Poemas que Fala sobre Adeus

A verdade sobre a vida é que nossos olhos enxergam apenas aquilo que estamos condicionados a ver. Se vivemos em meio a um pesadelo, e nossos olhos enxergam apenas a tristeza e a violência, é porque fomos condicionados a acreditar que esta é a realidade a qual pertencemos.

A noção de vida e morte é relativa, cada um tem sua própria opinião formada sobre o assunto porem nada se pode comprovar a respeito, pois ha muito mais mistérios entre o céu e a terra do que nossa simplória envergadura mental poderia compreender.

Você pode se importar com o que pensam sobre você, mas você também tem que saber que quando você passar mal ninguém vai enfiar o dedo na sua goela por você, entende?

Sobre a Sinceridade, na verdade, pode-se até não ser sincero. Mas se sempre o for, quando ocorrer de não ser, acabará sendo, uma vez que não sendo, já é e se é não pode não ser, porque o não ser se confunde com o próprio ser. Então, sempre é. Por isso, sempre seja.

os invejosos ficam sempre arrumando um jeito de dar noticia sobre o que estão fazendo, mesmo que lhe custem umas boa pernadas!

QUANDO UMA PESSOA FAZ TAMANHO ESFORÇO DE LHE INFORMAR SOBRE TODOS SEUS PASSOS,SINAL QUE ELA GOSTARIA E PRECISA DOS SEUS APLAUSOS.

Verdadeiramente ele tomou sobre si as suas enfermidades, e carregou com as nossas dores; e nós o reputávamos por aflito, ferido de Deus, e oprimido.

A existência da realidade é comprovada pela influencia que o conhecimento tem sobre o presente.

Eu existo, mulher temente, amando a Deus sobre todas as coisas, sendo obediente aos Seus santos desígnios.

Você pode descobrir mais sobre uma pessoa em uma bebedeira do que em anos de sobriedade!!!

As pessoas se preocupam tanto com o que as outras pessoas comentam sobre si, e se esquecem que o jornal de hoje estará embrulhando o peixe de amanhã na feira; e que logo depois, este mesmo jornal, já estará no lixo, e ninguém mais vai ler.

Sobre Minha Pessoa, Que sou e Ninguém Irá Mudar. Faça Seu Próprio Palco porque Oh Meu não Foi Feito Para Ter Auditório....
Diego Oliveira

A dor depôs sobre a fisionomia dessa mulher um véu de tristeza, uma nuvem que não se dissipou se não na idade terrível em que a mulher começa a lamentar os anos passados sem os haver gozado, em que vê suas rosas fanarem, em que os desejos de amor renascem na ânsia de prolongar as últimas esperanças da juventude.

Quando apenas exigimos perfeição nos outros demonstramos que não entendemos nada sobre nós mesmos...

Sei lá, não entendo muito sobre amor, e nem pretendo entrar nessa loucura, mas o fato é que você me faz tão bem e eu enfrentaria qualquer coisa pela tua companhia pro resto da vida, e por favor não me diga que isso é amor, já vi tanta gente chorar por culpa desse tal de amor, me diz que é um carinho, um desejo, me diz que qualquer coisa que não corra o risco de me causar uma cicatriz.

Pensando sobre a vida e sobre como ela se enrola e desenrola. Não tem sido fácil. De fato penso que tudo tem a razão ser, mas até quando a de ser? Até quando será preciso juntar peças? Quando tudo fará sentido? Ah vida...

Não se aproxime, estou ferido, tudo o que preciso é ficar sozinho debaixo dessa chuva gelada.Sobre a terra quero descansar eternamente.Não sei quem sou.Fiz tudo o que tinha que ser feito.Não sobrevivi ao furação.Estou de partida.Foi apenas um sonho.

A cada dia que passa na minha vida me sinto menos seguro ao opinar sobre o comportamento humano.

Seus dedos entrelaçados aos meus. Nossos copos, pratos e talheres sobre a mesa do almoço. Seus livros junto dos meus, na (agora) nossa estante. Suas virtudes somadas aos meus defeitos. Todos os detalhes que transformaram dois em um, seres individuais, eu e você, em nós. Nós, que cruzamos a ponte e nos encontramos em um cenário não tão vienense como nos livros, mas ainda assim encantador. Nós que nos permitimos eternizar momentos.

Posso escrever sobre qualquer coisa que faça com as palavras brotem em minha cabeça. Por isso mesmo, nem tudo o que escrevo tem alguma relação comigo ou com minha vida. Escrevo sobre mim também, mas posso criar a partir de uma conversa entre amigas(os), ou até mesmo de uma conversa que eu só ouvi ao vir pra casa. Chego ao ponto de escrever simplesmente por observar a mesma paisagem todos os dias. Escrevo, pura e simplesmente.