Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Desandando a Massa e Vivendo nos Intervalos
fazer o mínimo é um exagero
demasiado. nossa meta
é não fazer sequer o mínimo.
todavia, nos propomos
atrapalhar a todos,
sempre que possível.
dedique-se ao incômodo,
semeie o desconforto,
seja picante e caótico.
produza nada,
contribua com ninguém,
seja um maldito colaborador.
concorde com o regresso,
colabore com a desordem,
semeie apatia e impotência.
viemos para empurrá-los do pedestal,
jogá-los ladeira abaixo,
rasgar tuas vestes caras,
furar teus pneus importados,
perder todo o seu lucro,
esgotar teus rendimentos.
derrubar tuas fronteiras,
queimar tuas bandeiras,
apagar seus slogans.
desprezamos tuas corporações,
odiamos alegremente tuas marcas,
martelaremos forte tuas máscaras.
socamos o desempenho
bem no meio da cara,
almejamos o prejuízo,
investimos para a falência.
por fim, namastêfoda-se
a esta pesada filhadaputagem.
somos a infecção generalizada
em sua bolha perfeita,
pomposa e purulenta, vazando.
que a fantástica fábrica de ilusões
exploda e seus pedaços decorem
o céu estrelado.
que toda certeza se torne um talvez
e que a noite nasça iluminada,
uma última vez, neste sonho desintegrado.
(Michel F.M. - Ensaio sobre a Distração [Trilogia] 13/10/23)
Vibrante Estupidez Corpulenta
de um Recipiente Vazio
duas semanas
após as eleições,
ele havia abandonado
completamente
sua pátria amada.
aquele outrora
grande patriota viril,
traído por seus
indecentes líderes,
encontrava-se agora
impotente.
não que não fosse
outrora.
nunca mais
cantaria o hino
de tua nação
desolada,
do qual não se lembrava
das palavras
e nem sequer
algum dia as compreendera.
(Michel F.M. - Ensaio sobre a Distração - 25/10/23)
As Aventuras da Chapeuzinho Crescida ou O Depoimento de um Lobo Domesticado
dos pés à cabeça
quis desejá-la,
da cabeça aos pés
quis absorvê-la.
dos pés à cabeça
quis saboreá-la,
da cabeça aos pés
assim, eu quis tê-la;
entretê-la.
ela me converteu
dos pés à cabeça,
da cabeça aos pés
ela me dominou.
a fera enjaulada
estava abatida,
deixou-se abater,
na fúria incontida.
um conto de fadas
sem nenhum paralelo,
a saliva molhada
num beijo sincero.
foi o filme mais lindo
que jamais filmaram,
o desenho mais vívido
guardado no peito.
foi o sonho mais belo
que nunca sonharam,
o Morango mais doce,
em seu mais doce efeito.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 29/10/23)
Outro Evento de Extinção
Neste Pequenino Orbe Azul
você implodiu a minha vida
de um jeito diferente,
e se eu tivesse
uma máquina do tempo,
faria tudo do mesmo jeito,
exatamente.
porque apesar de toda vida,
nalgum momento chegar ao fim,
nesta pequenez valiosa,
até mesmo as tuas moléculas
brilharam para mim.
e assim sobrevivemos
ao inverno nuclear,
afinal, os corpos celestes
queimam tudo ao seu redor,
antes de acabar.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 31/10/23)
Um Cataclisma de Cada Vez
a vida adulta
é um gigante tão cruel,
mas há beleza
mesmo nesta batalha terrível.
me conte em detalhes,
as utopias que tem colecionado.
relate a mim, os devaneios
tantos que armazenaste.
coloridas quimeras
e fabulação,
a fantasmagoria
das fantásticas ficções
fantasiosas.
pois sou desprovido
de imaginação,
um reles sonhador
desmemoriado,
que em sua jornada
desesperada pelos sonhos,
ainda não aprendeu a sonhar.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)
[De um biscoito da sorte
encontrado na sarjeta]
se foram
quase todos os tipos.
você já tentou
com o tipo namorado.
já tentou com o tipo marido.
com aqueles
que juraram fidelidade
e comprometimento.
e chegamos até aqui.
mas, há algo inédito.
que tal, tentar com o poeta.
sem compromissos
ou arrependimentos.
ele vai te amar
apaixonadamente,
como nenhum outro
jamais poderia.
mas sem vínculos
convencionais.
sem alianças ou papéis,
sem contratos ou convidados.
sem promessas.
só o poeta, você
e toda a poesia
que puder suportar.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)
[Ensaio sobre os Motivos]
muitas coisas ruins
foram feitas
em nome de um bem maior.
mas ele nunca chega,
não é ?!
o bem maior,
nunca chega.
(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)
Cerimônia ou um motivo pra vê-la
O linóleo ao chão
Continha pés trêmulos,
Me doía o baço
De tanta felicidade.
Oprimia-me os órgãos,
Saber da possibilidade
Do angustiante afastamento,
Da saudade que dá saudade.
Sensações enfileiradas
Em desordem alfabética.
Bocas falavam,
Lábios sorriam,
Dedos suavam,
Olvidos tiniam,
Palmas saldavam,
Olhos escorriam.
300 pessoas presentes,
287 lugares ocupados,
13 reservados a ninguém,
Alguém não tinha chegado.
Alguém estava chegando.
Só havia notado, por ser
A única pessoa que estava esperando.
Alguém é anunciado.
Talvez, quem sabe,
Seja Ela.
"Certo dia, ela pediu-me, que eu escrevesse sobre ela.
