Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Sexta-feira da Paixão: o dia em que crucificamos o Amor
Hoje é Sexta-feira da Paixão. Um dia para parar, silenciar e refletir…
Porque foi nesse dia que a humanidade matou o maior Amor do mundo.
Crucificamos o Filho de Deus. Julgamos, condenamos e pregamos na cruz Aquele que criou a Terra. Ele veio até nós como um amigo, como médico das nossas feridas, advogado nas nossas causas, irmão nas lutas, pai no cuidado, Salvador das nossas almas, Rei do nosso coração, sacerdote do nosso espírito e profeta da nossa história.
Ele era tudo o que precisávamos — e ainda é.
E mesmo assim, conseguimos matá-Lo.
Hoje, olhando para a cruz, o que estamos fazendo de nossas vidas?
Quem temos crucificado com nossas palavras, atitudes, indiferenças?
Onde foi que nos perdemos?
Quando foi que trocamos o Amor pelas coisas do mundo, pelas vaidades que passam, pelas brigas que não valem a pena?
Essa sexta-feira não é só um dia triste. É um espelho.
Um chamado à consciência.
Uma pergunta direta ao nosso coração:
Estamos vivendo como quem reconhece esse sacrifício?
Ou como quem continua a levantar cruzes por onde passa?
Mas também é dia de esperança.
A esperança da ressurreição.
E com ela, a chance de sermos melhores.
Mais justos. Mais humanos.
De amar mais o próximo — e de nos amarmos também.
Que esta Sexta-feira da Paixão nos desperte.
Nos limpe por dentro.
E nos lembre que o Amor venceu — e sempre vencerá.

⁠O Herói Que Nunca Foi
Há quem precise de um herói,
mesmo que seja de mentira,
mesmo que a capa esconda ruínas
e a máscara disfarce a ira.
Fecham os olhos para o óbvio,
adoram o brilho do falso altar,
não importa o que ele destrua,
desde que os faça sonhar.
Talvez jamais foram crianças,
daquelas que acreditam no bem.
Talvez a infância lhes foi negada,
e agora não confiam em ninguém.
Talvez viveram na ausência
de ternura, de luz, de calor —
e agora se alimentam do medo
e de um discurso sem amor.
O herói que seguem é o avesso,
não salva, não cura, não guia.
Onde pisa, deixa rastros de cinza,
de dor, desamor e agonia.
Mas eles aplaudem, defendem,
com fervor quase irracional.
Sabem que é tudo mentira,
mas preferem o mal ao real.
Porque dentro de si há um vazio
que o tempo não soube curar.
E ao verem alguém feliz,
fazem de tudo pra derrubar.
Dizem “Deus” com a boca suja,
com a alma vendida à vaidade.
Usam o nome do sagrado
pra espalhar crueldade.
E assim seguem cegos, de joelhos,
bajulando quem só destrói.
Acreditam num falso profeta
que prometeu, mas não constrói.
E o mundo assiste, calado,
a essa farsa com cheiro de dor.
Enquanto os verdadeiros heróis
seguem em silêncio — com amor.

⁠Palco do Silêncio
Por Nereu Alves
Um dia brilhou como estrela na aurora,
salão imenso, janelas abertas, luz que aflora.
O palco, infinito em sonho e criação,
morada da arte, da vida, da imaginação.
Ali dançaram ideias, versos e canções,
ecoaram risos, palmas, gerações.
Cenário de peças, recitais, emoção —
cada ato, um sopro de transformação.
Ainda está lá, firme, sobrevivente,
com vida que pulsa, embora diferente.
Mas algo o abafa, o cerca, o silencia,
como um véu pesado que cobre sua poesia.
Ergueram ao lado um gigante sem alma,
frio, sem história, que rouba a calma.
Um elefante branco de concreto e vaidade,
que engoliu a luz, abafou a verdade.
O vizinho tombou, não por tempo ou idade,
mas pelo descaso, pela falsidade.
Assassinaram paredes cheias de memória,
e enterraram ali um pedaço da história.
Agora o palco, mesmo em uso e movimento,
vive ofuscado por fora e por dentro.
Resiste em silêncio, com dignidade,
mas luta contra a sombra da modernidade.
Não é preciso demolir pra matar —
basta sufocar, fazer o brilho apagar.
E onde antes brotava beleza e união,
fica a sensação de lenta extinção.
Mas há quem veja, quem guarde, quem clame,
quem sinta que a arte é chama que inflame.
Enquanto houver alma, memória e razão,
não se fecha jamais o grande portão.
Abram-se janelas, cortinas, corações —
que o palco renasça em mil gerações.
—
Nereu Alves
Dedico este poema à Irmã Maria.

