Poemas a um Poeta Olavo Bilac

UTOPIA

Aquela estrela é minha
Aquela, pequenina,
Na esquina do Universo, escondidinha.

Eu, que não tenho nada além dos meus chinelos,
Além dos meus poemas, além dos meus anseios,
Sou feliz proprietário de uma estrela,
Uma que eu inventei, e para vê-la,
Fecho os olhos na hora de sonhar.

Aquela estrela é minha, senhores astronautas,
Vagabundos do espaço de ninguém:
Cuidado, ela é frágil, assim como meus versos,
Astrônomos, que fuxicai pelo Universo,
Se um dia descobrirem essa estrela,
Ela tem nome, chama-se Utopia.

Aquela estrela é minha, senhor Deus,
Que pastoreais nuvens no Infinito,
E que semeais sóis e tempestades
Não leves a mal a pretensão do poeta,
Mas, aquela estrela, ainda que feia, é minha,
Não faz parte do elenco dos teus astros,
Eu a fiz com as mãos, o sonho, o coração.

Aquela estrela é minha, senhoras e senhores
E, quem quiser passear na minha estrela,
Numa tarde qualquer, de chuva ou sol,
É só me dar as mãos, ser meu amigo,
Compreender minhas incompreensões,
E caminhar comigo.

Mas não reparem se, de madrugada,
Não houver mais estrelas nem mais nada
É que ,às vezes, acordo mal dormido,
Oprimido, homem e pingente,
E minha estrela, triste, vai embora,
E só regressa numa nova aurora,
Quando eu volto a ser gente..

⁠O tempo passa, como voa!
vamos juntos, passo a passo,
na canção da vida que destoa
num ou outro compasso

⁠Me faz agir com sabedoria...

Eu vou seguindo o meu caminho

Esquivando das pedras e

Cortando os espinhos pois.

Pois sei que não estou sozinho.

Deus guia os meus passos

E está de olho em tudo o que eu faço!

Perdoa senhor, sei que sou falho e pecador.

Deus me ajuda a ter discernimento

Para controlar os meus sentimentos,

A qualquer hora, a qualquer momento.

Apesar dos pesares do dia,

Me faz agir com sabedoria!

Senhor não deixa o medo me derrubar

E renove minhas forças

Toda vez que eu orar,

Pois quem tem fé nesse mundo

Tudo pode alcançar !

O poder da fé está na oração,

Peça com o coração que no tempo certo

Os seus sonhos se realizarão.

Pode crê, a palavra é viva e não volta não.

Se ajoelhe e comece a orar,

Deus te escuta até antes de você pensar.

(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"

⁠⁠Eu fico louco...

Quando eu te vejo,
Eu fico louco,
Louco para beijar
A sua boca e colar no teu corpo.

(Autor: Edvan Pereira) “O Poeta”

Vão singulares os amores...
Quem pagou os direitos autorais ao amor ?
Por tê-lo usado banalmente, sem créditos do autor.
Desconheço a autoria conhecida, em nosso favor;
Clonagem, cópia, plágio ou imitação,

⁠Do que já publicaram sem devida concessão,
Descrevendo o exaustivamente descrito;
Sem receio de ser bobo, caio no que já foi dito,
Despenco na repetição, repetição.

⁠Do que causa-nos contágio,
Portador de bons-presságios,
O mais caro dos pedágios,
Dentre todos os valores.

⁠Amores que vivi,
que se ausentaram.
Amores que vivi,
que me castigaram.
Amores que vivi
e se quer me notaram.
Amores que vivi,
que me contagiaram.

⁠Amores que vivi,
que me desfiaram.
Amores que vivi,
que me restauraram.
Amores que vivi,
me impulsionaram.
Amores que vivi,
amores que me amaram.

⁠Amores que vivi

Vão singulares os amores...
Quem pagou os direitos autorais ao amor ?
Por tê-lo usado banalmente, sem créditos do autor.
Desconheço a autoria conhecida, em nosso favor;
Clonagem, cópia, plágio ou imitação,

Do que já publicaram sem devida concessão,
Descrevendo o exaustivamente descrito;
Sem receio de ser bobo, caio no que já foi dito,
Despenco na repetição, repetição.

Do que causa-nos contágio,
Portador de bons-presságios,
O mais caro dos pedágios,
Dentre todos os valores.

Frágeis, ágeis, inabaláveis,
Vão singulares os amores...

Amores que vivi, que se ausentaram.
Amores que vivi, que me castigaram.
Amores que vivi e se quer me notaram.
Amores que vivi, que me contagiaram.

Voam singulares os amores...

Amores que vivi, que me desfiaram.
Amores que vivi, que me restauraram.
Amores que vivi, me impulsionaram.
Amores que vivi, amores que me amaram.

Voam singulares os amores e se vão...

⁠PINGOS DE SANGUE

Às vezes me deixo magoar
Por pessoas insignificantes
Pessoas que juram amor
De maneira apedrejante

As perguntas sobre meu avesso
Parecem óbvias aos meus olhos
E não conheço uma resposta
Que satisfaça meus anseios

Mas sou poeta, sou poeta!
Posso me transformar no que quiser
Por ser poeta sou profundo
Sou pobre, sou rico, sou imundo

Mutações são necessárias
Quando há insignificâncias
Que perturbam a mente

Talvez o que me incomoda
Esteja na importância dada aos fatos

E há uma força incrível
Que me mantém de cabeça erguida
Mesmo pingando sangue.