Pensou que eu fosse um pintor da solidão, que escreve palavras, como pinceladas em tela.
Um trovador da dor, que entoa canções, ao lembrar dela.
Mal sabe ela.
O perigo dos meus escritos, sempre envolto em dor, uma pitada de amor e um todo de trevas.
Cada vez que escrevo, cada palavra escrita, cada maldição proferida, é uma cicatriz, que novamente tornou-se, uma ferida aberta.
Tentei escrever sobre a moça; não consegui, também, não consegui amar ela.
Meus escritos são minha prisão, onde vislumbro as grades, e a dona das chaves é Ela.
O que me mantém me vivo é lembrar Ela.
A minha tortura é lembrá-la e escrever, acerca dela.
Se as palavras são vento, então, por quê os meus escritos, como ventania, não me levaram para junto dela?
O que é a dor pr'um poeta?
Perguntas confusas, respostas incompletas.
Mente turva, escrevo-lhe mais uma, tomando mais um trago, sob a luz de velas.
No velório do nosso amor, éramos os únicos presentes; minhas lágrimas eram de pranto, as suas, de festa.
Inamável, desarrazoada, sem coração, megera.
Ofensas escusas, minhas escusas, por favor, releva.
Isso tudo não era sobre você, tentei falar da moça que me pedira uma homenagem singela.
Daquela, que certo dia pediu-me, para escrever sobre ela..." - EDSON, Wikney
Em nosso cemitério de repostas,
Fantasmas de um passado que não volta,
Pelo menos para nós e nossas viúvas,
Amores que perdemos nessa chuva,
Cemitério de Respostas
Em nosso cemitério de repostas,
Fantasmas de um passado que não volta,
Pelo menos para nós e nossas viúvas,
Amores que perdemos nessa chuva,
E agora jazem em companhia de outras covas.
Provas de nossa ingratidão,
Infidelidade, desprezo e desespero,
Associados a insatisfação.
Cemitério de Respostas.
E as traições poderão descansar,
Junto às ervas daninhas do canteiro,
Terei as ladainhas do coveiro,
Derramadas sobre meu caixão,
Mas antes encaixotarei as faltas,
E as sepultarei no cemitério de respostas.
Cemitério de Respostas.
Paulo o escolhido.
De judeu a cristão.
De perseguidor a perseguido.
De um simples homem a um apóstolo.
Com uma história de reviravoltas.
Quem diria, de um homem que não acreditava em cristo pregou o evangelho.
De uma pessoa denominada Saulo, mas que ao conhecer Jesus foi chamado de Paulo.
De um cidadão que precisou ficar cego para crer no poder do salvador.
O escolhido para levar uma mensagem de fé e esperança as pessoas perdidas, que não acreditavam na salvação.
Com essas poucas palavras, esse foi Paulo o apóstolo escolhido.
Hope
Você sou eu, ‘você’ somos nós, somos nada,
Se refere a mim, a você, a um todo..
Mas o que significa? um nada coletivo!
Comparado a imensidão do universo a fora,
Tão insignificante… quanto um grão de poeira,
Comparado a Você, comparado a mim, comparado…
A todos nós, no fim das contas, não somos nada,
Mas podemos ser o que quisermos ser,
Enquanto ainda temos escolha,
Enquanto ainda vivemos!
T:me
As horas, lhe servem para que?
De nada me serve as horas,
Apenas como um lembrete, de meus afazeres
Tanto se passa, muitas vezes sem perceber
O tempo que se gasta, a vida a viver
Momentos, minutos, segundos, milésimos
Vivendo sem saber, vivendo sem o por que
Apenas vivendo por viver. Vivendo, Claro
Penso, logo existo,
Existo vou viver,
Não penso mais nisso,
Até por que, as horas não me servem,
Me escraviza, numa certeza universal
que todos temos, um fim que sabemos,
Uma hora ira chegar, o que tanto tememos…
pois bem, aproveite enquanto temos!
Miragem
me olho no espelho,
sempre olho mas nunca me vejo,
presença ausente de um reflexo
uma miragem de mim mesmo,
me enxergo diferente
não me vejo como você me vê,
sou sincero, ás vezes não me acho merecedor
minha modéstia assume controle
excedendo sempre o limite,
me auto sabotando
mas isso de nada adianta
pois são apenas reflexos,
reflexos de um pensamento.
Esmalte Craquelado
Faiscava mais
Que um colar de strass,
Vinha embriagante
Pruma mente sã.
Vestindo um tubo
Monocromado,
Equilibrando
Em teu scarpan.
Teu esmalte craquelado
É tão vivaz,
Expondo claramente
Aonde estás.
Teu todo abrilhantado
É tão particular,
Expondo claramente
Onde pretende estar.
Vestindo um tubo
Monocromado,
Equilibrando
Em teu scarpan,
Vinha embriagante
Pruma mente sã.
Teu esmalte craquelado
É tão vivaz,
Expondo claramente
Aonde estás.
Teu todo abrilhantado
É tão particular,
Expondo claramente
Onde pretende estar.
Nada feito
Lá se foi um verso inteiro
e eu não disse coisa alguma
Esse aqui já é o terceiro
e a rima mal se arruma
desperdiço meu tinteiro
escrevendo, assim, ligeiro
antes que a palavra suma
Nu (flagra)
Quem pegou o meu soneto
e jogou metade fora?
Encontrei só um quarteto
Ai, meu livro! e agora?
Quando abri o meu terceto
Eu flagrei meu poemeto
Com redondilhas de fora
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