Poemas de Morte Poetas Conhecidos

"Meu Deus, Meu Deus"
Deus de todo mundo
Deus criador
Punha sempre
Sementes em meu caminho
E eu as enterrava
Achando tudo
Caso encerrado
...mas eram de Deus
E elas germinavam
Eu assustava
Como tudo brotava
Ficava brava
Com a indecência
Brava
Como tudo se realizava
E me esquecia
Que tinha
Outro lado da calçada
E...
No movimento da decisão
Era simplesmente
Atravessar
Outro momento
Que ficava
Ao lado
A travessura
E
De
Nada
Adiantava
Esbravejar
Tinha
Que
Simplesmente
Atravessar.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠ Infinitamente
Quanta solidão
Amarguei
Até chegar
No teu beijo
Quantos dias ásperos
Tive que digerir
Na fome
Do teu corpo
Faminta de ti
Entre brumas
Da imaginação
Recordarás
Que nunca é sempre
Na lembrança
Você é meu
Meu desejo
Sempre
Infinitamente
Meu.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠ Neste Ano Novo
Lençóis brancos
Alvos
Onde todo dia
Descortinas, tua alma.
Na cama,
Com calma.
Antes da aurora
Forres de intenções sua oração
Para que tenhas,
Na alma
A cor da lua
Palma
Alva.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠O Décimo - Primeiro Dedo
Era uma vez, uma mulher que tinha guardado em si um segredo. Como a palavra indicava, era silencioso, deitava no mistério.
Mas quem guarda um segredo e não resgata o enigma
fica infeliz, doente.
E o imaginar veio como acalento e cirurgia para sua alma
...transformou-se em caneta, tenra, macia, perspicaz e mordaz, transformando tudo em verso.
Mas o verso é masculino e falou com a imaginação:
– Quem sou eu que visita esta página?
E a imaginação respondeu:
– Você é meu desejo, meu mundo e agora vou transformar-te em realidade.
E o segredo se escondeu, a realidade estampou, o tempo absorveu o perfume e a existência percorreu as ruas e labirintos desesperado como urgência.
E nesta briga a estação passou e o ser caneta não se
cansou, roncou tudo e virou o escritor, o artífice.
A fantasia é feminina.
Em paz com a realidade.
Quer ser verbo e decifrada como o décimo-primeiro dedo dominado pelo imaginar.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠Rita
Rita ficou brava e, numa correria que a raiva desperta subiu onde o pensamento não aliança e ficou lá como alma penada, a chorar acima na comunheira da casa.
Chorou os minutos.
Chorou as horas.
Chorou por dias.
Os meses.
Longos anos.
Chorou tanto e por resumidos até que alguém percebeu que o choro amoleceu o pau da comunheira.
As paredes derretiam, aí notaram que lá estava Rita a chorar e ia fazer a casa desabar.
Como fazer, era rezar para Nossa Senhora do Pilar para calar seu choro.
Mais oravam, mais choro caía.
E a casa dissolvia lentamente sem solução. Rita na comunheira da casa a lacrimejar.
E o pior, agora rangia, trepidava raiva e vergava os paus da construção.
E a casa deteriorou, desmanchou.
E todo mundo abandonou o que era uma construção. Ficou a casa ali vergada, desabitada
Por anos.
Até que alguém teve a graça de falar da desgraça com Rita.
Amassar a argila onde suas lágrimas se derramaram. Deus fez o homem do barro sem as lágrimas de Rita. Era tempo de magia, reconstruir.
Rita, desistir de ser lamento e assombração de um passado que se despedaçou sem lembranças, banhado de tanto chorar.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠Cercados
A idéia feita na ilusão em acreditar na capacidade de vivermos sempre em comboio, trombando uns com os outros...
...assim, feito barulho provocado pelo ranger do atrito nos trilhos, lustrando nossa carga de paciência cada vez mais longa, numa simetria infinita e solitária.
Vão ficando vagões cada vez maiores, se amontoando ao longo da penosa existência, deixando tudo de ser
paraíso para
morrer na fina linha que retorce nos trilhos.
Desgastadas e tortas.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

Na beleza de todos os trajetos
na ternura de jamais sermos sozinhos
na confiança que são, todos os passos,
adiante, precisos, e certos ...

o que lhe compreende a confiança de se estar certo?
A vida, tão imprecisa e incerta, mas ela é sem margem à qualquer dúvida: viva, certa... e nela, tudo é "certo"!

E lá vamos nós nesse barco, entre traços, linhas, letras, vagas, versos, além das entrelinhas e "entreversos". E talvez há tanto a se ampliar, "entretextos", "entresilêncios" e outros tantos "entres" nesse mar infinito. Mas, vamos... eu, você e eles, nós quem sabe ou ninguém, mas estamos indo ou ficando, sentindo e deixando o fluir acontecer ...

Que venham então, os ares que se abrem entre céus sem mais horizontes e algumas nuvens a dissipar-se!

⁠Esta chama que me aquece os sentidos,
Que já não sei se é felicidade,
A infelicidade de ver no colorido,
Uma mistura de mentira e de verdade.

