Poemas Góticos
Entre as cinzas olho para o vazio...
e pergunto se ainda esta ai
sempre mesmo silencio
ao ermo da solidão,
tento exprimir algumas vida,
que eu tenho a mesma resposta...
será um dia existiu?
meramente pergunto se és o amor
que tanto desejei por toda vida
no mesmo apenas o frio.
no meu silencio a tantas palavras...
ate nudez do teu coração...
separada num aplauso até o adeus,
conformo me de ser apenas
coadjuvante entre um ato ou outro,
debulho antecipações de...
um ultimo momento de sua vida,
cantei e chorei por um estante
vi mundo padecer numa história
do qual me apaixonei...
então tudo mudou momento
que mais precisei, tudo se tornou...
obscuro e opaco,
numa distancia nunca vista
como estranhos num ritual de medo,
o pavor existente na flor da pele,
ate solidão marcar com ferro e fogo.
Amplitude da dor
de um sonho tão real.
tormento sem igual,
no silencio da noite,
exclamo poética dor
dos tais há paixão,
a paranoia da ilusão,
denoto mais um gole...
de uma bebida vulgar,
sentimento que nunca...
transmuta nessa virtude,
apocalítica, de nossas vidas
tão irreais num tumulo
de ideias frias e ambíguas,
abrindo uma singularidade
nessa face dessa solidão...
então percebo ação temporal
do qual o frio se transforma...
num laço de compaixão.
Um mar de calor sem valor
Caindo sob preludio
Naquela época que estava em chamas
Do seu silêncio a vida partiu-se
Como volume que se passou
Austero como aquele dia que morreu
Sendo uma grande parte das vezes viver
Apenas um momento para conseguir
O amor que lhe deu uma nova página
No teu coração que parou diante do amor.
Talvez eu não tenha vivido como se deve – acudia-lhe de súbito à mente. – Mas como não, se eu fiz tudo como é preciso?
Ela sabia que não encontraria seu príncipe encantado, nem mesmo um rapaz que soubesse o que fazer com ela.
Sei que nunca teríamos escolhido um ao outro, nem em um milhão de anos, mas esta é a única vida que temos. Temos de tentar, não?
Alguns homens não foram feitos para a aventura. Alguns homens devem se ocupar com coisas mais gentis.
O caso envolve muitas pessoas, pessoas com muito a perder! (...) Só podemos confiar em pessoas que conhecemos!
Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?
Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.
Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.
E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.
Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.
Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.
A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos.
