Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Às
vezes
não é poeta.
É só uma pessoa
com a capacidade de tocar
os acordes mais profundos do coração
com palavras simples mais de beleza infinita.

Só o poeta tem a capacidade de enxergar milagres
no canto menos inóspito da vida
e engodar dores para enaltecer a escrita.

O Último Poeta do Mundo
Guaxinim JZ
17 Nov. 2025 | 21:13


Vivo entre dois mundos, meio preso, meio solto,
carrego duas rotas, cada passo é torto.
Clarice diria que há um silêncio que me atravessa,
e Racionais lembraria que cada rua também me testa.


Cresci vendo os livros virarem fumaça no ar,
o povo trocando páginas por telas pra deslizar.
A história virou resumo que o algoritmo entrega,
como se o passado fosse peso que ninguém mais carrega.


No meio disso tudo eu seguro a caneta torta,
parece pouco, mas mantém minha alma exposta.
Chico falava do instante que ilumina o canto,
e eu faço do cansaço um verso, e do verso um manto.


É estranho pensar no que quase ninguém pensa,
que o mundo corre e larga pra trás o que sustenta.
Sabotage diria que o tempo cobra o que a mente produz,
e eu sou o último poeta que fecha a porta e acende a luz.

Porque nem tudo é só Flor
Todo Poeta sente Dor
Aquele não a sente
não é ,nunca foi e jamais Poeta
da Vida
da Alma
do Amor !

"Yeeeê viva. Meu Deus. O meu
Nome. É. Mizunga poeta. Rimador do. Rap tem. Músicas que. É. Bom .para. todos os. Capoeirista ela. Chama. Se
TEM GENTE NEGANDO. Á. NATUREZA.."a.arvoré. tem..Vida. por. Que. O. Machado é. De. Madeira. Não. Pode. Cortar..observa. com.tristeza"

ZÊ EU POETA QUE DANÇA OU DANÇA POETA

A dança desenvolve a expressão corporal, coordenação motora, raciocínio, autoestima e o equilíbrio. EU danço por todos esses benefício

Dançar!O Dançaré o desenho do corpo jorrando das células a poesia do musical interno! Externando a alegria do ser, corpo que dança! Zê.

Adançaé a linguagem alegre, do ser corporal que dança expondo a amostra da alegria da dança, alma dançando!

Ah, essa paixão que só vem na alma, de quemdança. Adança é como uma expressão de vigor de vida, vivida num prazer movimento dança momento.

O que é o poeta?
Seria a poesia?
Qual o caminho?
Será em direção aos espinhos?


O que é a vitória?
Passar por cima de quem sonhou?
O que é a derrota?
Ser esmagado por quem ganhou?


Quem ganha perde por dentro,
Se quando quem perdeu ganhou sua flor?
E quando o vento espartilha tua alma no chão?
Isso faz você chorar ou te faz um sonhador?


E se no ponto de interrogação,
Morasse a resposta e a paixão?


E se na dúvida,
Surgisse sua maior criação?


E se na morte,
A vida valesse a pena?


E se na vida,
O poeta rasga a pena?


E se?


Não sei lhe responder,
Tentei viver, tentei morrer.
Em quantas perguntas meu eu se corromperá?
Por quantas luas terei que aguentar?

Seu olhar é capaz de fazer o mais santo dos homens pecar,
É capaz de fazer o poeta de tanto sofrer se matar,
Mas sendo franco me mataria com sorriso,
O gosto da sua boca me fez viver no paraíso,
Minhas lembranças de com você me fez enlouquecer,
Sou grato a você pois me ensinou o que é viver,
Só de lembrar naquele frio na barriga,
Mas saber que jamais será minha é o que me instiga.


-Pax Animae

"Sou poeta perdido nesse labirinto de poesia,
mas em teus olhos encontrei meu verso de magia.
Neles brotam os versos mais doces e profundos,
reflexos de amor que atravessam o coração imundo"

João, o poeta


Belíssimas e encantadoras
são as poesias do poeta João,
que no momento está numa prisão.
O que nenhum de seus admiradores sabia
é que, de dia, o João faz poesia
e, à noite, esse João é um ladrão.

