Poemas de despedida de morte para dedicar a quem partiu

Mundo, fundo e imundo... que amor estúpido pode ser este que dói, fere, magoa, machuca e mata.

Eu penso na finitude, porque está perto. Tenho menos tempo adiante do que aquele que já passou. E isso não é uma festa. Na hora de ir, eu vou ter pena. Eu gosto muito da vida, o que eu vou fazer?

Para morrer, primeiro é preciso estar vivo. E a Fera podia finalmente dizer que, ao encontrar o amor, tinha vivido.

Eu posso me casar ou eu posso morrer. Essa decisão deveria ser mais difícil.
(Princesa Bean)

Era o primeiro dia do fim da minha vida. Claro que eu não sabia disso quando abri os olhos pela manhã e vi que estava atrasada.

Se quiserdes saber por que isto acontece, digo-vos que o motivo é que tudo me desagrada, detesto o vulgo, a multidão não me contenta. Somente uma coisa me fascina: aquela em virtude da qual me sinto livre na sujeição, contente no sofrimento, rico na indigência e vivo na morte. Aquela em virtude da qual não invejo os que são servos na liberdade, sofrem no prazer, são pobres nas riquezas e mortos em vida, porque trazem no próprio corpo os grilhões que os prendem, no espírito o inferno que os oprime, na alma o erro que os debilita, na mente o letargo que os mata. Não há, por isso, magnanimidade que os liberte nem longanimidade que os eleve, nem esplendor que os abrilhante, nem ciência que os avive.

Eu não tenho nenhuma dignidade. Eu quero ser a única pessoa que não morreu com dignidade. Eu vivi a minha vida inteira com vergonha. Por que eu deveria morrer com dignidade?
(George Costanza)

Seu último pensamento consciente foi nojo da vida: seus sentidos tinham-lhe mentido, o mundo não era feito de energia e delícia, mas de sujeira, traição e lassitude. Viver era horrível e morrer não era melhor, e de um lado a outro do universo essa era a primeira, última e única verdade.

Eu não pude ajudá-lo, não pude, como eu poderia? Desculpa. Como você diz a uma pessoa para não querer morrer? Eu vou te amar quando ninguém mais tiver força para fazer isso. Eu prometo. Eu nunca vou te deixar sozinho de novo.

Sozinho em meio a densa fumaça que cobre meu quarto, delirando sobre alguns graus de febre e a overdose de remédios, meus fracos pulmões relutam ainda em suspiros para eu não apagar de vez, contudo, não importa, um dia a mais um a menos, lamentos, lamentos, delírios de alguém que já não vive mais, apenas, sobrevive, não espero mudanças, apenas aguardo o final.

Aqui, ainda me encontro, meio sem porto e sem lar feito um potro sem vigília que se perde ao galopar... Campeio meus pensamentos em busca do seu olhar, arfo no peito uma saudade, um suspiro ao respirar... de alguém que já partiu e não há mais de voltar.

O suicídio não começa quando é colocada uma corda no pescoço e se pula, e sim quando você acorda vazio, da mesma forma que deitou todos os dias.

Uma biblioteca contém mil e uma almas, eternizadas pelas palavras. Horcruxes de tinta e papel.

Quero ir quando eu quiser. É de mau gosto ficar prolongando a vida artificialmente. Eu fiz a minha parte, é hora de ir embora e eu vou fazê-lo com elegância.

Muitos dizem que é melhor um covarde vivo do que um herói morto. Mas eu prefiro morrer com honra e dignidade do que viver na desgraça...

...estou sempre achando seres humanos no que eles têm de melhor e de pior. Vejo sua feiúra e sua beleza, e me pergunto como uma mesma coisa pode ser as duas. Mas eles têm uma coisa que eu invejo. Que mais não seja, os humanos têm o bom senso de morrer.

“...não há diferença nenhuma entre cem homens e cem formigas, leva-se isso daqui para ali porque as forças não dão para mais, e depois vem outro homem que transportará a carga até a próxima formiga, até que, como de costume, tudo termina num buraco, no caso das formigas lugar de vida, no caso dos homens lugar de morte, como se vê não há diferença nenhuma.”

A dor da perda, de novo, e de novo. E agora veio rasgando o peito, sangrando uma dor de ausência, da vontade de estar perto, de novo, e de novo.

Ela era cigarro. E eu a tragava loucamente, viciada em seu gosto fúnebre de solidão. Sempre estive ciente de que me matava por dentro, mas estava disposta a viver cada segundo daquela morte lenta e febril.

É Compreensivo que milhões de pessoas um dia vão morrer, sem saber oque realmente estão fazendo aqui ?.