Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Apaixonar:
É deixar por um momento que o seu carro ande sem freio e o motorista dirija como o ébrio.
Tudo pode acontecer...

Anjo Amado

O oceano e todas as suas águas em movimento constante
Não conseguiriam em apenas um instante
Representar todos os efeitos que esta moça
Desperta neste pobre mortal que escreve esta poesia.

Teus encantos são pra lá de mil,
Suas sutilezas e detalhes são incontáveis...
E sua beleza singular e perene.

A sua modéstia sem igual
A faz ainda mais bela, se é que isso é possível,
Seu sorriso sempre oportuno e discreto
É o meu cartão postal predileto.

Teus encantos são pra lá de mil,
E eu não nego que sou teu fã
Minha amada, minha amiga e minha irmã.

sei como é triste perder um amigo hoje mesmo perdi um.
sei como é não se sentir suficiente pra minguem pq vc fez de tudo pela aquela pessoa mais ela não fez nd por vc.
mas não se culpe meu bb ele não te merecia.
; )

A tristeza que toca teu coração,
é um pássaro que voa na solidão,
até que a noite caia em desespero,
teu eterno momento está eternizado,
no sentimento que carrego no peito,
sempre carrego tua imagem num sonho vivo,
que se refleti a cada por do sol.

SABEDORIA POPULAR

Plantar uma árvore.

Ter um filho.

Escrever um livro.

Essas três atitudes fazem de você uma pessoa que olha para o futuro, vivencia o presente e deixará uma mensagem para posteridade.

Isso gerará sentimentos que acolherâo esperança e afugentarão o medo, acolherão bem-estar e afugentarão o mal estar, acolherão a calma e afugentarão a ansiedade.

De onde vim? Nova Esperança, sentimento conhecido só por palavras. Por aqui qualquer esperança é um sentimento inadequado, sem rumo, sem sentido. Ela passa pela sua visão e deixa uma clara realidade da vida.
Conhecido como emprego, ele sem medo, só passa pela porta. Chega com um sorriso e sai sem ele, de forma suspeita.
Que tal seu capeta, que nem a cara mostra mais só se deleita. Admissão de um peão é dizer que passou pela porta como um ladrão. Em uma mansão de vidro eu grito, não consegui passar por causa de um manuscrito.
Para deixar claro e sem nenhum questionamento eu assumo que posso estar errado, mas quem deveria ter avisado é você.

E se morte é na verdade o começo de uma vida?;
E se as rosas no túmulo de um morto na verdade forem presentes para um vivo?;
E se o azul do céu for um lago de lágrimas daqueles que partiram?;
Do pó viemos, ao pó retornaremos.
A vida são longos 60 segundos
Dos quais 20 tomamos todas as decisões erradas,
Dos quais 30 passamos concertando essas decisões,
Dos quais 5 realmente vivemos,
Dos quais 5 nos lamentamos de não ter aproveitados os outros 55.
Fugimos da morte, mas mantemos ela por perto
Misteriosamente e inconscientemente perto
E como um sopro, ela chega.

Pode acontecer
Um dia você desejar
o Céu cinzento
E enxergá-lo
insuportavelmente azul
Pode ser que aconteça
Olhar a robusteza das árvores
E pensar na ansiedade
da verdade que o outono revela
Em sua sala iluminada
Lembrar-se com muita saudade
do tempo do candeeiro
ou da vela
Cada momento difícil
dessa antiga caminhada
Pode acontecer de um dia
Olhar com imensa nostalgia
pela janela à própria alma
descobrir que não viu quase nada
Reclamou, perdeu a calma
Pagou pela viagem
Porém não suportava
A distância, a passagem do tempo
... a paisagem
A jornada da vida
Cuja partida
Ocorrida lá na infância, hoje distante
pode acontecer
Um dia você finalmente se dar conta
Que o caminho era só de ida.

Edson Ricardo Paiva

Frida Kahlo

Faz uma tela sentida:
Prepara pincéis e tintas,
Um'alma exposta, ferida...
O que ela externa, tu pintas.

Carrega nas cores quentes:
Rosto? Amarelo-pavor.
Ígneas lanças nos dentes;
Na boca, maçã do amor.

Nos olhos, usa três cores:
Tenta azul, verde e cinzento.
Tons de finados amores...
Arco íris em tormento.

Não poupes nas cores frias!
Põe púrpura nos cabelos.
Nos seios, como farias?
Cor de gelo, sem apelos.

Nem penses ficar com ela;
Assim, ela te domina!
Crava no corpo da tela
A fria espada da China.

Fêmea louca que se esvai?
Ah... Não te sintas dorida.
É tinta o sangue que cai.
É bela e ainda tem vida.

