Poemas Melancólicos

Tudo que quero é o seu corpo colado ao meu, faz falta, faz parte, faz tdo, me amo te amo, o sentimento é como se fosse um só, porém agora é só um, sinto tdo, sinto nda, tdo q sinto é dor, a dor que me consome q me deixa sem ar q me deixa com medo q me deixa sozinha q me deixa uma completa perdida, não sei onde se perdeu só sei que tenho que juntar os pedaços pra me concertar, em algum momento me perdi mais logo me acharei, tdo q resta é vazio é vago e é finito, porém não tenho tdo q amo mais amo tdo q tenho...

Se tem uma coisa que aprendi depois de aceitar tantos pés sobre mim, é que as únicas coisas que merecem estar sobre mim são estrelas, o único peso que quero acima é da insignificância existencial. Todos somos passageiros e temos o dever próprio de jamais nos apegar a coisas rasas e que nos machucam.

"Tudo vai ficar bem" — ele disse a si mesmo. Mas no fundo de toda aquela erupção esperançosa, havia sim um núcleo de dor. Acreditar que a lava era feita de esperança fazia com que a dor diminuísse.

Ao evitar a inanição do corpo, não percebi que havia adquirido uma espécie de anorexia da alma, o vazio dos sentimentos.

“Se eu te disser que estou perdido, você vai me procurar? Se te disser que ontem foi mais uma noite daquelas e que hoje acordei cansado e com vontade de desistir, e que até as coisas mais belas da vida se tornaram pútridas diante da minha angústia, o que você fará? Você vai me procurar? Com aqueles olhos mortos de tristeza, me pedindo pra parar, ou com aquele pose divino de garota alemã, na crença de que a sua presença ainda move o meu mundo? Você suportará a imagem esquálida da minha presença em desgaste? Suportará a ideia de que tenho pensado em suicídio o tempo todo e que é por uma outra pessoa? Sabe o que é se sentir insignificante e trocado? Sabe o que é não ter forças pra levantar da cama numa tarde chuvosa enquanto a casa toda é inundada pelas águas? Não poder arrumar os lençóis, as roupas espalhadas, os talheres, as latas e as garrafas de bebidas inacabadas, os livros na estante, não poder arrumar nem a própria alma que se decompõe, sabe o que é isso? Não sabe, amor, você não sabe. Porque há sentimentos que só se entendem experimentando, não se aprendem na terceira pessoa.”
___ José Alexandre

⁠Será a chuva?
Ou será a minha compaixão peculiar se deliciando mais uma vez de forma viva e aguda do que há anos tento em vão construir?

O amor é a única conexão universal e atemporal. Nem todos passaram fome, mas todos já morreram ou morrerão de amor.⁠

⁠"Em prantos, o meu próprio desamparo é sinal de que fui além de meus limites".

⁠Estou cansado de não conseguir seguir em frente, estou cansado de estar cansado; estou cansado de mim mesmo.

Nós dissemos "olá" milhões de vezes, mas a coisa mais difícil de se fazer é dizer "adeus".

As pessoas morrem todos os dias. Algumas mentalmente, algumas fisicamente e outras emocionalmente.

Dizem que um mar calmo nunca fez um bom marinheiro, porém, muitas das vezes, a tempestade é forte demais para ser suportada.

Certas ajudas nem precisam ajudar, basta que fiquem quietas, sem falar, somente a olhar e escutar. Nisto reside o consolo de meu clamor, de minha dor e de meu chorar.

Nem sempre existe analgésico para o último estágio da dor humana. Somos todos cobaias do efeito placebo.

Ela estava sorrindo em todas as fotos, mas não parecia verdadeiramente feliz em nenhuma.

Acho que Deus se esqueceu de mim, dos meus sonhos mais bonitos ele só me deu o fim.

É frustrante estar cercado pela mais pura felicidade e não poder senti-la de forma alguma⁠.

⁠Quando a música cessa restando somente o silêncio, quando ela se vai e tudo fica tão triste. Minha alma não mais me responde, apenas se senta e aguarda a sua volta.
Quando a melodia vem tão melancólica e me deixa sem chão, encontro-me buscando desesperadamente meios de dar-lhe uma nova canção. E ela entoa tão lindamente como quando sonho com o dia em que te encontro.

⁠" Você foi umas das coisas mais boas e ruins que já me aconteceram. "

⁠Existem aqueles dias que já acordamos com uma saudade, que a gente não sabe de quem, nem de onde vem, muito menos por que veio, mas dói com uma intensidade que nenhuma outra doeu.