⁠POESIA É CAPASSO

Poesia é compasso, com melodias
Suaves que musicam o bom viver
Suas cadências são visões luzidias
E ao ledor se torna graça a prover
E esse par, de fato, são harmonias
Que nos levam ao doce alvorecer
De quimeras, sonhos e fantasias
Que ao agrado traz o bem querer

Sussurram os diversos cotidianos
Traçados, feitos e outros planos
Do Bardo, que tira da sensação
Cada verso o ritmo a nos aninar
Adentrando a alma pra lhe falar
Dos ousas cadenciando o coração

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
14 janeiro, 2022, 10’06” – Araguari, MG

⁠Avenida das Desilusões

Na avenida das desilusões
Correm todos sem parar
Tentando em vão escapar
O que causa outras tensões.
Ao longo desse caminho
Natural será algum espinho.

Por essa via tão evitada
Nem tudo é só derrota
Se descobre quem sabota
A rota até pode ser alterada.
Caso não haja impedimento
Devido o intenso movimento.

Na avenida das desilusões
Cabisbaixos seguem os devotos
Recordando com velhas fotos
A fé mantida em falhas previsões.
Aquilo que parece vir do além
Essa origem nem sempre tem.

Por essa via tão evitada
A decepção não é nada rara
Uma parte integrante e cara
Sendo instrumento na jornada.
São nessas amargas adversidades
A morada de inúmeras verdades.

No caminho dos desenganos
Salutares aqueles que evitarem
Maiores e irreversíveis danos.

O que for preciso saber
Que sabido o seja
Nem tudo será como se deseja.

O que for preciso saber
Que sabido o seja
Para que só a verdade nos reja.

⁠Colho o vento,
colho as horas,
junto tudo ao segredo
que guardo no peito,
e vago em direção
ao infinito instante,
onde tudo é possível.
Mesmo que seja
apenas na algoz
inquietude silenciosa
do meu ser poeta.

⁠Altamira, teu segredo foi revelado
Você mata inocentes e inocenta culpados...
Culpados por Belo Monte...
Culpados por tantas águas
Que trazem no horizonte
Um rastro de violência
Escrita em muitas tábuas
Transformadas em cruzes
De flores adornadas.
E o que se faz?
Nada e Nada e Nada!
O fazer também JAZ!

⁠A caneta.

O grito mais alto do mundo.
Plangente de solidão,
algente de tão profundo⁠
que tolda o coração.
Adágio de uma canção,
prelúdio sabotador
nas mãos do compositor.

⁠SONHOS DO MUCURI.

O infinito abissal habita a fonte do prazer investigativo que afaga e nos reduz.
Sonhos do Fonte Grande, da Lagoa da Pampulha, do belo horizonte.
Rasga meu âmago para jorrar o sangue do meu elemento anímico.
O tilintar do relógio anuncia o surgimento de mais um dia, uma aurora anunciada com os raios solares.
O silencio se interrompe pela mensagem que movimenta meu terno pensamento.
Paro na avenida principal da urbe, palpita meu coração de loucuras das reminiscências.
Um encanto a mais, uma saudade que corrompe minha epiderme
O dia chega ao seu fim, mas logo o clarão desperta-nos para a vida, deixando para trás um melancólico e saudoso passado.
O ontem me roubou a rotina com suas centelhas de saudade e assaz sofrimento.
O poeta se reflete no silêncio da saudade e se realiza na calmaria das estrelas incandescentes.
Nas frestas das janelas, o sol reduz o símbolo da primavera.
Não nos enganemos, o amanhecer, com seu colorido primaveril nos convida para a vida.
Pensou ser poeta, nasceu a inspiração na fonte inesgotável do Mucuri.

⁠QUIMERAS DE OUTRORA.

As luzes, o crepúsculo, as edificações
O tempo ficou na mente do jovem pensador.
O tempo apagou as agruras de outrora, restando impregnado as reminiscências pueris,
O poeta lírico um dia sonhou esses momentos de êxtase.

Efervescência de estrelas reluzentes
Hoje, duas décadas depois, meu mundo verdejante
A luminosidade da fonte da praça a jorrar para o infinito
A beleza, o luxo, a autoafirmação, honrada e altaneira

Nascendo no poeta sua pureza de espírito e alma elevada.
A quimera me surpreende com a mansidão da majestosa e amada cidade
Um belo horizonte a encantar meus olhos umedecidos pela saudade do amor que um dia esvaiu na atmosfera do tempo...

⁠Tempo de Primavera

Hoje, amanheceu diferente
Tudo era diferente, mesmo!
A brisa tocava em meu rosto
Uma suavidade inexplicável
O vento assoprava mais forte
Imponente
As folhas das árvores frondosas
Estilhaçavam e se espalhavam
No firmamento belo e encantador
No Alto do calmo Iracema
Mais parecia a pasárgada dos meus sonhos pueris
E logo percebi que algo tocava, exuberante e transcendente
Minha visão e espírito de poeta
Afinal...
Algo me despertou que é tempo de
Primavera.

⁠Poetas

Poetas tem uma arma
das escritas amargas
às mais doces
as palavras mais gordas
às mais magras

Poetas trazem aos seus amores
algumas flores
e um poema rico de fascínio
que preenchem suas dores
e os enchem de carinho