(Verônica Marzullo de Brito)

Necessito me abrir

Por sentir

Um afeto grande

Que me inspira tanto

Mas faltam palavras

Por não existir

Uma pessoa

Entre minhas palavras

Apenas por imaginações

Necessito amar

Sem amor

Não sou totalmente fervor

Me torno gélido

Num mundo

De horror

Houaiss

O que significa:
O espinho que doeu para sair?
O mecânico após prisão no elevador?
Um abraço de conforto?
A farpa arrancada com agulha incandescente?
Galanteios pela rua após inverno noturno?
O caco de vidro que exigiu corte no pé?
O pára-quedas que abriu?
A dor curada por injeção?
Um bom filme após desistir de conversar?
O dente de leite sangrento no telhado?
Mais abraços, secando as lágrimas?
O bote no naufrágio?
O corpo após a dieta?
A integridade após a solidão a dois?
O arco-íris?

(Verônica Marzullo de Brito)

Poupe-me de suas ironias, seus porcos.
Sou um exército!
Sou o maior e o menor de mim em virtude do meu ser.
Portanto passar bem!

A vida como um quebra cabeça na inserteza
Algum motivo ou razão na inserteza ou indecisão

Indecisão embaça minha visão
Ninguém escuta ou senti o coração

Porque eu estou em algum lugar entre
Meu amor e minha razão dispersos em momentos e sentimentos

Se um dia eu pudesse ver
Meu passado inteiro
E fizesse parar de chover nos primeiros erros
Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria ar
Mas só chove, chove
Chove, chove

Um dia para descansar...
Um mês para trabalhar...
Um ano para contas pagar...
Uma vida para, sem medo, vivenciar!

Pedro Marcos

É um sentimento de impotência, ver que não somos um. Ninguém precisa morrer de amor por ninguém, mas é preciso perceber que estamos do mesmo lado.
Assim como uma andorinha não faz verão, a voz de um não traz revolução.
Praticamente a metade de tudo que gastamos, vira imposto! Você já imaginou no final do mês ter a metade das suas contas!
Os impostos que pagamos não se transformam em educação, em saúde ou segurança.
Tudo que pagamos se transforma em apenas mordomia a pessoas que se quer conhecemos.
Tudo que sai da nossa mesa vai para conta dessa corja que se diz dirigir nosso País.
Aliás será que o Brasil ainda é nosso? Será que ainda somos brasileiros ou já viramos escravos brasileiros?
Alguém comentou aqui que estamos virando escravos e que não vamos ter uma Princesa Isabel.
O pior é que ninguém nos escravizou, fomos nós mesmos que preocupados apenas com nosso umbigo, caminhamos para essa senzala que hoje se chama Brasil!

No momento em que te vi

No momento em que te vi
O tempo me presenteou com um buquê
Então eu perguntei pra que
Ele disse, que ainda não era a hora de compreender

No momento em que te vi
O ar logo me arrepiou
Tudo se transformou
E eu envergonhando, fui logo apresado, ao teu encontro animado, mas você nem comigo falou

No momento em que te vi
Os sinos ressoaram
Meu coração atravancado
Ficou logo admirado
Com seu modo exagerado

No momento em que te vi
Passei sem dizer nada
Mas minha vida, desanimada
Já tinha sido renovada

No momento em que falei
Tudo parecia minado, que nem um campo farpado poderia me prender

Comecei a relatar,
Eu só queria demonstrar
Como foi a sensação te contigo estar
Mas eu não posso ficar
Tudo lindo vai estar

Eu só não posso te dar
Aquele lindo buquê que eu guardei no teu olhar
E ele não para de brilhar que já me faz até cegar

Pois minha linda princesa
Você tem muito mais a exalar
Que eu não posso comportar e então eu só posso relatar e nada externar,
Pois no momento em que te vi eu já sabia que as flores eram pra te dar, mas como despedida e não o encontro de um lar.

Quero tocar em você , como músico experiente
com a genialidade de quem manuseia
um ...violão
Solene, terno e apaixonado como uma guitarra .
E com a simplicidade de quem faz amor no
milharal
Assim...
Sagrado, ao mesmo tempo que carnal!
Vou tocar tua alma,
mas antes vou dedilhar as cordas do teu corpo.
Doce S.I.S

Ser ingenua o suficiente para acreditar em um sorriso.

Ou se achar experiente demais para deixar de acreditar no próximo?

Prefiro ser ingenua s desacreditar na humanidade.

A MORTE

A morte flagela-me
Fecho-me num quarto escuro
Dentro de um verso
Que eu tentava escrever
Palavras transpiradas de mim
Dentro de um poema inacabado
Rasgo-me o peito de dor
Para não o escrever
Letras que tentam fugir da morte
Entre os dissabores do meu corpo
Tento não enlouquecer
Nas vogais que me enlouquecem
Na insana sina esta a minha
Saboreio sem força esta insanidade
Perfeita ou imperfeita dum poeta
A morte fecho-me num maldito quarto
Sem portas, janelas ou luz alguma
Sem conseguir escrever coisa alguma.