Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Aprendi a ser poeta
com seus olhos azuis...
com seus olhos castanhos
aprendi a ver o tamanho
de uma grande dor
aprendi que a paixão se perde
com seus olhos verdes...
e com seus olhos pretos
aprendi a ser correto e
confiar no amor
sem seus olhos aprendi que nada posso ver...

POETA É TODO MUNDO E NINGUÉM
Esta ausência conduz a inspiração;
este veículo faz ampliar todos os tormentos,
mas nos conduz com essa tarifa de angústia à amplitude de uma inspiração,
que faz reluzir matizes de tons divinos.
Poeta é todo mundo e ninguém;
esta multidão, que caminha,
que se esbarra sem imaginar as mais ínfimas emoções em cada alma,
que fere ou só arranha,
ou a dor mais profunda de alguém, que se joga do vigésimo andar;
ou alguém indiferente, que se isola como uma partícula de um átomo indivisivel.
Poeta é todo mundo e ninguém
é purgar como um espectro por seus pecados
na translucidez pesada dos subterfúgios ou na transparencia das coisas invisiveis;
quebrar nas ondas de um mar revolto
ou só velejar na calmaria de um lago azul.
Os namorados se beijam num parque
e o mundo deles está restrito a duas bocas
dois pares de olhos, dois narizes e suas respirações ofegantes,
mas a grama, a brisa e as estrelas são indispensaveis;
tudo que canta, grita, cala, ou só lampeja,
tudo o que se sente, se ressente ou se dessente,
tudo que ascende ou cai infinitamente...ou nada!

Agonia

E foi assim
Que chegou ao fim
A agonia do corpo cansado
Tal qual o poeta do pantanal
Minha "Baixinha" criou asas
E foi voar rumo ao horizonte
Livre de todas as dores
De todos os dogmas

Agora é pássaro lírico
Voando entre as estrelas
Observando atenta

E sentindo o frescor
De não mais ser prisioneira
Da tristeza e da dor

Chorar e lamentar faz parte
Do egoísmo que nos invade
Da saudade que aperta o peito
Do vazio que sua presença ainda impõe
Da nossa ignorância por não festejar
Seu retorno a vida real

Ela, sempre tão crente
Se atirou sem nenhum receio
Nos braços do seu criador
E com ele alçou seu voo solo
Deixando a gente órfãos
Do seu carinho costumeiro

Voa Corujinha (apelido de infância)
Vá em busca da liberdade
Mais do que ninguém, você merece
Guerreira eterna em nossos corações
Que embora entristecidos (por hora)
Baterão para sempre numa mesma (sua) sintonia

(Nane- 14/11/2014)

Sou eu Por Saik

Sou poeta, sou ator
Sou musico e inventor
Faço tudo com amor
De bom grado e com boa intenção

Vivo a vida sem pudor
Cada riso e cada dor
Contemplando o esplendor
Desta bela criação

Mas o destino me maltrata
Rio, choro e faço graça
Essa vida ainda me mata
Nesse mundo de ilusão

Amador por Saik

Sou poeta amador,
Escrevo luta, escrevo dor,
Escrevo tudo por amor
Para quem puder me ler.

Eu escrevo sem pudor.
Salve Princípio Criador!
Mas sinto que falta o esplendor,
Que um amador devia ter.

Mas eu escuto a emoção,
Escrevo ouvindo o coração,
O que me falta é direção
Pra escrita e pro viver.

SONETO AO POETA


Escrever?!... É ainda uma aventura desnecessária
que eu poderia substituir por qualquer outra mortalha.
Rabiscar palavras fingidas, que nada significam em
sua abrangência interpretada ao entendimento de ninguém.

Qual a razão deste culto clichê? O porquê da adorável função
dos sentidos impostos em entrelinhas que palpitam no coração?...
E quanto à transmissão da mensagem duramente planejada
e a necessidade de versificar estas palavras calejadas?...

Mas que é do suor escorrido que se desenham as belas letras,
as palavras – incógnitas desvendáveis –, e o sabor é diário;
o cotidiano que é indispensável ao bom gosto dos literários.

Pois as palavras não morrem, nem viram veredas.
Revivem-se a cada página virada, a cada minuto perdido;
escrever é dom da alma – que faz sorrir ao aflito.