⁠Espelho
por Nereu Alves
Se você conseguir ser justo em um mundo injusto…
Se for capaz de ser honesto em meio à desonestidade,
Se conseguir ser bom num tempo em que a maldade impera,
Se você ainda for humano num mundo cada vez mais desumano…
Se você sorrir quando tudo e todos esperam o seu choro,
Se conseguir ser feliz onde a felicidade alheia nasce da infelicidade do outro,
Se for incorruptível num mundo onde a corrupção é regra,
Se fizer o bem sem olhar a quem,
Se der valor ao que realmente tem valor…
Se tiver princípios, meios e fins…
Se viver com o propósito de construir um mundo melhor —
Para todos, sem exceções —
Se for fiel à verdade de que Deus é um só
E que esta vida não passa de uma breve passagem,
Uma viagem curta, um fim de semana…
Então você entendeu.
Porque muitas vezes não haverá uma segunda chance.
E para a viagem seguinte, você não levará nada —
Nada além do espírito.
Como chegou, assim partirá.
A carne fica. O corpo cessa.
E tudo o que permanece é o que não se vê.
Que o seu espírito seja leve.
Que o seu espírito seja luz.
Que o seu espírito seja santo.
Porque o seu espírito… não é seu.
É de Deus, que te deu a vida,
E te colocou para caminhar por essa terra de mortais
Com a missão de, ao partir, deixar algo maior do que o que pegou.

⁠Entre as estações

Havia um jardim pronto para florescer,
mesmo antes da primavera chegar.
As mãos cuidaram da terra,
anteciparam o sol,
acreditaram no perfume antes da flor.
Mas o vento mudou o rumo,
e uma estação inesperada varreu as folhas.
Não houve tempestade,
só um frio que entrou sem avisar
pelas frestas do silêncio.
Ficou um banco vazio de tarde,
um livro aberto numa página bela,
mas inacabada.
Ficou um passo preso entre o que foi e o que seria.
E eu fiquei ali,
com as mãos cheias de espera,
o peito coberto de brisa,
e o tempo…
sem saber se avançava ou voltava.
Não gritei ao céu,
nem fechei o portão.
Apenas sentei no tempo
e deixei que o silêncio contasse o que doeu.
Se houver alguém que ainda ouça o canto dos pássaros,
mesmo em dias nublados,
talvez entenda
que nem toda ausência é partida.
E que algumas raízes… esperam o tempo certo pra florir outra vez.

⁠A Estrada da Vida

A vida é uma estrada sem fim.
Quando uma termina,
outra começa —
como um rio que se desfaz no mar
e renasce em nuvem lá no céu.
Nascemos.
Crescemos.
Vivemos.
Aprendemos.
Caímos.
Nos levantamos.
Seguimos.
O sol nos guia em dias claros,
a esperança brilha no retrovisor.
À noite, as estrelas são faróis silenciosos,
sussurrando que não estamos sós.
Há momentos de retas longas,
tranquilas, quase monótonas.
Mas também há curvas fechadas,
acidentes de percurso, desvios.
Há paradas inesperadas,
há trechos em obras dentro de nós.
Às vezes a estrada tem mão dupla —
e encontramos quem vem ao nosso encontro.
Outras vezes, é sentido único,
e só nos resta continuar.
Existem atalhos que seduzem,
mas nem sempre levam ao que buscamos.
Há buracos.
Há placas confusas.
Há dias de neblina
em que não se enxerga o próximo passo.
Mas seguimos.
Porque dentro de nós mora um motor —
feito de sonhos,
de saudade,
de fé e de coragem.
A estrada passa por vales e montanhas,
por desertos e florestas.
Cruza pontes invisíveis
entre o que somos e o que seremos.
E quando pensamos que acabou,
que não há mais chão,
um novo caminho se abre,
como quem diz:
“Continue. Ainda não é o fim.”
E então compreendemos:
não é o destino que importa,
mas o que vivemos no caminho —
os encontros, os olhares, os aprendizados,
os abraços à beira da estrada,
os silêncios que também ensinam.
No fim, a estrada da vida
nos leva a um só lugar:
à própria viagem.

