Poemas e Poesias
A música é algo que com o passar dos tempos vai realizando novos tons e nuances vocais, pois a audição humana muda a cada século com os ruídos da própria existência e assim a sonoridade vai se tornando inadequada para aquela época .
Quando nos dias de céu azul e brisa suave. Da uma vontade de viver intensamente, que até esqueço dos tempos nublados e confusos.
Faz agora, não deixa para amanhã, amanhã pode ser tarde demais, você vai se arrepender, faça cada segundo vale a pena.
Ainda bem que você é real, tem tudo que se pode ter, medos, defeitos, manias… Ainda bem que você é real, cheia de charme, alegria, força e sensibilidade… Ainda bem que você é a tal, a tal moça da loja que vive a cantar, que olha pra todos sem vê ninguém desigual, que enche o mundo com cores de vida, fazendo mais lindo cada dia desse seu mundo sem igual.
Tentam calar meu povo, dizendo que nada faz, não querem pretos em Universidades públicas, muito menos Federais, mas o negro segue lutando e os espaços ocupando porque sempre foi capaz
O amor é a pior droga que existe ..
Te faz bem e faz com que você se sinta único mas depois te faz mal e te mata de todos as formas possíveis , te machucando mentalmente até fisicamente.
Antes a humilhação do que a falsa esperança; porque a falsa esperança te mantém aprisionado, enquanto a humilhação ainda que venha doer te liberta do cativeiro da ilusão.
Vida, o que agora você quer se eu não queria aqui estar. A vida no universo é agonia, teatro o tempo todo, não sei o que é sorrir há 20 anos. Morremos sem viver o que queríamos.
Não consegui viver...
Sou um museu de flores soltas em busca do fio que conecte todas elas e as torne individualmente completas. Este museu está no caminho de fazer história. Escute minha profecia:Dias mulheres virão.
Mulher do corre, estudiosa, curiosa, ocupada, nas horas que quer relaxar, namorar e curtir, merece estar junto de uma mulher do corre, estudiosa, curiosa, ocupada.
* Siga para mais dicas de perfeição —
Não conversamos o suficiente. Não vivemos o suficiente. E logo teremos que atravessar a porta. A porta que não está aberta a suborno.
Chuvinha cai e nada leva, mas não se preocupe em me transbordar, e se quiser cuidar de mim; resta tempo para colher flores. Há uma nova versão, havia alguns pássaros e risos.
A escrita é a impressão de um aspecto da alma, que ainda que seja esquecida, de algum modo permanece. Tudo aquilo que é perene passa em algum momento pela escrita. Mesmo Platão que era muito desconfiado dessa nobre arte, permanece justamente por causa dela. Porque é verdade, que quando não se manifesta aquilo que se gera na alma, parte do que há dentro se perde. E a escrita é uma forma de não deixar-se perder jamais.
Com determinação meu coração avança, pois ao acordar sei que ainda há um fio de esperança, Mesmo com toda a dor que ainda me alcança ainda sim persisto com perseverança, Vislumbrando as estrelas me pego pensar, será que um dia junto a elas irei esta?
Caminhei pela vida aprisionado em mim mesmo. Sempre que pude, me tranquei e dei a chave a terceiros. Mas sempre fui eu o carcereiro, assaltante e assaltado da minha própria liberdade. Por medo de voar, cortei minhas asas, com tesouras enferrujadas para que não crescessem mais. Por medo da responsabilidade, joguei as tesouras nas mãos de outros, e os culpei. Por medo de voar, não voei nem caminhei, estagnei num lago morto, e por pouco não me afogo.
Não permita que retirem seu sorriso e quando chorar que seja só por um dia, por algumas horas, porque a vida é muito preciosa para deixarmos de sorrir, então sorria
