Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Se Um Dia Eu Fosse Poeta

Se um dia eu fosse poeta
Comporia a tua imagem
Recitaria teu sorriso
Declamaria teus suaves movimentos
Poria em versos teu cheiro
E inspirar-me-ia em ti;
Em teus toques em mim.

Se um dia eu fosse poeta
Morreria de amor por ti
E, mesmo assim,
Ainda viveria contigo
Além de tudo, da vida,
Do que mais possa existir.

Se um dia eu fosse poeta
Falaria com o vento
Domaria tempestades
Acalmaria multidões.
Pararia o frio
E aqueceria o teu,
Tão meu, coração.

Mas, se um dia eu fosse poeta
Vestir-te-ia de ternura
Cobrir-te-ia de doçura
Cantar-te-ia amor sem fim.
Ah, se poeta eu fosse um dia
Se um dia eu fosse poeta...
Tudo em mim, pra ti,
Seria só poesia.

Um poeta tem umas coisas graciosas na cabeça
Que ele as solta nessas letras
Voam na autoria voam voam borboletas

Dos animais o jabuti é um bem poeta
ele não tem pressa em sua natureza
e isso lo completa; o poeta chegara na palavra certa, a natureza das letras sem pressa sem pressa
já o poema já o jabuti
o poeta e a meta...
e o leitor é quem completa

A conclusão de um poema espreita
o bobo poeta entretido com o ser criança das palavras convidadas pra
brincadeira de serem emoção em vez
da coisa catada do alfabeto, elas entram na brincadeira fluindo nos versos dizendo olha tio, pro poeta,
a catada não cata ela veste essa, e de
fantasia em fantasianesse universo
de repente o Booo! no começo longe da tia chata da norma padrão...
a explosão da palavra criança
o que é um fantasma?
e um dinossauro?




Leonardo Mesquita

Um poema grande morde a isca do poeta ai começa a luta pela palavra certa, o jogo é indo cansando o danado em frase aberta, dando linha pra não perder a pesca, o bruto pesa na rima — o poeta enrola o raciocínio focado na meta; o branco rabeia na mente negando a palavra: o poeta astuto solta mais linha vendo a oportunidade na água, sabe que usou isca pra grande sinestesia quem narra embarca no peso da pesca criando o gosto por frases onde tem
poesia


Leonardo Mesquita

Com um lápis ou caneta
faço o traço, faço a letra
de Quintana ou de Amaral.
O poeta e a artista
os ambos tem a mesma vista
de um mundo com um problema
irracional.

Toda mulher é um poema...


Toda mulher é um poema que a vida nos oferece
A sorte tem o poeta! Quando na rima enriquece
O olhar de sua deusa transforma sua rima em prece
E olhando nos seus olhos a poesia se escreves...
Algumas são poemas! Que o poeta nunca termina
Por que um poeta só na sua vida não fez rimas
Amando segue a paixão que no peito se examina
Tem coração de poesia que o poema nunca rima...
Pode ser que o poeta não soube valorizar
Às vezes por coisa boba fez sua alma chorar
A mulher que é poema! Em sua alma estás
Ou chora este poeta ou faz sua poesia rimar...
A mulher tem poesia até no jeito de andar
No balançar do seu corpo vê se o poeta embalar
Quando chora esta deusa! Esta nos homens a mandar
Do riso de uma poesia. Poeta eu já vi chorar...
Desta poesia! A vida. De mulher posso eu chamar
Toda mulher é um poema que fazem homens rimar
Quem desconhece a poesia. Poema nunca as terá
Eu a vejo como um sonho! Se de poeta me chamar...


(Zildo de Oliveira Barros)19/10/12 17h00minh

Um poeta, um filósofo e um psicanalista.
O poeta diz: "Ah! Que virtude o amor.
O filósofo diz: "O amor só se exprime na virtude".
O psicanalista diz: "próxima sessão, sábado pela manhã, depois da ressaca. Quero entendê-los no processo intermédiario entre a embriaguez e a lucidez".