⁠Um pouquinho
Um pouquinho pra descansar,
um pouquinho pra respirar,
um pouquinho pra namorar,
um pouquinho pra caminhar.
Um pouquinho pra descansar,
um pouquinho pra relaxar,
um pouquinho pra deitar,
um pouquinho pra abraçar.
Um pouquinho pra beijar,
um pouquinho pra caminhar,
um pouquinho pra contemplar,
um pouquinho pra te olhar.
Um pouquinho pra andar,
um pouquinho no abraço,
um pouquinho pra almoçar,
um pouquinho pra jantar,
um pouquinho pra tomar o café da manhã.
Um pouquinho pra dormir,
um pouquinho pra não pensar,
um cantinho pra relaxar,
um pouquinho pra sonhar.
Um pouquinho pra ficar acordado, sem adormecer,
um pouquinho pra respirar,
um pouquinho pra amar,
mudar um pouquinho pra abraçar,
um pouquinho pra escrever,
um pouquinho pra dar,
um pouquinho pra receber.
Um pouquinho pra falar,
e um pouquinho pra ficar em silêncio.
Um pouquinho para tudo,
um pouquinho para nada.
Um pouquinho é tudo.
Um pouquinho não é nada.
Um pouquinho pode ser,
que um pouquinho, tudo é.
Um pouquinho, tudo pode.
Um pouquinho tem que ser.
Um pouquinho poder descansar,
um pouquinho pra esquecer,
um caminho pra amar,
um pouquinho pra cantar.
Um pouquinho pra fazer,
um pouquinho pra nada fazer.
Um pouquinho pra ser,
um pouquinho pra sonhar.
Um pouquinho pra ver o mar,
um pouquinho pra amar,
um pouquinho pra contemplar,
um pouquinho pra caminhar.
Um pouquinho pra dormir,
um pouquinho pra relaxar,
um pouquinho pra espreguiçar,
um pouquinho pra cozinhar.
Um pouquinho pra deixar a vida sim,
sem pensar.
Uma vida…
Um pouquinho pra viver,
um pouquinho pra esquecer,
um pouquinho pra lembrar,
um pouquinho pra amar, amar e amar.

Quem somos:

⁠Um instante no tempo?
Pendurados ao relento?
Suspensos no Espaço?
Solitários de fato?
A imensidão que nos cerca!
A fina linha que equilibra cada peça!
A compreensão do nosso tamanho!
Crer no TODO PODEROSO não deveria ser algo estranho!
Pessoalmente vejo o Universo na Flor,
É óbvio que de alguma forma,
A Fonte Geradora de Tudo,
No mínimo, tem que ser chamada de AMOR.

⁠O Querer e o Poder são conflituosos!
Um abismo existe entre os dois, e transpor o abismo tem sido o sofrimento e a insistente batalha da humanidade desde o surgimento da consciência.

"Penso logo existo", ou logo há sofrimento.

⁠Nó, não o que Alexandre, o Grande, cortou antes de tentar conquistar um mundo, mas este que se prende a garganta do Consciente, e cujo plural da palavra revela uma verdade simples.
Não há um Nó sem um Nós, logo não há sofrimento individual que não envolva ao menos mais um.
Simplificando, se fiho sofre, mãe sofre!
Por mais que pensemos que o Sofrimento é nossa propriedade particular intransferível, nossos sofrimentos movimentam as dores daqueles que nos escolheram, ou foram escolhidos, como parte da Vida

⁠(Menina do Meu Jardim)
No Jardim da minha vida,
um dia você nasceu,
menina, primeira a flor mais linda que me apareceu
A florzinha cresce depressa,
Sorridente, meiga, esperta,
Uma jóia rara que meu lar enriqueceu
Nos cachinhos dos seus cabelos,
deslizam meus sonhos e planos,
Minha filhinha querida, posso tudo, faço tudo em ti pensando
Seu sorrisinho sempre aberto,
desmonta meu coração, Você é tão sapeca...
Sou um verdadeiro corujão.
Seu abraço me quebranta,
suas palavrinhas derretem meu coração.
Amo-te tanto minha menina, a você direciono todos os meus cuidados e atenção
Mais um sorriso menina,
você sempre sorri,
Seu sorriso me liberta, não deixa esquecer que sou feliz.

