no passado
e ai de quem não faça como dito…

Pra quê? Por quê? Que diferença faz
se, ao fim, de resultado nada traz
além de um coração sempre em conflito?!

⁠Ontem eu tive medo.
Eu tive medo de me olhar no espelho e não me reconhecer, depois de ter sentido a pressão de ter que me mudar por inteiro para caber na caixa de lembrança velha que você acredita ser espaçosa demais pra mim.
Eu tive medo de acordar e por um ou dois segundos achar tudo estranho, ficar perdido e não lembrar meu nome
Eu tive medo de ao botar os pés no mar a água ser tão gelada que estragasse o meu dia inteiro na praia
Ontem eu tive medo.
E se eu morresse porque comi os caroços da goiaba?
E eu me afogasse porque chorei demais e não me deixei tempo para respirar?
E se eu fosse esquecido? ou pior, e se eu eu fosse esquecido enquanto continuo vivo?
Meu coração ainda dói um pouco quando eu penso em tudo que eu nunca poderia fazer ou ser
Seja a minha cor clarinha que me rouba o papel
Ou meus seguidores que não me seguem, só me olham
A falta que eu sinto de mim as vezes é tamanha que eu me pergunto "quem sou eu de verdade depois que tudo que "estou", sumiu?"
Eu não acho que só ontem eu tive medo, acho que hoje também.
As vezes eu gosto de botar a mão na água, cheirar barrigas de gatos e cabeças de bebês
Eu gosto de me deitar no chão e olhar par o ceú, só por querer, genuíno
As vezes eu vejo o melhor nas pessoas, algumas outras vezes eu sinto o pior
Porque alguém amaria alguém tão estranho? é válido? não sei.
Não sirvo pra app de relacionamento
Não como jenipapo
Mas amo dançar na chuva
Odeio barulho (mas amo barulho com as pessoas certas e no momento propício)
me sinto perdido, sinto medo, sinto tanto, sinto muito.
Ontem eu tive medo. Eu já te contei?

⁠Entre o Ser e o Sentido

O propósito da vida
não está nas respostas prontas,
mas nas perguntas que nos habitam,
silenciosas e persistentes.

É menos sobre chegar,
mais sobre o modo como se caminha.
Menos sobre ter,
mais sobre ser — e continuar sendo,
mesmo quando tudo muda.

Não é um ponto fixo no tempo,
nem um destino escrito à margem.
É processo, movimento,
é o instante em que se percebe
que o agora também é eterno.

Está no gesto que não se vê,
na escolha que ninguém aplaude,
na presença inteira num momento breve,
na escuta que acolhe sem julgar.

Viver, talvez, seja só isso:
um exercício diário de sentido,
um compasso entre a finitude e o mistério,
uma dança com o invisível.

E talvez, só talvez,
o propósito não seja encontrar,
mas criar —
a cada dia,
com lucidez e amor,
a razão de estar aqui.

Que vossas almas
descansem na paz merecida
Nas poesias que escreveram
o sentido da vida
Hoje e sempre
os poetas serão lembrados
Nas rimas do tempo

Em homenagem a todos
que a poesia eternize
A beleza das palavras
que nas almas sensibilize
Os poetas falecidos
estão em nossos corações
Seu legado persiste
na eternidade das estações.⁠

Aqui meus sentimentos viram cura
É onde existo, e tudo faz sentido
Onde despejo alegrias e medos
E também onde me permito sonhar
Onde conto minhas angústias, sem medo de me julgar.

⁠Devo julgar, sim, mas apenas no sentido de avaliar, de
formar juízo de valor, de me proteger das maldades do
mundo; porém jamais para condenar o outro ou a mim
mesmo.*

*[1 Tessalonicenses 5 : 21] "Examinai tudo: abraçai o que é bom."

⁠" DESIGUAL "

O desigual, às vezes, favorece
e, o que fora de prumo, dá sentido
ao belo, ali contido e adormecido,
que, sob o nosso olhar, então, floresce!

