Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Em atitude conclusiva jamais se submeta,
Não compete a nossa natureza rastejar.

Saudade é canção enclausurada no peito, sufocando e ao mesmo tempoquerendo gritar, procurandooxigênio para que algo que tenha sido bom possa voltar.

A felicidade é a sensação mais procurada, mas é com a dor que aprendemos as maiores lições.

Vi tantas pessoas que se intitulam religiosas, crentes e agraciadas com o dom da fé, praticando atrocidades terríveis para com seus semelhantes, que é um grande alívio espiritual, não acreditar em nada.

Não me leve a mal, eu acredito em Deus. Só não acredito, que Deus, tenha alguma coisa a ver com a humanidade.

Entrando no celeiro de palavras, dispostas num livro cujas páginas degustamos com fome, sairemos alimentados de alma e coração.

O vazio da alma preenche-se de poesia, aquela que nosso olhar capta perto ou longe, no horizonte ou dentro de outro olhar...

Se quiser saber minha opinião, leia meus livros. Se não quiser saber, compre meus livros e dê como presente a um inimigo.

Há palavras que tornam momentos de solidão em revoar de estrelas. Palavras que trazem carinho e aconchego de ninho onde há o pouso do repouso. Palavras que tocam em pianíssimo aos ouvidos ávidos de sons que harmonizem o coração, estremecendo o corpo em êxtase. Palavras que abastecem e alimentam as horas, em que apenas o vento acompanha a viagem dos ponteiros no ranço do tempo que não para.
Suas palavras são cura para a alma, para as quais não tenho outras lindas e iguais. Apenas isso ...

Arte é o que diferencia memória e esquecimento. Arte é nossa alma perene, nosso único fragmento Imortal. Enquanto houver Arte, os parasitas estarão em perigo. Onde a Arte triunfar, estaremos imunes aos vermes.

Poesia é nossa arma, o verso a munição, descarregando tolerância, sem piedade ou omissão.

Cuide-se meu bem, caso contrário, a qualquer momento, pode ser atingida por uma poesia perdida.

Jamais aprendi a calcular divisões, Talvez por isso, minha vida
Tenha sido uma grande multiplicação.

Que se rabisque os olhos, se criar a arte com tom de cores, desafiante compor sem existir a solidão na redonda da mente do poeta.
É como se pintar sem tinta, uma arte invisível, como se fosse um poeta sem um passado, solidão.

Sobre Filósofos e a Filosofia: Nenhum deles estava completamente certo, nenhum deles estava completamente errado. Somente a incerteza está assegurada. Só a dúvida é definitiva.

E sua única mágoa em relação à vida, foi ter que sair dela morto.

Enquanto alguns ajudam, outros julgam, enquanto alguns se dão, outros se vão, enquanto alguns inspiram, outros aspiram.

Mesmo que as flores murchem e que seu aroma se desfaça, permanecem as breves lembranças do colorido que existiu.

Entendo tudo sobre perder. Perdi tantas vezes na vida, que acabei me tornando profissional nisso. Sou o melhor perdedor que você vai conhecer.

Mentes turbulentas procuram a escrita quando não há mais nada a ser feito, talvez seja a melhor descarga mental para o poeta, que sente demais, exagera demais e no poema se derrama mais que demais.