Poemas de Pintura
As pinturas e rosas me deixam maravilhado
O aroma preenche o meu ser
Por uma noite assim tenho rezado
Aqui poderia ficar até o amanhecer
Mas nada aqui é mais belo
Do que Alice por trás do balcão
Com uma tolca cobrindo o cabelo
E seu corpo como um violão
Sorrindo ela se aproxima
Com uma bandeja em sua mão
Com uma voz amabilíssima
E um belo sotaque alemão
De sua mão pego a caneca
E meu café estou a tomar
Dou uma mordida na panqueca
Talvez eu esteja a amar.
Saudades de você
Um horizonte,
pinturas com cores alegres no sol se pondo,
uma fogueira acesa espantando o frio,
o teu sorriso se aproximando em meio as árvores e arbustos,
queria tanto que essa visão fosse infinita.
´´As pinturas que compõe sua parede
Mostram o quão solitário você está
Mas ao mesmo tempo
Você não pode ser tocado
Por que ainda está secando.``
Contos
Lindas palavras sempre cantadas,
como pinturas belas e abstratas.
Poéticos versos, simples e belos,
banham-se ao sabor da morte
corrosiva, maldosa e venenosa.
Escondem os falsos contos
entre os enigmáticos sonhos.
Vozes do passado
- Compõem pinturas –
e expõem na tela
traços de lonjuras
A vida
é sombra
de sonhos
fantasiados.
O tempo...
Jovens noites de brisa
Nostálgica juventude.
LITURGIA DA CASA
-
Pinturas, que falam mais que as paredes
pisos que levam a caminhos ligeiros
um dia que chega e outro que vai
sentimos demais, o que foi já não é.
enterramos nos quadros a doce espera
o que era é vida
Os muro, tornou-se efeites.
Liturgias de breves histórias
§
Somos feitos de poesia
e de risos.
Somo feitos de música
e de pinturas.
Somos feitos de beleza
e de boas conversas.
Somos feitos de olhares
e de imensidão.
Somos feitos das estrelas
e de suas poeiras.
É outono no meu jardim,
as folhas caem carregadas
com ideias inacabadas,
amores ,pinturas, esculturas e
outras coisa que deixei para a proxima
estação...
...ainda é outono, deixarei
coisas pra depois boas,
pra quando você vier com a primavera!
Obrigado Noruega!
Neve por toda parte, pinturas vibrantes no céu proporcionadas pela nobreza da aurora boreal.
Uivos de uma alcateia de lobos são ouvidos, mas a mesma fogueira que nos aquece romanticamente, também nos protege,
Sozinhos e felizes, apreciamos calorosamente o deleite do momento,
Amanheceu! As montanhas nevadas que nos cercam começam a se oferecer nos convidando para um belo passeio,
Paramos em cima de uma camada fina de um rio congelado é incrível como o espelho da vida em movimento fascina,
O fim de semana acaba.
Agora sobrevoando a paisagem de horas atrás integralmente nossa, sabemos o privilégio que teremos de carrega-la por toda vida.
A arte dos meus versos mais a das tuas pinturas, conversam, expressam sentimentos, talvez, uma possa inspirar a outra, já que a tua já inspira a minha, ambas claramente emocionam, cada uma da sua forma.
Seria como uma dança harmoniosa entre palavras e tintas, linhas e traços, parágrafos e camadas, trechos e cores, conduzidos por um ritmo de entusiasmo, transmitindo bastante vida com lindos espetáculos.
Um diálogo artístico é mesmo fascinante com inspirações distintas participando, podendo alcançar um resultado incrível, repleto de emoções, muito revigorante, construtivo, proporcionando afáveis sensações.
Eu penso que se tu fosses uma das pinturas de van Gogh, certamente, serias uma das mais belas, um rico somatório de tintas vívidas com emoções profundas, tonalidades ternas e intensas, traços suaves nas tua curvas, uma precisão atraente de detalhes dos pés à cabeça.
Terias o forte encanto da "Noite Estrelada", considerando a exuberância da tua beleza semelhante a um vasto céu ornado por um aglomerado de lindas estrelas, que prontamente deixam olhares deslumbrados por uma personalidade e uma estrutura tão autênticas.
Levando em conta o teu íntimo exultante e acalorado, teu coração seria a moldura da "Doze Girassóis em uma Jarra", a qual representa a tua essencialidade com os teus sentimentos, calorosos de tamanha exultação, focados em um sol, os requintes de paixão no amor verdadeiro.
A veemência da tua doçura apaixonante seria um vislumbre da "A Vinha Encarnada", num tom vermelho de uma doce sedução, a emoção veemente da tua alma, fruto de uma inspiração grandiosa em uma expressividade de muitas camadas, logo, uma arte inegavelmente majestosa.