ANTES QUE EU DEVANEIE DE VEZ


​Sou poeta de múltiplas vidas e emoções
Umas vividas e outras inventadas
Amores que nunca cheguei a ter
E jazem em mim, sufocadas, por não desabrochar.
​
​Devaneio dia e noite nas obscuras
Profundezas da escrita — pela dor
Tão intensas nas vidas que criei
Dar-lhes vida? Que audácia tamanha, a minha!
​
​Fui apenas fantasma na estrada e vaguei
Sem que o mundo notasse a minha presença
E afastei-me, sem que sentissem a minha falta


​Neste círculo de irrealidade onde me encontrei
Oh Poema! Oh Deus! Beliscai-me, uma última vez!
E traga-me à terra firme, antes que eu devaneie de vez


​Por: Anilya Atsoc

Poeta vs Inteligência Artificial


Nós escrevemos com a alma... Com o olhar, com mãos calejadas...


Tu, escreves com comandos, fazes buscas rápidas, tens métricas e informações.... Fazes buscas em milésimos de segundos, e constrói e entrega o que foi pedido.
Pode parecer perfeito, mas, falta algo. Que não tens, e nunca terá, a alma poética.
Uma história pode ser escrita, narrada ou mesmo a ti solicitada e corrigida até se chegar ao perto de um poeta humano. Mas, o poeta tem sentimentos, amor, dor, ilusão, sofrimento, decepção...
Poetas não escrevem, declamam... Dizem por linhas o que se diria olhando aos olhos...


E nesse olhar mora a verdade que nenhuma máquina alcançará.
Cada verso carregado de vida, cada pausa marcada pelo coração, cada lágrima silenciosa que inspira uma linha...
Não há algoritmo que reproduza o tremor da emoção, o arrepio do encontro com a própria alma.
Enquanto tu replicas, o poeta se desnuda, se entrega, se transforma.
E é nesse espaço vulnerável, entre o sentir e o dizer, que nasce a poesia verdadeira.


Autores: Paulo Poeta Reis e Stephany Freitas

Consumimo-nos por algo maior que nós mesmos — pela posteridade, pelo futuro ausente.
Ser poeta é mergulhar no abismo e reconhecer,
no seu riso frouxo, o eco dos aplausos do caos,
sentir no âmago do desespero,
e mesmo assim se sentir contente.

A poesia morreu
O poeta nos deixou...
Mesmo inferno acordou...
A poesia morreu...
Ninguém sabe o que é o abismo literário?
O poema morreu a três dias Ninguém ressuscitou...
O momento se calou diante a trova Ninguém acordou...
Aonde esta o pensamento...?
Nossa imaginação se tornou parte da gente... e mesmo assim quem chorou?
Num mundo de palavras o mundo está cego e vendido...
Na semântica todos são apagados amor, no paradigma o estado de apologia somos a vertente... para aquele que ousam dizes que vida nunca foi uma opção...!




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“Falo do que não vivo”
✍️ Valter Martins / Santo da Favela, o Poeta da Rua


Em meus poemas,
falo de cigarros que nunca acendi,
mas sinto a fumaça deles
entrando na alma.


Falo de bebidas que não bebo,
mas conheço o gosto amargo
de quem tenta afogar o que sente
no fundo de um copo imaginário.


Falo de lágrimas que não caem,
porque já chorei demais por dentro —
lá onde ninguém enxerga,
mas tudo dói.


Falo de amor,
mesmo sem saber amar,
porque o amor é isso:
tentar entender o fogo
sem nunca ter tocado a chama.


Escrevo pra não morrer calado,
pra dar nome ao vazio,
pra fazer das palavras
o abrigo que o mundo me negou.


E talvez seja isso o que me salva —
mentir em versos
pra dizer a mais pura verdade.

RIO DE JANEIRO

Evan do Carmo

Que poeta passaria sobre ti, adormecido
em tuas ruas estreitas, a um mar imenso?

