Poemas inteligentes
O que é que há? Pois estou como que ouvindo acordes de piano alegre – será isto o símbolo de que a vida da moça iria ter um futuro esplendoroso? Estou contente com essa possibilidade e farei tudo para que esta se torne real.
Quero escrever noções sem o uso abusivo da palavra. Só me resta ficar nua: nada tenho mais a perder.
Só não me agradaram as notícias de que vocês duas não aproveitaram bem as férias. Detesto pessoas que se parecem comigo...
Mas estou tentando escrever-te com o corpo todo, enviando uma seta que se finca no ponto tenro e nevrálgico da palavra.
Depois de um certo tempo cada um é responsável pela cara que tem. Vou olhar agora a minha.
Mas talvez não chegar queira dizer que há outra estrada que achar,certa estrada que está,como quando da festa se esquece quem lá está
Trabalhar com nobreza, esperar com sinceridade, enternecer-se com o homem – esta é a verdadeira filosofia.
Inveja é uma necessidade de evolução, energia dos ratos que insistem ser seu o lugar, notas de faltas angular, camuflando pegadas, comendo migalhas ultra-passadas pelo tempo.
As justificativas infundadas estão sempre baseadas em relações que lutam a lamental, querendo ser possuidoras de padrões, o contrário é o traçado de delicadeza de quem vive pela beleza, mesmo quando a dureza insiste visitar, haja porões e portões para o tempo celebrar, folhagens de uma simples gratidão a compartilhar.
Entre! A palma da mão e o coração há um espaço com lagos e cisnes dos mais belos pa-lá-cios; à terra.
Quando ousar olhares não me veja assim tão (perfeita) é sinal de graça, afinal é com a descoberta da perfeição que encontro a magia da beleza que há no fato da exuberância de cuidar pela gratidão do existir.
Faça cada segundo de sua existência valer uma infinitude, mesmo que tentem por algum motivo fazer-te ser outra coisa.
"Cada época resulta da crítica da época precedente e dos princípios subjacentes à vida civilizacional da mesma."
De propósito não vou descrever o que vi: cada pessoa tem que descobrir sozinha. Apenas lembrarei que havia sombras oscilantes, secretas. De passagem falarei de leve na liberdade dos pássaros. E na minha liberdade. Mas é só. O resto era o verde úmido subindo em mim pelas minhas raízes incógnitas. Eu andava, andava. Às vezes parava. Já me afastara muito do portão de entrada, não o via mais, pois entrara em tantas alamedas. Eu sentia um medo bom – como um estremecimento apenas perceptível de alma – um medo bom de talvez estar perdida e nunca mais, porém nunca mais! achar a porta de saída.
"Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada. E que para de onde veio volta depois quase à noitinha pela mesma estrada".
(Em O guardador de rebanhos)
