Poemas de Horacio
Não dá pra ser bom, mau, sóbrio, bêbado, feliz ou triste quando nos convém. As vezes é preciso enlouquecer. É preciso correr riscos.
Não podemos tomar decisões na vida em três situações: Quando estamos bêbados, com raiva, ou apaixonados.
Uma pessoa que goste das mesmas coisas que você é algo super legal, mas procure mais do que isso. Alguém que esteja em sintonia com você, com seus planos, que queira mais do que só diversão, só um momento de brincadeira. Essas coisas são legais, mas na vida real, no íntimo, alegrias são luxos que possuímos depois de longos períodos de dificuldades. Períodos esses que talvez deseje ter alguém de total confiança por perto. Seja e queira mais que uma imagem, queira alma gentil e atitude nobre.
As vezes me sinto como um pássaro, dotado da habilidade de voar livremente, mas que foi engaiolado só para que trouxesse prazer aos ouvidos de outros enquanto canta a mesma sonata triste em todas as manhãs.
Amores em pedaços, compartilhados à granel… Amores inteiros, diluídos em tabletes, condensados em partículas, defumados pelo céu…
Havia sangue na parede, no espelho e no lençol, o cara estava com marcas de unha, estirado com a metade do corpo fora da cama… Ela era virgem, pois o quarto cheirava flores. Concluiu a perícia!
Ele revelava os músculos bem definidos com todo aquele volume escapando das mãos. As moças não paravam de olhar o saco.
O pássaro queria voar livre, não bastava o dono esquecer a gaiola aberta, o pássaro desejava a liberdade concedida…
- Transamos antes do casamento, ela disse que nunca tinha visto algo tão grande. Padre, isso é pecado?
- Depende meu filho, deixa eu ver o tamanho da tentação…
A insensatez de todo homem consiste na crença de que tudo que foi, pode ser novamente. Um erro comum. Se algo termina por um grande erro, está fadado a sempre terminar pelo mesmo erro, eternizando um looping de agonia para duas almas. O amor é um sentimento inteiro. Nada surge, permanece e se estende por estradas fragmentadas, pelo mesmo motivo que carros se quebram em asfaltos falhos e gastos. E quando as vielas cinzas do amor se tornam rotina, e a presença um do outro se mantém pela mera formalidade do medo de se estar só, então o sentimento em si já perdeu. Não há nada mais deprimente que o desamor, o sentir pela aparência, pela ideia de que os outros pensarão coisas ruins, escarnecendo, e debochando. Se só aquele que vive a situação sente o pulsar do sangue na garganta, como se os arames farpados o esmagasse em cada ''eu te amo'' dito no vazio. E em sua amargura, amarguram uns aos outros, e em suas feridas, ferem uns aos outros. E meditam sobre os próximos vinte ou trinta anos no fundo de uma garrafa, ou no filtro chamuscado dos cigarros amargos. Acreditam no que não há mais, e erroneamente constroem as paredes do seu inferno pessoal, onde a paz de um beijo, de um abraço torna-se o chicote dos carrascos e o lamento dos condenados.
Começou como toda fraqueza da mente costuma começar. Frente ao desengano, criou para si uma linda mentira, uma que torna-se fácil ou o fizesse seguir. ''Não preciso disso, não preciso de amor''. E por muito se seguiu, na esperança quase vil de um desesperado. Mas com o tempo, convencia-se de que sua mentira era verdade, e que evitar os amores que magoavam, era a melhor das soluções. E como toda boa tragédia, fugiu de tudo que possuísse potencial, e evitou tudo que poderia machucar. E como julgar alguém, que de tão ferido pelos sentimentos rasos e superficiais, acabou como uma paródia mal resolvida de seus enganos? Talvez essencialmente, todos são possuidores de um amor descabido, que quando recusado, criou essa onda de desamor sem fim. Talvez estejam todos feridos, talvez estejam mentindo. Feliz é quem realmente não esbarra com um ser que desacreditou de tudo, contaminando-se com o desespero coletivo que as almas humanas abraçaram.
Amor, carinho, afeto, são expressões do sentimento que possuem prazo de validade. Nas condições certas pode durar pra sempre, do contrário, pode acabar amanhã.
A frieza coletiva é cada vez mais aparente. Uma doença. Uma doença da alma que se espalha e corrompe até os ossos. E quando essa pestilência alcançar cada coração e mente, o mundo será exatamente como é. Já estamos no final do nosso tempo.
Falei o teu nome em três bares por onde passei. Em tom de alegria, raiva e dúvida. De certa forma fui redefinido por você. Embora diga que não sou, talvez seja. Embora diga que não estou, talvez esteja. Embora ache que não esteja olhando, talvez veja.
