Poemas a um Poeta Olavo Bilac

"Saudade existe. Não é só palavra bonita de poeta. É porta aberta esperando a volta, contando as horas..."

Ser poeta é sentir o mundo girar, tocar o céu sem tirar os pés do chão, observar os detalhes que passam despercebidos a um angulo comum de visão. Ser poeta é não se preocupar tanto em entender a complexidade lá fora, e se dedicar na resolução da bagunça que ocorre por dentro. O amor é uma fábrica de poetas, pois nada se escuta, nada se entende, mas no fundo, uma pessoa sabe muito bem o que sente. Poesia não é rima. Não é uma estrofe bonita, é transformar um sentimento terrível em um texto admirável.

É triste quando o poeta se torna frio, pois, em vez de expressar poesia expressa abstração.

A inspiração é a porta da abstração caótica na superfície enigmática do poeta. Somente quem for louco encontrará a porta certa.

Quando olho seus olhos, vejo a alma do poeta; poeta que ri, que chora, que encanta, que canta. Que fala de amores, que fala de dores; que busca, que procura. Mas... quando olho demoradamente para seus olhos, lá no fundo eu me vejo.

O poeta dizia que era trezentos, trezentos e não sei quantos. Eu sou apenas duas: a verdadeira e a outra, tão calculista que às vezes me aborreço até a náusea. Me deixa em paz! peço e ela se põe a uma certa distância, me observando e sorrindo. Não nasceu comigo mas vai morrer comigo e nem na hora da morte permitirá que me descabele aos urros, não quero morrer, não quero! Até nessa hora ela vai me olhar de maxilares apertados e olho inimigo no auge da inimizade: “Você vai morrer sim senhora e sem fazer papel miserável, está ouvindo?” Lanço mão do meu último argumento, tenho ainda que escrever um livro tão maravilhoso... E as pessoas que me amam vão sofrer tanto! E ela, implacável: “Ora, querida, as pessoas estão se lixando. E o livro não ia ser tão maravilhoso assim”.
É bem capaz de exigir que eu morra como as santas.

⁠Ser poeta é: escrever mesmo sem inspiração. fazer de tudo poesia, brincar com as palavras, é saber exteriorizar seus sentimentos e emoções através de suas escritas. Criar, recriar, reinventar... Enfim, Poetizar!✍🏻💗☺️

E então descobrimos o motivo que levou o poeta cantar: “Bom é partir. Bom mesmo é poder voltar!” Ele tinha razão. A partida nos abre os olhos para o que deixamos. A distância nos permite mensurar os espaços deixados. Por isso, partidas e chegadas são instrumentos que nos indicam quem somos, o que amamos e o que é essencial para que a gente continue sendo.

Lua brilhante, que trás ao poeta inspiração para escrever. O seu brilho é radiante e deixa a noite com um tom de cintilante!🌕🌌😍❤

Quem dera eu fosse poeta, capaz de cantar amores, encantar os passarinhos e fazer sonhar as flores...

Faça o que eu digo, não o que eu faço. Na lábia eu sou poeta, mas na vida real eu faço tudo errado.

Para o poeta, sinônimos não existem. Cada palavra soa, cheira, degusta e diz diferente.

Ser poeta, é conviver com a estúpida sensação, de que sempre doará rosas, mesmo recebendo espinhos.

Ser poeta é sentir dor diariamente.
Minha dor eu passo pro papel,mas o papel não passa minha dor para o mundo.

O poeta se exila no eco de suas próprias palavras, uma trilha enigmática dos seus anseios, na esperança de que algum louco o entenda, mas se não aparecer o louco, ele se regojiza do mesmo jeito.

Eu ainda acredito em Luís de Camões, Álvares de Azevedo/SP – (Poeta por excelência), William Shakespeare e em mim é claro, que também sou poeta e ainda acredito no AMOR.

"Como dizia o poeta: amar é querer estar preso por vontade, porém, às vezes o amor nos prende contra a nossa própria vontade."

E seu olhar nunca é o mesmo; ora é poeta, ora crítica, ora tem asas, ora é mulher.

As vezes o poeta vive preso entre a luz e a sombra,
a luz lhe inspira, a sombra o limita.

⁠Por muito tempo fui poeta, fui escritor, em busca das facetas do amor. Passou-se o tempo e o amor se tornou mais complexo que antes, apesar de parecer tão simples ao meu olhar infantil. Engoli filmes, livros e tudo mais que era romântico. À procura de saber o que era o amor, a paixão, o ardor. Mas... mesmo jovem, hoje sei que o amor em si, é algo bom, porém se perdeu e é muito difícil de encontrá-lo em alguém. Inclusive em mim. Mal suporto mais escrever poemas e cartas apaixonadas, falto vomitar vendo, ouvindo ou lendo qualquer cena romântica. Não é aversão, é porque eu tenho os meus problemas emocionais. Não me encaixo em padrões de status de relacionamento, não sou solteiro ou sozinho, sou alheio. Tentei tanto entender o amor, mas esse tipo de amor não é para mim. Eu amo o céu, o mar, a natureza, música, os animais e outros. Entretanto mal olho o céu, mal vou ao mar, minhas plantas estão vivas porque minha mãe que lembra de as regar, passo semanas sem ouvir minhas playlists e tem vezes, que mesmo em casa o dia todo, nem vejo o meu cachorro. Mas o amor romântico não é para mim. Essa coisa de se você não se arriscar, nunca vai saber, é balela. Toda vez que me arrisquei, fui alvejado. Quando dizem sorrindo que isso é algo de momento, que passa, que vou encontrar alguém, eu não encho os meus olhos de esperança. Eu desisto de buscar entender o amor, minha jornada aqui acaba, não haverá mais poemas ou escritos meus. Jovem desisto porque o vazio que habita em mim é algo incurável e muito maior que a vontade de ser recíproco. Voltarei a dormir agora e sabe lá quando verei o mundo lá fora mais uma vez. Ou mesmo acordarei.