Os meninos da Candelária
não se esqueceriam de ti
ao descreverem um paraíso.

Teus poetas atingem
ainda em vida
a perfeição.

Tom Jobim, Vinicius de Moraes, Sol e Poesia,
hermética canção, bruxo de Cosme e Mil de Castro, Chico, Buarque.
Embarque, EMBARQUE à perdição.

Que estrangeiro não morreria
para que tu estejas sempre linda?

Todo carioca um dia vai ao morro,
caminho reto,
da queda à ascensão.

Qual dos deuses não desceria
do Olimpo
para viver
um dia apenas
em tua copa ou em tuas cabanas?

Os meninos da Candelária
não se esqueceriam de ti
ao descreverem um paraíso.

Teus poetas atingem
ainda em vida
a perfeição.

Tom Jobim, Vinicius de Moraes, Sol e Poesia,
hermética canção, bruxo de Cosme e Mil de Castro, Chico, Buarque.
Embarque, EMBARQUE à perdição.

Que estrangeiro não morreria
para que tu estejas sempre linda?

Todo carioca um dia vai ao morro,
caminho reto,
da queda à ascensão.

Qual dos deuses não desceria
do Olimpo
para viver
um dia apenas
em tua copa ou em tuas cabanas?

A cultura acaba quando o caos toma conta de uma sociedade sem sentimentos.


Poeta Pernambucano Fernando Matos

⁠O que queres poeta?
Quero a leveza do vento que entra pelos fios dos meus cabelos em preto e branco.
Quero a verdade das crianças, a beleza das rosas vermelhas e ficar corada por amar demais.

O que queres poeta?
Quero me sentir desejada, amada, querida e admirada, ser o lugar que ninguém é, um lugar que só eu posso ser, e sou.

O que queres poeta?
Que o relógio pare, toda vez que eu amar e me sentir amada, mais nada.
Nildinha Freitas

Não sou poeta!


Os poetas se retratam nos versos que entrelaças
Nos rabiscos do seu lápis! Papéis escritos entre graças
Às vezes se vê os choros de algumas almas em desgraças
Mas no unir das saudades, rabiscando se maltratas...
Não sou poeta ou poema! Nem rimas mesmo eu sou
Não se rimas dores minhas com a palavra amor
As saudades de minha alma não rimas mesmo com flor
Eu já rimei em outrora! Um sonho e um sonhador...
Alguns às vezes no agrado de poeta me chamaram
Não rio, e não faço troças! Às vezes eu mesmo calo
Rabiscando entre estas linhas minha alma entrelaçaram
O seu pensar e o meu! Talvez almas que se amaram...
Poetas escrevem com técnicas! Eu rabisco sem noções
O que me importa é o pensar! Que se esvai do coração
Se tu leias meus rabiscos? Sinal que tens emoções
Às vezes por entre as linhas se vê neles com razão...
Mas continuo em rabiscos meus pensares escrevendo
Talvez de mim faças troças nas linhas que tu vais lendo
Mas se chegares a ler! Verdade que não condeno
Devo deixar te intrigado! Nos meus rabiscos se vendo...
(Zildo de Oliveira Barros)19/04/13 12h00min

Música Se você viveu, você lembra
Compositor Poeta Adailton
Tem vez que você lembra.
Apenas lembra.
Lembra apenas uma vez
Lembra todos os dias
Lembra com saudade
Lembra com tristeza
Lembra com alegria
As lembranças estão vivas dentro da gente
Você lembra de alguém que se foi
Você lembra de alguém que está presente
A melodia de uma música faz lembrar de alguém
Lembra de quem te fez mal
Lembra de quem te fez bem
Lembra de quem te deixou
Lembra de quem te quis
Lembra de quem sumiu
Lembra de alguém que faz tempo que você viu
Lembra de alguém que de repente apareceu
Não importa de quem você lembrou
Não importa se você arrependeu
O importante é que você viveu.
Poeta Adailton