Nada se compara à emoção do choro de uma paixão!

Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

Ô Liberdade, palavra que tem coração e alma!

(Amante da Liberdade)
Poeta Dos Sonhos

Lutando sempre, quebro mas não vergo, mesmo arriscando.


Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

A TRAMA DA POESIA III (B.A.S)

Alinhavando palavras, o poeta costura versos que entrelaçam temas universais, tornando a trama costurada uma manifestação de vida. Trabalhar com as palavras, transformando-as num encadeamento de versos, é a maneira que o poeta expressa o seu ponto de vista, ou a vista do ponto.
enfim, toda poesia e todo´poema são convites, trilhas à percorrer. Nesse caminho, todos são convidados a descortinar o belo em suas vidas.

Lua Bordada!

Bordada
em macramê,
pelas mãos do
poeta fotógrafo
Manoel Freitas...
Que mesmo sem tocá-la,
usa a imaginação.
Escreve poesia.
Faz uma oração.
E deixa no ar,
encantando a
nossa visão.
Deixa a lua,
vestida com
su'alma.
Em comunhão
com Deus.
Chama atenção,
para a vida.
Para a arte.
E nos causa emoção!
Tempera as nossas
noites de sonhos.
Fantasias.
Ilusões.
Somente um sensível
de alma.
Consegue grande feito.
E com respeito,
borda também
o nosso coração,
nessa linda noite
de lua cheia.
Nova...
Enquanto,
aguardamos o surgir
de um novo dia!

Ofício de poeta



poeta é assassino exímio

mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.

No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida

fazendo novas vítimas.

Na vida sou Comandante. Não abandono o barco!

Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)

Ser poeta e uma arte
Arte e ser poeta
Como gosto de poesia
Ser poeta é minha meta

Observar, questionar, procurar respostas.
Torno-me poeta de histórias verídicas.
Contos de drama, capítulos de um livro ou uma coletânea gigantesca sobre depressão e decepção.
Ouve-se falar sobre felicidade mas, quando ela realmente chegará?
Em plena profundidade, afogo-me lentamente. Não só de lágrimas é feito este mar, mas do mal de amar.

Desmancho-me
Em palavras
Transformando-me
em poeta
Escrevo,
Seja por fuga
Ou paixão
Ou também por diversão
Se me calo
Desmancho-me
Em lagrimas
Escrever me consola
Dá-me asas
Quando escrevo
Sou livre

Poeta? não,
só digo o que acho que devo,
e se a pessoa em questão
merece ouvir aquilo que escrevo

A poesia é uma seta
apontada em minha direção,
pois toda alma de poeta
diverge de qualquer razão!

Traduz-se um sentimento
à revelia de qualquer forma de emoção
e o que é expresso em palavras
pode não ser amor, mas sempre será paixão!

O CAFÉ DO SOLITÁRIO
O poeta solitário toma o seu café calmamente na frente de casa
e com o seu olhar de águia observa as musas passarem
como o mais vibrante perfume que mergulha a pele branca e macia numa suave hipnose de desejo


O mais solitário dos escritores
o beijo roubado e amaldiçoado que ninguém quer
sentimentos de um venturoso passado não tão distante
que com essa paisagem vespertina melancólica faz doer ainda mais


Ó bebida negra
só tu sabe que tristezas se escondem nessa alma tão introvertida e nos momentos reflexivos desses poetas malditos


Tu lhes da o vigor da sabedoria
a pose suprema dos heróis da escrita
o prazer do gole a escorrer no funda da alma
e esse gosto de ferro e forte que nos aprofunda o pensamento
que nos faz pequenos titãs e uma brisa notória


Sandro De Oliveira

E agora o falso poeta vive de novo.
Ela não soube lidar com todo o amor poético que eu sabia lhe dar.
Tive sonhos, expectativas e ilusões.
Todas reduzidas a pó.
Coração clandestino esse que encontra os mais diversos caminhos,
criativo aos olhos e ouvidos,
mas limitado a amores extremamente parecidos.
Por que no final, ninguém quer desconhecer o artista.
Artista esse que morre no fim do espetáculo.
E a platéia aplaude, o descaso do poeta.