SER ARTISTA
Ser artista é ter uma sensibilidade aguçada, é dar vida a tudo, inclusive à imaginação, é dar cores aos sentimentos e vivê-los de forma avassaladora.
Ter alma de artista, como muitos pensam, não é viver sem perspectivas, na verdade é um privilégio nesse mundo de contradições.
O artista vai onde poucos entendem, onde poucos conhecem, vive um mundo onde a essência das coisas não tem limites.
E o melhor, pode sim, se considerar livre e transformador, é um ser em transição constante, uma transição consciente e muito feliz. Um dia ri, no outro chora, no outro chora de novo e novamente sorri, não tem constância, não se prende. A alma de um artista é livre, ainda que o seu ser matéria esteja preso às convenções, ele é livre em sua essência, em seus pensamentos, em sua criação. A alma de um artista tudo pode. Pode amar e pode sofrer.
Porque amando, vai criar obras suaves, e porque sofrendo vai derramar em cores fortes a sua realidade.
É fácil conhecer a alma de um artista. É fácil conhecer quem se identifica com a arte. Muitos olham para uma tela, mas só alguns percebem a beleza da obra, só alguns param diante dela e viajam na imaginação. Impressionante. Ás vezes isso parte de uma criança, de uma pessoa sem instrução alguma. De forma silenciosa, a sensibilidade grita quando está diante de uma obra, de uma expressão artística que também é uma expressão de amor. E aí, meu olhar é diferenciado para essas pessoas também.
Certamente Deus pensou em colorir o mundo quando fez o artista plástico nascer.
Militão dos Santos
As temidas Flores do Feno.
Plantas de caule brilhante
e negras como cipo,
muitas, dezenas de flores.
De um rosa sujo e amarelo manchado
que teve fim em garagens esquecidas.
Flor, flor amarela, flor pintada em jardim.
Flor durona e feia de espinhos
ventando pra tão longe.
Tenho que levantar e pegá-la de novo,
mas sou arvore sem folego, e ela
flor do mundo. Seca, gasta, quebradiça.
São muitas, dezenas,
onde nesse mundo obvio
carrego suas pinturas na grama
como um louco moderno.
A tela
Seria uma tinta no meio de tantas cores
Cores que vão se misturando
Pegando formas diante tantos esboços
Tantas tentativas até se chegar em alguma forma
Telas em branco, telas rabiscadas
Telas borradas
Inspirações tentadas
Frustradas e conquistadas
Tudo tem emoção
O tempo traz as misturas
Dos inumeros pigmentos
Até culminar em arte bruta
A arte de viver
Na tela da vida
Quando Vincent Van Gogh deixou este mundo em 1890, considerava-se um fracasso. Vendera apenas três quadros em toda a sua vida e o mundo via-o como um perdedor sem talento.
Mas a sua cunhada, Johanna Van Gogh, recusou-se a deixar o seu trabalho desaparecer.
Primeiro perdeu o marido Theo, o único que acreditou em Vincent. Viúva e com um filho pequeno herdou 400 quadros de um artista desconhecido e um apartamento em Paris. O que é que ela fez? Vendeu tudo e apostou no Van Gogh.
Transformou sua casa em uma pensão para sobreviver, mas no seu tempo livre escreveu cartas, organizou exposições e publicou a correspondência entre Vincent e Theo.
Em 1905, conseguiu o impensável: organizou uma grande exposição de Van Gogh em Amsterdã. O mundo finalmente viu o que Vincent deixou para trás.
Se hoje conhecemos Van Gogh, é graças a uma mulher que se recusou a esquecer.
Segundo a literatura psicológica, a pintura artística em tela é uma forma de arteterapia. “Ela ativa a dopamina, neurotransmissor associado ao bem-estar, e inibe a amígdala, que é ativada cada vez que sentimos medo ou tensão, por isso, o hábito promove sentimentos de calma, alívio, expressão das emoções e alucinações."
Por isso muitos artistas, como eu, somos loucos.
Dias azuis, dias cinzentos, dias coloridos... Não importa...pois a escolha da pintura com as cores da vida é a gente que faz.
O alvo da minha pintura é o sentimento. Para mim, a técnica é meramente um meio. Porém um meio indispensável.
A revolução não é o convite para um jantar, a composição de uma obra literária, a pintura de um quadro ou a confecção de um bordado, ela não pode ser assim tão refinada, calma e delicada, tão branda, tão afável e cortês, comedida e generosa. A revolução é um insurreição, é um ato de violência pelo qual uma classe derruba a outra.
