Poemas famosos de Loucura
"Um brinde aos loucos...
Todo o encanto da vida,
depende de tí...
Quem não sabe cuidar,
não merece ter...
Hoje, eu pensei muito em ti...
Minha Loucura!"
Haredita Angel
27.10.14
Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.
(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)
Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.
Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.
As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.
Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.
O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.
E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.
Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.
Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.
Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.
E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.
Escrever é uma Profissão
Minha mãe sempre me pergunta:
- Quando vais terminar de escrever?
- Nunca. Respondo
A escrita fez de mim morada. Se eu não conseguir colocar para fora, morrerei. Escrevo porque preciso. Escrevo porque é o meu alimento. Escrevo porque tenho necessidades urgentes. Escrevo porque ser escritor também é uma profissão.
Outras pessoas me perguntam também:
- Não estás aposentada?
- Sim. Respondo. Mas, tenho o outro trabalho que é o de escrever.
Mesmo que muitas pessoas não levem a sério a escrita, eu considero um trabalho. O meu trabalho. A minha profissão. O meu refúgio. A minha casa. A minha fuga. O meu remédio. A minha cura. É nas entrelinhas que coloco pra fora todas as minhas angústias, meus medos, minhas loucuras e meus devaneios e as minhas necessidades.
Mesmo que eu não tenha que cumprir horários como uma empresa. Mesmo que eu esteja em casa. Não tenho hora para escrever. É como se eu estivesse de plantão 24 horas por dia. Quando a inspiração vem tenho que estar preparada para recebê-la. Então, ser escritor é uma profissão sim e não adianta dizer o contrário.
Agradeço a Deus todos os dias pelo presente que ele me deu. Se a escrita não existisse na minha vida eu estaria morta. Então, vivo porque para eu poder existir preciso urgentemente escrever.
Meu tudo e Meu Nada
Ele é meu céu e o meu inferno
O caos no meio da minha paz.
A beleza num cenário de guerra
A aragem e a tempestade
Meus primeiros e últimos pensamentos do dia
Minha lucidez e minha loucura
No meio do meu tudo e do meu nada.
Não me permito olhar o que o invejoso diz, ou pensa sobre mim. Eu costumo observar através de atitudes, palavras, e gestos quem são os meus “amigos, que na realidade são Inimigos ocultos.” Confesso que às vezes eu fico cansada de tanta "loucura", e a falta de noção somada a mediocridade.
"A loucura só é boa quando faz parte de um instante de explosão de expressão de emoção de coração de devoção de educação, no chão da inspiração, onde tem mais um pouco; Acho que fiquei louco!"
Respirar a vida requer força e uma boa dose de loucura.
Por isso procuro: O que mexe comigo, viola meus sentidos e me faz sonhar.
A inovação surge no justo momento que um gênio acredita numa
loucura e desenha nas folhas da realidade o que viu sonhando...
Para que ser normal se podemos ser loucos? A loucura engana, ilude e muitas vezes destrói, mas traz felicidade. Um homem muito sábio uma vez disse que o amor nos leva à loucura. Tive que discordar, afinal apenas os mais loucos são capazes de amar. Então, por favor, diga-me que vivemos em um mundo de loucos, onde a lucidez é indagável e a normalidade inaceitável.
20% de mim é algo sensato. 30% é loucura. Os outros 50% eu desconheço. Se eu mesma não me conheço, imagine você!
Andamos suspensos no paraíso dos loucos desvairidos...Pobres daqueles que não enxergam que a loucura é a felicidade em dose extrema! Viva nós, loucos convictos, desarmados para a vida.Sem chaves e nove horas.Viva eu viva você!
A loucura ou insânia é segundo a psicologia uma condição da mente humana caracterizada por pensamentos considerados anormais pela sociedade.
I! Eu que! pensava que era criativo.
E tudo o que ta acontecendo parece até loucura, o destino me colocou em uma situação tão ruim, sentindo algo duas vezes pior no mesmo espaço de tempo, nem acredito realmente que isso tá acontecendo, a minha vontade é de abrir mão de tudo antes que seja tarde demais só que como que eu vou fazer isso, eu não sei como aguentar tudo isso, eu não sei o que fazer e nem como reagir, só sei que não queria que isso estivesse acontecendo. Passar por isso pra mim é como um jogo do destino, me mostrando que eu não sou a unica e que as coisas tem que ser assim mesmo, mais o que eu posso fazer se eu não consigo ser forte e nem saber o que fazer ? Agora eu choro pensando e pedindo uma solução pra tudo isso, porque por incrível que pareça também dói muito em mim .
Desistir do amor da sua vida é uma loucura. Mas loucura pior é descobrir que, se você desistiu, é porque não era amor.