⁠Nao sei se ela era Alice, no seu País dos sonhos,
Se era Amelíe, a procura de um destino fabuloso,
Talvez um Girassol nascido no asfalto, da safra dos poetas do quintal de Van Gogh;
–Talvez fosse um pouco de cada coisa que amava. Sobretudo, uma arte, de um artista maior.

⁠Às vezes, só quero a paz.
Sabe? Ser diferente...
Ser tão profundo quanto ausente.
É olhar com os olhos da alma,
com serenidade, doçura e calma.
Caminhar com os pés firmes no chão
e carregar no peito um valente coração.

A escrita são como balas, acertam um conciênte ou um leigo, passando o que elas querem de forma perfurante, cravando cada virgula e cada verso em suas mentes
Somos poetas, que seguem nas linhas e entortam as canetas no papel
Seja em becos
Seja em predios
Sem pagar aluguel pra escrever, fazemos cada parcela do que escrevemos piscinas profundas, onde nadamos em pensamentos ou afogamos quem tenta nos parar
Em cada quadro escrevemos, desenhamos..afinal a pintura é um poeta que recita sem abrir a boca, cada rabisco, cada traço tem um sentimento, por isso somos arte, somos partes daquilo que nos constroi e nos destroi
Periferia, prefiria que todo beco fosse mar e não esgoto, sem dar desgosto, pra nossas mãe e nem pra mãe dos outros
Somos surdos que escutam as musicas
Somos mudos que falam nas palavras
Somos as escadas das vielas
Sempre subindo em busca de reconhecimento cultural, sem perder o astral vamos buscar nos mostrar, aqui no beco não se tem melhor ou pior, aqui no beco se tem direitos, "Opniões diferentes e tons diferentes" mas sem perder o respeito, vamos aceitar sorrindo o que a vida tem nos oferecer
Que cada poesia
Que cada melodia
Faça parte de tudo aquilo que queremos ser ou apenas o surto do submundo que tem em cada um de vocês.

⁠Apesar de tudo ainda te amo
A noite está calma, me sinto inquieta
e não consigo dormir, sorrir ou até mesmo chorar.
Abro a janela e tudo que vejo parece estar você,
mas você não está mais aqui.
Tudo é tristeza e dor.
Essa saudade aumenta a cada instante e me sufoca
cada vez mais.
Esse silêncio me enlouquece.
Te desejo ver de novo e essa incerteza mata-me aos poucos.
Se eu pudesse separar as barreiras que existem entre nós,
quem sabe estaríamos juntos.
Jamais deixaria você partir como da última vez...
E agora só existe um desejo: você!
Um objetivo: possuir-te novamente!
Uma esperança: ser amada por ti eternamente!

⁠JEITINHO MALANDRO
Esse jeitinho malandro de me conquistar
esse jeitinho dengoso de me possuir
Essa carinha de anjo me entorna a cabeça
Fica fazendo charminho, não me deixa dormir
E eu fico fora do mundo, não sei o que fazer
Escreve versos de amor para te agradar
Não sei se é fantasia tudo isso que sinto
É esse jeitinho malandro de me conquistar
Te escrevo dos pés à cabeça e te pinto no avesso
Leio o teu pensamento prá frente e prá trás
Te faço dormir no meu colo mordendo teu queixo
E esse jeitinho malandro me pede arrevesso !

⁠PÁSSAROS
"..os pássaros da praça cantaram
na tarde de sol. Levaram o seu canto
às folhas das árvores. E os galhos
abertos sorriram de amor.."

⁠ "..o meu pensamento que transpôs vales e colinas,
que vagou, incontentado,por astros e galáxias,
volta hoje, como menino, ao ponto distante
que deixou atrás,à procura daquele primeiro
sorriso,em busca do primeiro olhar que o enfeitiçou"

Mas temos a possibilidade de amar.
Sejais vós quem fordes, ou o que fizerdes, eu sei quem eu sou. Terra. Vida Ressurreição. Uma verdadeira aventura.
Sair da vastidão do desconhecido, da imensidão e entrar numa nova vida apaixonante e aventureira. Isto, é o novo mundo poeticamente apaixonante.

Tempestade

⁠Sua beleza sem perfume, seu sorriso me envolvia, seu beijo quente a alma fria.
Mas no meu peito eu te queria...
Na incerteza de meus passos, sobre a ponte da ilusão, seu olhar me penetrava bem castanho a escuridão.
Ninguém sabia da verdade, muito menos da mentira.
Você sorria algo queria se me chamasse, eu logo iria.
Cortando a vinha da cidade cinza, onde se esmaga a solidão.
Dançando com a sorte, mais rápido que a morte.
Fez da loucura o seu galope, depois sumiu na multidão.
Foi quando a carne virou pedra, e sobre a brasa se aqueceu.
A boca seca molha o bico no conhaque, no gosto forte, assim esquece esse desastre...

Felipe Almaz

⁠Eu não sou mais o que era
Do tempo que já passei
Eu libertei minha fera
Sou hoje o que me tornei.

Santo Antônio do Salto da Onça RN

⁠PERSPECTIVA
Segundo a Física
duas pessoas não podem estar
ao mesmo tempo
no mesmo lugar.
Por isso, é impossível
termos, na íntegra,
o mesmo ponto de vista do outro.