A estética diria haver despido
o que a beleza, aos olhos, enaltece
e não se sabe como isso acontece,
mas fato é que há o perfeito no descrido.

As diferenças não são mais notadas
e, as formas desiguais, lá, desprezadas
porque o conjunto todo, ao fim, agrada…

E, o que era pra ser feio, fica lindo
enquanto essa beleza vai remindo
ao que tocado foi por mãos de fada!

⁠Sobre a Inteligência Artificial (IA) no Sentido Lato


Consegue transformar em ato a potência da criatividade e sensibilidade estética em uma linguagem única, que é própria de nós humanos e de cada um de nós como indivíduos? Isso é válido para qualquer obra, pois, se é de um humano, deve ser, por definição, humana e única, este aspecto sendo aquilo que deriva-se a partir do autoconhecimento do indivíduo, a partir das variáveis com valores determinados, o que o define como tal.

Se não consegue, não arrogue para si o nome dos grandes, pois, apesar de suas obras serem patrimônios da humanidade, eles próprios não o são. Assim, trazer tais obras para uma discussão vulgar sobre conteúdos vulgares não faz sentido. Se você, como parte da grande massa, não produz nada de verdadeiramente humano e único, cale-se! Pois o que você faz não está em discussão, isto é, as vossas obras são facilmente substituídas por IA.

Se o faz, você tem todo o direito de demarcar o nível de depuração e de aproximação com o sublime e o belo que a IA jamais pode ter. Dado que, as suas partes constituintes não são e não haverá de ser como a nossa, humanos e indivíduos.

⁠Ecos do Nada

Prometeram sentido — tarde demais.
O altar já estava em ruínas,
e a fé, como um fantasma que jaz,
sorria com suas mentiras finas.

Ergui minha alma como quem cospe sangue
em direção ao céu rachado.
Mas só ouvi o eco que nunca responde
e o silêncio, de novo, ensurdecido e alado.

A moral — um teatro de bonecos partidos,
pendurados em cordas de culpa e dor.
Choram por virtudes que nunca existiram,
rezam por um bem que fede a horror.

O tempo é uma piada repetida
contada por cadáveres em festa.
E a verdade? Uma prostituta envelhecida,
sábia demais para ainda ser honesta.

Nada é profundo. Tudo é abismo raso.
E quem ousa olhar… afunda.
Pois pensar é morder o próprio atraso,
e viver, uma doença sem cura, vagabunda.

⁠#RELAXADO

Sujo...
Porco e fedido...
Encostado no balcão...
Bêbado sem sentido...

Cada passo sobre a terra com seu pé cascudo...
Ouvir-lhe.…
Embriagado...
Custa-me suplicios...

Deixemos aos nossos lábios os murmúrios...
Da mulher fácil...
Do homem impuro...
Do pederasta sem escrúpulos...

Da palavra jamais pronunciada...
E que não vou pronunciar...
Do resto que sobra na madrugada...
Da alma tão perdida quanto...

Passos sem rumos...
Higiene, cuidados lhe faltam...
Vive por viver...
Em floresta abandonada...
Nunca encontrou a quem pudesse chamar de amada...

Em total ausência de ser...
Estima própria é desprezada...
O que ganha e consegue...
É vitória a ser comentada...
Enquanto se esvai...
Em doses de cachaça...

Em fila descontínua...
Vive e segue adiante...
Será que pensa ser importante?

Mas o nada é aos olhos de muitos o todo...
Só um humano sujo e deselegante...
Bem aqui à minha frente...
Roto, esfarrapado...

A bebida faz-me ver...
E também julgar sem saber...
Mas sinceramente afirmo...
São almas que prefiro desconhecer...

Se o corpo é sujo e relaxado...
O mais não quero saber...
O mínimo de cuidado consigo não tem...
Quem sou eu ?
Quem é ele?
E quem é você?

Paschoal Nogueira

Caminhos de um poeta