Poemas de Erico Verissimo 1910 a 8
Os meus poemas estão
explodindo todos
os dias no seu coração.
Não adianta apagar
os meus poemas porque
as tuas bombas um dia
acabarão e os meus poemas não.
Traidores deixaram escorrer
Kherson pelos dedos
e para nós não há mais segredos.
Você prefere continuar
condenando 30 milhões abaixo
da linha da miséria
para continuar cometendo
os seus crimes de guerra.
Nestes meus poemas tenho
salvo o máximo o quê consigo
de todas as memórias:
Mykolaiv, Kharkhiv e Odesa
foram pelos ares nestes últimos dias.
Você prefere mergulhar
no orgulho e os outros
na comodidade da covardia,
e eu que sou a parte fraca
da corda o quê posso fazer é poesia.
Quando não posso
olhar para as estrelas,
Escrevo poemas
para me iluminar
enquanto muitos
por alguma razão
não podem fazer
o mesmo do que eu,
Escrever também
é um ato de bordar,
Das letras me sinto
mais uma bordadeira
do que uma poeta
porque meus versos
também são linhas
nascidas para alinhavar.
Tenho pétalas de Piúva-branca
nas mãos, meus doces lábios
e os poemas das emergências
de amor dos eternos apaixonados.
Os meus olhos moram nos seus
porque o teu coração construiu
um divinissímo santuário
para o nosso amor sagrado.
O ritmo do seu coração em festa
que de muito longe escuto supera
as sete maravilhas do mundo.
O quê neste momento desejo
mesmo é que tudo se encaminhe
para que me torne os seus cinco sentidos.
A Paineira-fêmea
espalha as suas
flores e a sua lenda
pelo caminho,
e eu espalho poemas
com todo o carinho.
Estrelado se encontra
o céu que pedirei emprestado
para escrever poemas
com cores latino-americanas
para o meu divino amado.
Enamorado com grandeza
sei que ele me retribuirá
com a devoção de quem
guarda a fortuna no cofre
seguro bem trancado.
Encantado o coração se fará
rendido muito mais do que
em mil e uma noites de amor
e com você nos braços viverá
para fazer o nosso amor honrado.
Granizado perfeito
para adoçar os lábios
e o poético coração,
A coletânea de poemas
do livro Versos Intimistas
na minha mão com toda
gigante adoração sendo
envolvida em pleno
Oceano Atlântico pela brisa
perfumada e refrescante.
Meus poemas feitos
de Versos Intimistas,
Não temem subir
nos degraus de pedras
rumo ao desconhecido,
Porque no final
eu sei que sou o seu destino
sob as árvores antigas
do Hemisfério Sul.
Em silêncio revisitei os poemas
como forma de resposta poética
ao amor que encerrou as portas.
Ser amada é claro que importa.
Se crê naquilo que não vê,
não sou eu que vou mais
lembrar do que ficou atrás.
Deus sabe o quê faz.
Eu bem queria desacreditar,
já não te conheço mais;
muita falta você faz.
Inclusive, em datas solenes.
Um amor perene não se compra,
não se vende e não se prova;
amor que é amor é para sempre.
Amor que é amor encontra jeito.
Não sou mulher que se esqueça,
sou flecha que se honra no seio,
cumplicidade e amor bem feito.
O meu coração ainda chora.
Em oração escrevi as prosas
ao amor que importa muito
como se planta mil rosas.
O amor não escolhe outras vias.
Em recolhimento supero
a sua falta de diálogo,
eu assim decreto.
És o meu porquê, e eu a tua razão.
Uma tristeza de amor não cura
pelas mãos de outro amor
apenas se condena a secura.
O meu coração vibra, é feito de fibra.
Ontem, escrevi até um poema
no afã de te fazer país reconquistado,
foi letra semente para o amado.
Os meus poemas sempre repletos,
- e incorretos
Não menos poemas e tão secretos,
- inteiros
Sempre tão cheios de solidão,
de mares, de lugares e de paixão,
São na totalidade uma declaração
de uma pomba que pousou na tua mão.
Eu tive que cantar, contar e escrever,
Os meus poemas se espalham por aí,
e eu bem aqui nesta tarde com luar
- mais uma vez -
ao encontro do sol beijando o mar.
Os meus dias vivem a te esperar,
Eu sou a tal orquídea a se 'abrir',
é deste jeito vivo a perfumar...,
- todos os dias -
Até você voltar (para mim).
Perguntam sempre
se os poemas
que escrevo
são de fato meus,
Quando os mesmos
exibem os seus,
Não faço a mesma
pergunta para eles.
Não preciso disso.
Sou responsável
por cada verso,
rima e texto,
E até por cada
inspiração que
me vem emprestada.
Não preciso disso.
Se houver um dia
algo parecido,
Venha e fale comigo,
Coincidências
poéticas existem,
A vida é cíclica,
e sentimentos
sempre se repetem.
Sempre preciso disso.
Os poetas sempre
hão de ser por
mim homenageados,
Entrelinhas, rimas
e marcadores,
Até mesmo quando
pela memória não
consigo identificá-los.
Sempre preciso disso.
Do mesmo modo
que gosto de ser
lembrada os poetas
por mim sempre
hão de ser homenageados.
