Poema sobre Existência

A ideologia da felicidade tem adoecido o homem, que se vê na obrigação de dar seu sangue por algo que não se encontra fora, mas dentro de si.

Tem gente que julga a moça que vende o próprio corpo, porém vive prostituindo seus sentimentos por amores rasos e de pouco retorno.

E foi se machucando que ela soube que costurar não envolve apenas tecidos, mas também afetos remendados.

Não prometa aquilo que você não [quer] pode cumprir. Existe gente que acredita, e espera.

O bom da música é que ela evoca afetos até então adormecidos. E o mau da música, bem... é que ela evoca afetos até então adormecidos.

Ainda acredito no amor mais humano e menos tecnológico. No amor que não dependa de aplicativos. Na voz no pé do ouvido e no toque de peles.

O ser humano carece de uma escuta que dê valor às suas palavras. Uma escuta que o acolha, que o ampare em sua fragilidade existencial.

Estamos sempre em busca do objeto de amor ideal. Mas que ideal? Na constituição humana a insatisfação impera. Não há ideal que anule a falta.

Se para o jardineiro é triste plantar o que não floresce, imagine para quem ama? Segundo Freud, o que amamos é o retorno do amor do outro.

Na Psicanálise não se fala em superação. Nada superamos. A ferida faz parte da nossa história. O que muda é a nossa forma de lidar com ela.

Não se deixe se esquecido pelas pessoas e pelo o mundo, pois o fará nunca ter existido

Todos nós somos filhos de Deus, donos de nós próprios e herdeiros do Universo.

Somos resultado de tudo que nos é apresentado considerando a variável singularidade existencial.

Pensando bem, a baleia e a formiga são do mesmo tamanho; os dois fazem o mesmo peso sobre a terra.
Não apenas olhe e julgue pelo que está vendo, pense... Os olhos só enxergam no claro.

Somos almas que vagam pelas ruas da vida buscando um band-aid para nosso vazio existencial.

"Defeitos são uma visão preconceituosa de alguém que não possui suas qualidades"

Por que ninguém me vê, sou transparente ou apenas não se importam comigo, falam tão alto que nem consigo ouvir meus pensamentos, o sol nasceu mas vejo tudo escuro como se estivesse em um quarto fechado sem janela. Estou sem ar, ainda estou aqui? Quem sou eu ou o que sou?. existo mesmo ou sou apenas o fruto de um pensamento frustado? Não consigo saber mas a essa altura já não importa mais se sou ou não.

"É mais sensata a formação de um consciente dentro de um inconsciente, que algo consciente ser o criador da consciência."

Estou atormentado conjunto a escuridão sem resposta, tendo a todo tempo perguntas sobre vida.

O homem é contemporâneo, é um cientista de sua própria natureza, é a evolução marcada pela sua existência.