Poemas que falam de Sentimentos

À mãe que nunca me deixou nascer, a que o primeiro afeto que recebi era frio, duro e cortante. Começou doendo muito depois de um tempo a dor ia diminuindo assim como a vontade de viver, me deixaram cheio de marcas profundas que recebi após nascer. Alguém que eu não conhecia me fez sangrar até morrer, minha mãe estava lá e mesmo assim não fez nada, não estendeu a mão para me abraçar e nem para me defender.

As rugas que surgem no correr dos anos, devem ser distribuídas, por isso a necessidade da dor, da tristeza e do choro.

Aos Buscadores da Paz, Sabedoria e Saúde, Lembrai-vos e tendes Atenção no Viver, que na natureza as hienas se reúnem para cansar o Leão e assim roubar-lhe o Alimento.

Detesto essa "mania" que as pessoas têm de achar que tudo deve estar bem o tempo todo. Isso simplesmente não existe. A realidade nos pede tempo para todos os sentimentos e a única coisa que consigo pensar de alguém que se diz "zen" o tempo todo é que essa pessoa é do tipo "zen" noção.

O que fazer quando você está super confusa? Não sei porque tudo isso acontece, afinal não sei porque existem certos tipos de "amores". Um dia escuto você dizer que quer que tudo seja pra sempre e então vejo que somente eu luto para que isso aconteça, por que será? Se quem disse que queria que fosse pra sempre foi você? Só queria entender o que eu estou sentindo :( por que a cada dia a frieza toma conta das pessoas e assim tão facilmente? Perguntas sem respostas tomam conta do mundo em que eu vivo e simples palavras magoam aos que não se esforçam entender ao menos o sentido no qual nos referimos :/

Não há nada melhor do que dormir e acordar
com a mesma pessoa nos pensamentos.

Madrugada, chuva, vento ecoando na janela, papel e lápis na mão, escrevo sobre mim, sobre a vida, pensamentos vem e vão, sorrisos e desalentos surgem, o sono chega para minha alegria encerrando o velho dia, para o nascimento de um novo recomeço.

Nem sempre as coisas fazem sentido, mas quando nos faz sentir isso pouco importa.

Essa vida de curtição, festas, bailes e bagunças são fases, e quando passa leva também embora a esperança de viver um Amor. Essa alegria momentânea é gostosa, mas traz consigo suas consequências. A curtição é boa, mas o carinho, a atenção, cumplicidade e o cuidado faz muita falta no dia a dia. Nunca é tarde para um novo recomeço.

as vezes eu eu queria sonhar, passar um filme e saber como seria se tivesse feito escolhas diferentes, arrependimentos, alegrias, ou se tudo estaria do mesmo jeito.

Eu deixei aquela couraça lá trás para que meus passos fossem mais leves. E mesmo que agora eu posso ser mais frágil ao que o mundo pode me causar, estou, ao mesmo tempo, mais sensível as belezas incorporadas que o mesmo pode oferecer. Assim sinto-me livre, mais vivo, sinto mais amor; assim, deixo também meus passos para trás porque agora, sem o peso daquelas barreiras, eu sei que posso voar.

Arte é tudo aquilo que dá prazer ao vislumbre abstrativo o qual inebria e arrebata por longo tempo num sentimento de pura êxtase.

Eu sinto o coração saltar e morro pelo menos duas vezes ao dia. Você me faz mal por me fazer tão bem. Eu engulo o seco e deixo o sentimento de ânsia rasgar a garganta. A ansiedade é doentia. Isso é estar tremendamente apaixonada? Eu não gosto desse sentimento. Ele é tóxico, porque me faz agir como louca. Eu peço para que pare, mas logo depois imploro para que nunca pare. E, isso sempre se repete. É a mesma história com você todas as vezes. Minhas mãos suam e meu corpo estremece. Será que você está com a mesma doença do que eu?

É a arte de ser o que realmente sou que me torna único, amado e odiado, mas acima de tudo: feliz.

Foi amor, não foi inventado. Foi paixão, não foi passageiro. Foi loucura, não foi pensado. Foi sentido, não foi ofuscado. É amor, é paixão, é loucura, é sentimento. Foi, é, e sempre será, até que o sempre se faça eterno.

Eu sou o meado da fumaça de um amor, do qual a chama enfraqueceu. E tu és as cinzas, que ali, esmigalhadas, voam com a brisa e de repente somem, esquecendo-se do que um dia significaram. Eu sou a metade da pétala de uma flor de plástico, tu és a raiz.

(...) e que abaixo de mim este céu, tão cinzento, se faça chão enquanto me perco te procurando em lugares que eu sei que não irei encontrar.

É solidão se fazendo presente nas seis prateleiras da minha estante. É dor de viver, é cansaço. É o estalar de ossos ecoando na alma. É prazer de morrer, é agonia angustiante. Distância pra nada, pra tudo. É o medo de andar, de falar, é um vale silencioso. É abandono e saudade, é culpa. É sol, é chuva, é mar de lágrimas desesperadas. É amizade enterrada. É um nó enlaçado. É música não tocada. É o peso da madrugada. É a tristeza batendo na porta dos fundos. É uma rachadura em meio a testa da nuvem, é sangrante e dói. Ela fugiu e nunca foi encontrada... É o esconderijo mais secreto. É o olho roxo e cortado, vermelho e inchado, morto e pálido. Nos lençóis manchados de preguiça, é o desagrado. Para não mais correr por entre as águas. Para deixar de lado as mágoas. É indiferença, é o grunhido que gasta meus ouvidos. É uma queda ao abismo sem fim que termina bem ali. É temor aos passos mais leves. É horror à multidões em cima da cama. Há monstros detrás da geladeira, é mentira. É rancor, é crime escondido em um caderno de anotações. É desesperança. É cuidado somado à várias taças de vinho. É uma vida, duas, três, nenhuma. É complicado. Creio só, não creio. É displicência. É eu, não sou. Era eu, não é mais. Ainda vai ser. É besteira...

Foram tantas lágrimas, que contruí um mar, só para apreciar o nascer do sol!
Sergio Fornasari

" As lágrimas tem funções das palavras quando o coração perde a voz. Elas são as testemunhas de um crime horrendo: o estraçalhar de um coração... "