Nas profundezas onde o poeta arde,
nasce um amor que ele mesmo inventa
feito de brisa que afaga e tormenta,
de força que dobra, mas nunca parte.


É sutil como o gesto que não se vê,
mas feroz como o vento que rasga o céu;
um amor que ele molda no próprio véu
de sonhos que deseja reconhecer.

Sou um simples poeta com uma imaginação inquieta e realista, então, fico inspirado e imagino durante boa parte do meu dia, mas é durante à noite que a inspiração fica ainda mais forte, quando as minhas emoções e os meus instintos avivam os meus pensamentos, criando algumas cenas e versos na minha mente, sinceros e intensos

Tudo pode ser inspirador, entretanto, melhor será se eu puder encontrar vida, um esplendor de intensidade, uma simplicidade genuína, uma essência de muita naturalidade como um céu repleto de estrelas, a luz do luar sobre as folhas das árvores, deixando a natureza com uma aparência mais elegante, exaltando certos detalhes

E em sincronia com esta minha preferência poética, encontro em ti, bastante vitalidade, percebo que a tua sensualidade também possui hábitos noturnos e assim, permite que fiques mais à vontade, confiante, então, a tua presença consegue inspirar-me intensamente com tamanha facilidade, uma capacidade interessante que aguça a minha criatividade

Por consequência, nesta ocasião noturna, serás para mim, a poesia mais bela, arte que desperta o meu interesse de fazer uma leitura sem pressa das linhas suaves do teu corpo, cada trecho das tuas curvas, o que tem a dizer a expressão profunda e verdadeira dos teus olhos, a verdade da tua essência, que pode ser um sonho ou uma doce loucura e os beijos serem dados veemência.

Um poeta tem que sofrer
Sem o sofrer não ha tom,
sem o tom nao ha som.
Deste mesmo som que
da tom no meu coração.
Só me lembro que você me tocou
e depois me esqueceu.
Esse mesmo eu que te venerou e desvaneceu.
E no fim da música dessa história,
a garganta ecoa o som estampido do grito rouco de tanto cantar em vão.

O poeta

Era um menino do qual
Não entendia a diferença entre o bem e o mal,
Entre a dor e a esperança,
Entre o adulto e a criança.
Ele um dia viajou
E se apaixonou.
Seu primeiro namoro foi curto.
Ele chorou por aquilo não ser justo.
Quando se despediu do seu primeiro amor,
Ele sentiu tanta dor
Que suas lágrimas levaram a calma
Lavando sua alma.
Foi quando a esperança perdeu
E por uma menina sofreu.
Percebeu o quanto era complicado
E não quis mais ser amado.
O tempo passou
E ele não mais se apaixonou.
Até você aparecer,
A primeira ferida parou de doer,
E ele conseguiu amar mais uma vez,
Se ela vai te dizer? Talvez.
O medo ajudou a levantar
Uma barreira que só ele pode quebrar.

Não sou um poeta , Muito menos um filósofo
sou aquele que por ti anda mil milhas e faz
o Milagre existir .

O Poeta

Às vezes paro e penso o que é um poeta?
O que ele compõe entre as linhas que escreve?
Ai me vem a resposta para ser poeta é preciso falar com o coração palavras da alma.
Expor seus sentimentos e com doçura falar do bem e do mal que há em sua alma.
E hoje escrevo sobre o bem e o mal que ha em minha alma.
Quando nos deparamos com sentimentos únicos em nossas vidas, começamos a entender o motivo de muitas coisas!
Eu venho a dias pensando o que posso mudar em minha vida para me sentir completa... O que eu poderia fazer para mudar o destino que certo ou errado muitos caminhos eu opinei percorrer.
Mas me dei conta de um caminho do qual eu nunca pensava percorrer o do amor... Amor que eu nem sei como nem onde começou, mas devastador e ao mesmo tempo suave.
Ai me pergunta a pergunta que não quer calar por que a vida me pregou essa peça?
Ai mais uma vez olho para trás e consigo entender o por quê?
Porque o que existia para mim até um tempo atrás era razão tudo ia bem aplicando a razão.
Até que um dia a razão se foi e me deu a emoção de forma devastadora que eu nem consigo explicar.
E essa emoção me diz que eu não posso deixar de sentir e de querer...
E eu ensaio mil vezes uma despedida, mas quando de fato estou com você esqueço tudo o que pensei e repensei e me volto totalmente para você!
Com um amor um carinho que jamais senti por outra pessoa, isso ao mesmo tempo em que me assusta da paz e com essa paz me vem a grande certeza que estava escrito que tinha de ser assim.
Isso faz de você em minha vida único e incomparável há como é difícil reconhecer que sou fraca quando se trata de você.

