Poemas Olavo Bilac sobre Patria

Respeito às idéias e agressões verbais de Olavo de Carvalho, mas como Professor Militante de Geopolítica há 32 anos, penso que sua presença em Salas de Aula, AQUI NO BRASIL E NÃO NOS EUA, seria a forma mais honesta dele praticar o que tanto prega aos seus Discípulos. Contestação por Contestação, qualquer um faz, mas vivenciar as realidades Sociais do Brasil e suas mazelas no dia-dia é trabalho de GIGANTES, professores muitas vezes anônimos que se espalham pelo nosso país, com salários miseráveis, mas mantém a dignidade de conflitar diretamente os problemas, demandas e pressões sociais locais. Não queremos nosso querido MESTRE vivendo no Palácio de Herodes em Jerusalém,desfrutando da hipocrisia,desta nação mentirosa,os Estados Unidos.Queremos nosso MESTRE aqui,no Mar da Galiléia, das favelas,dos alagados e palafitas do Nordeste e Amazônia,combatendo o avanço do agronegócio sobre nossas florestas e terras indígenas,inundando a Amazônia com seus lagos gigantescos,como Turucui e Belo Monte,procurando livrar com nossas palavras de incentivo,milhões de jovens que enfrentam a pobreza,a miséria e o mal maior dominante das drogas.Sim,o BRASIL TEM MUITOS IDIOTAS! Mas tem também HEROIS que anonimamente cada manhã percorre o caminho do silêncio perante as grandes mídias globais, e mergulham naquilo que os GRANDES VERDADEIROS E LEGITMOS MESTRES, como MILTON SANTOS, DARCI RIBEIRO, PAULO FREIRE, FREI BETO, nos deixou como legado, lutar pela Educação contra as mazelas deste país, estando presente. Você será muito bem vindo querido MESTRE, OLAVO DE CARVALHO, muito bem vindo. Professor Ciciliato!

⁠Antes eu via Olavo de Carvalho como um filósofo... Hoje em dia eu o vejo mais como um coach mesmo...

Acho bacana, eu fico imaginado aqui comigo, o professor Olavo de Carvalho, fica tomando aquele cafezinho yankee dele,entre uma postagem e outra... sentado no escritorio, fumando o seu cigarro.... kkkk eu já tou pegando a mesma mania do profi. sento no meu escritorio, já esvaziei umas 11 latinhas de coca - cola e 2 de ITAIPAVA... kkkkk a diferença é que eu curot fumar cachimbo e não cigarro.

Uma das minhas felicidades é saber que as obras de Olavo podem ser lidas em uma vida. Triste seria se isso não fosse possível. Depare-se com a verdade e verá a proporção do que estou falando!

Não há nada a lamentar sobre a morte, assim como não há nada a lamentar sobre o crescimento de uma flor. O que é terrível não é a morte, mas as vidas que as pessoas levam ou não levam até a sua morte. Não reverenciam suas próprias vidas, mijam em suas vidas. As pessoas as cagam. Idiotas fodidos. Concentram-se demais em foder, cinema, dinheiro, família, foder. Suas mentes estão cheias de algodão. Engolem Deus sem pensar, engolem o país sem pensar. Esquecem logo como pensar, deixam que os outros pensem por elas. Seus cérebros estão entupidos de algodão. São feios, falam feio, caminham feio. Toque para elas a maior música de todos os tempos e elas não conseguem ouví-la. A maioria das mortes das pessoas é uma empulhação. Não sobra nada para morrer.

Eu canto sobre o amor, e se as pessoas interpretam isso como sexo, é problema delas. Eu nunca uso palavrões como alguns dos rapper. Eu amo e respeito o trabalho deles, mas eu acho que tenho muito respeito pelos pais, mães e pessoas idosas. Se eu fizesse uma canção com palavrões e visse uma senhora na platéia, eu ficaria envergonhado.

Sobre a inocência...É tão lindo vê-la brilhando nos olhos, refletindo o coração dentro d'alma, antes de ser contaminada pelas palmas do mundo.

...sobre o amor, é bem assim, uma segurança insegura, uma loucura que se cura com a presença, mas deixa efeito colateral com a ausência...Um frio que percorre a espinha dorsal congela o coração fractal, que tenta manter o vício aflito do batimento imprescindível, busca alento, quem sabe no vento que conduz o melro que seduz com poesia...

Sobre a vida e o suposto sentido...
é como uma via marginal que você às vezes erra o caminho, segue a diante procura o retorno para fazer o contorno na esperança de pegar o rumo certo.

...sobre relação humana/humano sempre, ainda que tenha mudado com o tempo ao meu modo alguns modos, meu módulo essencial é o mesmo a base é a verdade.

⁠(...)O poeta é tão forte que ele escreve sobre a dor,a alegria,o amor,a morte,o medo,o vazio e a solidão que em seu mundo vaga. - Pois ele é a verdade e a mentira escrita que nem mesmo o tempo apaga!

⁠Ele buscava conversas e putarias
Ela escrevia sobre o amor
e suas fantasias.

Ele queria ilusões
Ela ,emoções verdadeiras
e poesias.

Ele usava as palavras com maestria.
Ela reproduzia seus sentimentos
Que ele degustava como iguarias.

Depois ...
Sobraram ressentimentos
E duas folhas contando uma história.
Esboçando tintas de momentos.

Um livro de páginas produzidas
Ela pedindo para ser iludida.
Decorando com palavras e grafias
Tantas idas e vindas.

O senhor é o meu Pastor e nada nós faltará,você deve ter ouvido está frase milhões de vezes mais será que você obedece a ele?

Eu sempre gostei das coisas que li. Claro, que elas são sobre mim. mas elas era muito concentradas no meu orgão progenitor, e não prestavam atenção para o fato de que eu era um jovem razoalmente saudável, alguém que tinha algo mais do que braços, pernas e olhos tinha um cérebro, o equipamento completo. A imprensa sempre faz isto.

Lembro como era bom compartilhar minha felicidade com os amigos, falar pelos cotovelos sobre alegrias que soavam até ofensivas àqueles que não entendiam o que se passava no interior de um corpo em festa. Eu costumava ser uma alegoria ambulante. Agora a festa terminou, os copos estão espalhados pelo chão, os pratos sujos, silêncio absoluto, ficou o vazio devorador de uma solidão impossível de ser contada.

A vida não é sobre encontrar a si mesmo. A vida é sobre a criação de si mesmo.

Viver não é relatável. Viver não é vivível. Terei que criar sobre a vida. E sem mentir. Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade. Entender é uma criação, meu único modo.

Onde está a imaginação? Ando sobre trilhos invisíveis. Prisão, liberdade. São essas as palavras que me ocorrem. No entanto não são as verdadeiras, únicas e insubstituíveis, sinto-o. Liberdade é pouco. O que desejo ainda não tem nome.

Com a ponta do dedo indicador, então, sobre a vidraça embaçada, você risca um traço, aparentemente à toa. Como na infância, nos dias de tempestade. Depois você desenha outro, e outro.

O que Deus preparou pra nós é lindo. O Deus do infinitamente mais. Eu não sei nada sobre o destino que Ele escreveu, só sei que eu sou tua e você é meu!