Poemas de Mario Quintana sobre Maes
- Você tem se abstido de discussões. O que aconteceu? Não tem mais opinião sobre nada?
- Tenho, o motivo é que as discussões perderam o seu sentido mais puro. Há um, não tão discreto, jogo sujo para ver quem faz a sua opinião prevalecer sobre as outras. Não é mais em prol da evolução conjunta a respeito de um tema, mas sim na elevação do ego.
Entre as coisas mais semelhantes é onde é mais bela a ilusão: porque é sobre o abismo pequeno que se torna difícil lançar uma ponte.
Se não interessa à você... nunca diga AMO VOCÊ. Se não existe em você... nunca fale sobre sentimentos.
Não importa o conceito alheio sobre sua pessoa. O que irá fazer de você uma pessoa melhor ou pior é a importância conferida a esses conceitos, que quase sempre são superficiais e unilaterais.
"Eu confesso que tenho preguiça de conhecer as pessoas. Eu que nada sei sobre elas, sinceramente não quero saber. A sociedade chegou á um ponto em que todos são ignorantes e ocos. Para que se dar ao trabalho de conhecer espelhos irritavelmente iguais?"
Sobre esses dias e os que estão por vir, apenas cabe a mim desejar um bom dia, entender que desafios que virão e ter força para vencer os mesmos.
Ao falar sobre Deus, exclame toda tua alegria e amor, assim convenceras o próximo da grandeza do Altíssimo.
Ao longe, observo-a, sem saber nada sobre ela, apenas que aquele seu sorriso e seu olhar me traz a paz que eu desejaria sempre estar.
"Hoje eu tenho mais um olhar julgador ou admirador sobre coisas ou pessoas, então, na maioria das vezes, por mais eloquente que seja o discurso, terás apenas o meu silêncio a mercê da vossa interpretação".
Do que adianta possuir a lâmpada mágica de Aladim, se você não sabe o que vai pedir.
(sobre a falta de clareza nas metas e objetivos)
Ser mãe é andar descalça sobre pedras, com o coração sorrindo e a alma repleta de rosas perfumadas.
A água passa por debaixo da ponte estando suja ou limpa , assim são as lutas , elas vem sobre as pessoas seja pobre ou seja rica .
O verdadeiro terapeuta não é alguém que lança olhar superior sobre o doente, mas aquele que considera o trabalho de cura como um diálogo e um aprendizado, tanto para o paciente quanto para o curador. Paciente e terapeuta entram naturalmente num processo através do qual um termina por curar o outro, porque passa a haver entre os dois uma integração perfeita, um sentindo o que atinge o outro, tal o grau de confidência a que chegaram. Essa interação se dá quando existe algo favorável ou desfavorável que está sendo vivenciado por um dos dois.
Aquela última noite... para falar sobre aquela última noite... bom, antes de tudo, você precisa imaginar como era estar na arena. Era como ser um inseto preso debaixo de um vaso cheio de ar esfumaçado. E por todos os lados, selva... verde e viva, e o tique-taque. Aquele relógio gigantesco batendo e sua vida se extinguindo a cada badalada. Cada hora prometendo algum novo horror. Você precisa imaginar que nos dois últimos dias, dezesseis pessoas morreram, algumas delas tentando fazer com que você continuasse vivo. No ritmo que as coisas estavam seguindo, os últimos oito estariam mortos pela manhã. Exceto um. O vitorioso. E o seu plano é que você não será ele.
Sobre desamor tenho graduação e certificado de doutorado. Porém, minha teoria é, e sempre será o amor. Não gosto do pretérito e o pretérito imperfeito eu julgo como covarde. Sou imediatista! Cada batimento cardíaco é um tempo sentimental. Gosto de conjugar tudo no presente.
E na volta para casa, peguei uma caneta e um papel, escrevi sobre nós. Escrevi para mim, mas saiu tudo sobre nós. Escrevi sobre eu sem você. Escrevi sobre você sem mim. Mas quando pensei em nós, fui além. Escrevi, sobre eu chegando até a cidade aonde mora quando me bater aquela saudade. Saudade essa que nunca passa. Me deparei com você frente-a-frente, num local que criamos como nosso. Escrevi também, sobre o que eu sonho há anos ao teu lado, de mãos dadas pelas ruas passeando como um casal enamorado pela primeira vez. Escrevi sobre os nossos filhos com a gente nesse mesmo passeio um dia. Escrevi sobre você voltando para os meus braços desde quando partiu sem deixar recado. Foi mágico nos imaginar através das linhas tortas que escrevo. E, independente se não acontecer como imaginei, como escrevi, como sonho e sonhei, que seja real como quase foi na nossa volta pra casa depois do nosso encontro real.
Nem todos os sentimentos tem a ver com estar apaixonada. Nem todo assunto é sobre amor. E nem toda jovem vive em busca do par ideal.
O destino é cego, e o raio que fulmina sobre a cabeça do culpado também às vezes debruça sobre o lodo o lírio puro da inocência e da virtude”.
Aborrecimento? Reclamação? Tristeza? Depois da minha morte pensarei em refletir sobre essas coisas...