Para o poeta sua escrita é sua vida,
teu viver um documento,
teu sofrer aprendizado,
tua alegria experiencia rica.
A musica da vida
e os sentimentos,
ora contraditórios e incertos,
soam como notas
e nestas sinfonia escrevo os meus versos.
Neles encontro o enredo da vida,
teço minha historia,frustrações e alegrias,
e vou seguindo acreditando,
que tudo tem seu destino certo,
sua hora ,seu lugar.
Sempre posso escrever...reinventar versos,
poetizar o meu querer,
ser o que sou ,
nos versos que me inspiram.

SONHO A LUTA

Me vi poeta, de um esquecido ritual
Na pedra rubra na ilusão de haver feito
Uma honraria desmerecida. De sonhar
No momento em que minha vida, estreito.
Incluí um em mim esta verdade, estar
Fazendo a coisa certa... iludi, julguei
Hoje me cobram, os tais ancestrais
Que do tempo não digam, ancorei.
Maltratei as rosas de minha volúpia
Por trazê-las nas mãos, as mãos que te dei
Com tudo arrumado, começo e fim.
Voltar ao sonho,
Já não distraem os poetas.
Tantas vezes dei o lugar foco, da lei
E ao transformar-me no comum, se esvaem
Momentos impossíveis, pedaços que não sei.
O emblema rebrilha, forçado contra-mão
Contra o dia, tempo que resvala o sol
E derrete-se na fornalha, o meu coração.
Se nisto não vejo sentido, os outros nós
Que pela vida pontilhei varandas até no chão
Tentarei se encontro nas rachaduras secas
O sentido que sou, o que recolhe a mão
Sou alguém, e se já me perca.

Quando fico triste me sinto poeta
Se alegre pareço um pateta.
Ai como queria fazer poesia
E ao lerem rissem da minha alegria.

Quero ser um poeta do meu tempo
Fazer verso, cantar, contar piada
Quero tudo isso muito lento
Sem ter pressa, pra não esquecer nada
Quero beber do cerne da poesia
Relembrar as famosas cantorias
E criar novos motes de beleza
Quero ser bem presente no presente
Conquistar o futuro e estar à frente
Misturando artifício e natureza

Moço Apaixonado

Assim como no amor te conheço
Como um poeta por ti padeço
Como um menino travesso
Dando os primeiros passos ao recomeço

Depois e ser abandonado
Por um amor rasgado
E o coração atordoado
Mal amado por ser desajeitado

Pela moça que muito amava
Que nunca de ti gostava
Que sempre se afastava
Quando perto dela chegava

E por fim acabara
Como já se imaginava
De uma ponte o moço se jogara
Pela moça que sempre amara.

A Cidade do Poeta

"Sob o sol do Sul, um ipê se aproximava
do andarilho com seus cães. Mas, metralhadoras
na favela...
Ainda assim,
o artista libertou os domesticados:
bem se escondeu; mal correu — desacorrentado.

Pródigo, o ipê ofertava ao poeta
seu raro amarelo nítido: ensinava
que o belo é meio, não um fim, ao infinito.
Mas, metralhadoras numa vilela...

De longe, saltitantes, bem e mal
retornaram às coleiras imaginárias
do consagrador de palavras,
mas o amarelo inovador com gravidade
foi ferido
no cantarejar das metralhadoras
na viela:
um pequeno lusíada mestiço,
num beco brincando com a vida,
morreu — sem saída."