Eu preciso disso.
|" vendo estes poemas, consegui me lembrar do sentimento, do momento, ao escrever
queria voltar no tempo, fazer ele nunca acabar
mas a vida é assim, um dia um mar de rosas, um dia ele chega ao fim
algum tempo se passou e vivemos muitos momentos
que seram pra sempre eternizados
no meu pensamento você seria sempre
meu eterno namorado
eramos muitos jovens quando tudo aconteceu
nosso sonho era ser pra sempre você e eu
não sei onde tudo começou a mudar, talvez foi no dia em que você deixou de me notar
não te culpo meu amor
a vida é cheia de fase e o casamento uma escola
vivemos em provas de recuperação
mas na verdade o que não se recupera é o coração
pois sua essência é o amor e o perdão
eu so cansei de implorar seu amor
sua tenção, seu carinho e consideração
queria que não fosse assim
queria não ter um fim
mas hoje acima de você
tenho que pensar em mim
pois tudo tem um fim
este é uma das poesias mais triste de se escrever
pois hoje eu sei
lendo o que ja postei
que nada é pra sempre
e que sempre é so o momento que vivenciamos
por fim sempre guardadrei nas recordações
hoje não somos mais aqueles adolecentes paiaxonados
mas melhor lembrar-mos dele
do que de dois adultos magoados"
ps: so pra se lembrar ...
Estatística
Escrever poemas não vale
um corpo caído no asfalto.
Sinais de sangue no sapato.
Riso apagado no ato.
Escrever poemas não vale
a memória dos inimigos da
horda jogados na caldeira
dos silêncios.
Escrever poemas não vale
a noite incômoda e feroz
dos que dormem cobertos
de luas e estrelas.
Escrever poemas não vale
um único segundo de um
dia inteiro penando
injustiças…
Escrever poemas não vale
a primeira sílaba da palavra
morte – derradeira dormida
do corpo e da alma.
Não vale o poema. Não
vale o silêncio sob o manto
dormente das milícias.
Não vale a outra face
navalhadano tapa. Não
vale a pele do mapa.
Não vale a trapaça
da dor, ferida aberta
na couraça.
arte,
eu, você, nós.
viramos poemas, pinturas e canções quando você sai dos meus lençois.
me chama de sereia, mas sou pescadora vivo te prendendo nos meus anzóis.
arte, quando você começa a sorrir
quando seu cheiro se faz presente aqui
quando você fala assemelha-se a uma canção, paro tudo para ouvir.
quando você faz a beleza e a feiura no mesmo lugar coexistir
essa definição fazia eu me coagir para corrigir.
sempre foi:
arte, inspiração vinda do sofrimento
transformada em poemas, pinturas e canções que são meu alento.
mas prefiro a versão errada pois ela me faz sorrir.
Flores
Flores me são poesias
Onde há tão bela flor
Os poemas são magias,
Bálsamo do poético amor...
© Luciano Spagnol -poeta do cerrado
Julho de 2020, Triângulo Mineiro
meu amor você é minha expiração
nos meus belos poemas de amor
não sei como lhe fala o quanto
eu te amo , mas não sei como
esconde esta no meu olhar .
e nem pelo meu sorriso .
Desculpa, se os meus
poemas te roubaram
ou te roubam a paz,
Eles passaram
a ser onde os ouvidos
e as bocas
estão fechadas demais.
Numa hora como esta
só vejo um banquete
de ego e de vaidade,
Vamos nos dar
as mãos por mais
união e humanidade.
O diálogo nacional
se avizinha horas
antes do dia que
o Comandante - Eterno -
foi libertado
do cárcere de Yare.
Numa hora como
esta te peço
para deixar
as diferenças de lado
pelo General que
está preso há dois anos
injustamente,
E por todo um
povo que precisa
ser libertado
independentemente
do lado escolhido,
Todos devem se unir
em nome e se permitir
um novo destino.
Envio poemas
em doses
homeopáticas
para a sua
irrazoabilidade
sacodir
e não te deixar
nem por
um segundo
descansar
até o nó cego
do autoritarismo
você desfazer,
Há muitas baixas
de indígenas
neste continente
para investigar,
E garimpos
para expulsar.
Estamos perto
do Ano Novo,
Houve uma
promessa
por uma mesa
de diálogo
nacional
antes do Natal,
e ela não
foi cumprida:
Não soltaram
a tropa,
o General
e outros tantos
que estão
enterrados em vida;
Em qualquer lugar
quando falta
o diálogo
sempre faz lembrar
da diplomacia da Bolívia.
Quando há
falta de justiça
a quem
é inocente
sobram poemas
neste continente
de memória
marcada:
Letras de cela
apertada,
sem ventilação
e ainda
sem ventilador.
O tempo tem
passado lento,
Provocando tudo,
menos o nosso
esquecimento.
O General
anda engolindo
a dor no ombro
pela alta
temperatura
inflamatória,
E a Mãe orante
pelo manto
Virginal
de Coromoto.
Segue esta
trágica situação
vexatória mais
para quem tem
o dever de fazer
e ignora o dever.
Neste tempo
em tempo
de conseguir
fazer justiça,
E encaminhar
a liberdade
em pronto
andamento,
Pois já são
18 meses
sem nenhum
discernimento.