Em uma ocasião, um assaltante me acertou uma coronhada atrás da cabeça e assustado perguntei:
- O que eu fiz de errado?
Ele me respondeu:
- Você existe!
Moral da história: A percepção de sua existência como boa ou ruim depende da utilidade ou significado que você representa naquele instante.

⁠Um dia eu fui pescar
Na praia de Maruda
Encontrei um caranguejo
Que tocava um realejo
O siri todo gabola
Dedilhava uma viola
Uma tartaruga sapeca
Vinha tocando rabeca
Convidando a dona raia
Para vim sambar na praia
Os peixinhos do mar
Vem para areia sambar (bis)

Somos a razão do sentimento,
A paixão em falar,
O silencio de um momento,
Simplesmente por calar.
Palavras confusas e verdadeiras,
Surgem como inspiração
Por prazer de alguma maneira
Em delírio e sedução.

Em toda minha vida, nos momentos dolorosos da minha caminhada nunca houve um manual, muito menos um dispositivo mágico, somente a fé.
Errei, acertei, recomecei e ainda bem que cheguei até aqui pra que a vida me apresentasse você.
E felizmente Eu nunca desisti do amor!

A paixão é um sentimento avassalador,
que muda o pensamento a compreensão e o valor,
é uma experiência incrível que transforma a vida de quem o sente, com alegria e dor.
Porém se não for correspondido, não será mais que uma história sem amor!

Eu preciso de um espaço, para ser livre,
ser completa e cobrir esse buraco!
Mesmo lendo o que escrevo,
ninguém sabe o que sinto muito menos o que passo!
Sou mulher e sou criança,
sou de carne sou de osso só não sou feita de aço!
Minha vida é como eu quero
e o que eu quero nem sempre é o que faço!
Seria bom algumas ordens pra fugir desse embaraço!
Sentimentos cheios de nós, onde deveriam ser de laços,
Consciência de que nada é nada mesmo
e que nada é o que faço!
Mato o tempo dando vida ao que chamariam de fracasso.
Com palavras, sentimentos sem contato sem abraço.
Imaginei estar em um poço, mas era apenas cansaço.
Minhas palavras nem sempre são poesias,
as vezes são desabafos!

Morrer para viver.


Meu viver por certo não deveria ser viver,
poderia morrer um pouco para começar viver.

Viver nem sempre é viver,
as vezes para viver melhor é preciso morrer.
Morrer nem sempre é morrer,
se abnegamos a vida aprendemos viver.

Quem me dera se de um dia pro outro amanhecer morta
e então de uma hora pra outra começar a viver.

Livre seria da morte se a vida em mim renascer.
Vivendo genuinamente não recearia morrer.
A morte é só uma mudança, pra quem deseja viver.

Morrer para aprender a viver.
Viver é se deixar morrer.

Eu quero
Como eu quero tanto ter um amigo Nereu, pois nele eu posso confiar, nele habita quatro animais: como um cavalo nele eu encontro a lealdade de que preciso, como um cão nele eu encontro a fidelidade que eu preciso, como o búfalo nele eu encontro a força que eu preciso, como uma cabra nele eu encontro: as minhas risadas que eu tanto gosto, o carinho, honestidade, sinceridade, excentricidade, loucura, extravagância, amor, respeito, ironia, desapego, poesia, divertimento, euforia ,entusiasmo, um medico, psiquiatra, psicólogo, vidente, cabeleireiro, esteticista, conselheiro, exageros e cumplicidade... Há varias coisas que você não vai encontrar nele com toda a certeza: inveja, maldade, vigarice, hipocrisia, prejuízo, e falso testemunho...O Nereu não é perfeito como pessoa, mais como amigo ele é... Ao contrario o Nereu esquece uma ato sem pensar, mais não perdoa a razão bruta... E com ele é igual a vida, tudo vai morrendo aos poucos... mais quando morre, morre de vez...O Nereu só carrega um sentimento dentro dele, o amor, pois o resto é tudo indiferente...Um dia eu vou ter um amigo Nereu, Nereu Alves só.

Lisboa, sábado,10, de agosto de 1991

A menor coisa do mundo é ser livre como um pássaro, que levanta voo a onde quer e na hora que bem entende.

Ser Livre para
pensar
falar
decidir
circular
viajar
amar
sonhar
cantar
dançar
comer
beber
realizar
contra
a favor
justo
honesto
digno
honrado
verdadeiro
voluntario
solidário
legitimo
soberano
isento
alegre
triste
inteligência
ser simplesmente livre, e mais nada...