Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

Muitas pessoas abandonam seus sonhos,
por causa do dinheiro,
não tenho dinheiro,
mas realizei os meus sonhos!

(...)
eu não sei se passei no teste
de ser gente ou alguma coisa
queria mesmo é ser a Mosca
dos filmes do Cronenberg
ou o inseto monstruoso do Kafka
que um dia não saiu mais
um dia me tranquei no quarto
um dia me tranquei na vida
e não fui mais
simplesmente não fui
e nem tentei encontrar
respostas ou motivo


Não há nada depois dessas coisas.


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(Fragmento do poema “Um inseto monstruoso”)
Lisa Alves — Jardim de Pragas (2025)

[impressoras orgânicas]


(...)


Meu espírito anárquico não compreende
a frieza em pleno verão.
Nasci na tropicália mineirês,
no barroco europeu
com santos que nunca acreditei.
Aprendi a ler para rezar novena e fui parar em
“Ave Bakunin!” e “Salve Lispector!”.








Lisa Alves — Arame Farpado (2015)

[censura]


Não possuía escapes – lacraram todos os orifícios de evasão.
As flores de dentro tornaram-se rudes e secas.
Até o ar ficara denso.
Nem regalia de afundar-se ao chão,
nem michas por debaixo das portas (portas?),
nem correio, nem leiteiro, nem vozes (veludas vozes),
nem sirenes e nem a cantiga do bem-te-vi.
Ela era toda silêncio.


Lisa Alves — Arame Farpado (2015)

Quando tudo parecer derrota, iremos nos reerguer, ainda que feridos.


Haverá tristeza, mas não será um monólogo: forçaremos que ela dialogue com a alegria, e elas se alternarão.


Se a saudade nos cortar com a ausência, devolveremos a ela a presença embrulhada em forma de lembranças.


Quando a dor descolorir o nosso dia, derramaremos novos potes de tintas sobre a tela.


Para cada último suspiro em uma cama de hospital, uma forte puxada de ar do outro lado da cidade.


Sejamos, portanto, igualmente implacáveis com a morte: adversário à sua altura. Essa é nossa única reviravolta possível.


Assim, deixemos que ela se vista de escuridão para nos confundir.

Em resposta, nós nos vestiremos de vida para envergonhá-la.

A abertura emocional depende de coragem.


E a coragem é subsidiada não apenas por nossa própria disposição, mas também pela firmeza da rede que nos sustenta, que inclui o ambiente e nossas relações.


Por isso, o ato de escrever pode ser um verdadeiro divisor de águas, na medida em que revelamos (para tudo e para todos) de que matéria somos feitos.

A morte será sempre aquela visita indesejada.


E não há mudança de endereço que escape da sua senda. Ela sempre nos encontrará.


Diante da morte, nossa impotência é grafada em letras garrafais. De mãos atadas, acatamos o inaceitável.

Não podemos atribuir à nossa corporeidade o estatuto de objeto ou de mera coisa, pois ela possui afetividade.


Por isso, é por meio da afetividade que o sujeito humano se coloca como um ser no mundo, junto com os outros semelhantes.


A afetividade é essencialmente relacional.


A qualidade dos afetos é o que baliza os encontros presentes nas relações humanas.


É a potência da afetividade que impõe um enfrentamento real às vulnerabilidades.


Quando os nossos vínculos e nosso senso de pertencimento estão fragilizados, nos sentimos totalmente expostos a riscos de todas as sortes.


Contudo, o afeto é capaz de transformar esses territórios de vulnerabilidade. O acolhimento pode ser como um porto-seguro, onde não nos sentimos à deriva.

O leitor não deseja reter o texto, apenas mantê-lo em sua vista, sob seu olhar cuidadoso e vigilante, preservando sua essência.


Logo, o oposto de guardar algo é aprisioná-lo, pois isso desnatura sua essência.


A palavra sempre deve ser livre.

Reconhecer o alfabeto não é o mesmo que ler literatura.


A grandeza da literatura é apenas vista por aqueles que conseguem ver além dos signos alfabéticos.


É quando o leitor sente e compreende o ritmo, as alusões, a originalidade verbal, o apelo universal, a verossimilhança e a concepção criativo.

Somos humanos porque existe linguagem.


Ela não nos pertence: nós é que nos encontramos sob seu solo.


A linguagem é quem fala; nós apenas co-respondemos ao seu apelo.

O ciclo



A água que escorre pela ladeira não retorna à mesma rua.
Ela cumpre seu curso.
E apenas em outro ciclo, se ousar, volta a cair no mesmo lugar.

"Ressalmo"

Demétrio Sena - Magé

Bem aventurado, mesmo, é o varão que não anda segundo os conselhos do pastor vendido para políticos. Não se detém no templo dos corruptos e corruptores... nem se assenta na roda dos negociadores de votos dos fiéis. Antes tem o seu prazer de cidadão esquerdista que acredita na liberdade, no amor, e medita de dia e de noite sobre o bem comum... no melhor para todos... na beleza da diversidade humana que abraça todos os povos; etnias; religiões; ideologias livres e sinceras, conforme o entendimento e a escolha de cada um.

Esses realmente serão como árvores que dão frutos saudáveis. Que oferecem sombra capaz de refrigerar as mentes; almas; corações. Sombra que acolhe sem preconceito, as etnias infindas, as religiões incontáveis, a não religião, todas as classes sociais, orientações e gêneros. Nem tudo quanto fizerem prosperará, porque os maus estão por aí; os extremistas nunca cessarão as armadilhas... e os falsos líderes religiosos, que sempre oferecem seus rebanhos em sacrifício aos maus políticos, nunca desistirão de estabelecerem seus paraísos particulares na terra.

São assim os ímpios "igrejados". De um lado os que dominam; do outro os que são dominados, por preguiça de sentir, pensar e caminhar por conta própria. Espero que os lobos em pele de cordeiro sucumbam nas urnas e o rebanho desperte a sua cidadania. Quando a própria igreja, em parceria com o poder terreno, torna-se a roda dos escarnecedores, o alerta é que passou da hora de os verdadeiros cristãos não se assentarem mais nessa roda. Ou em última instância, o que acho impossível, remodelar ou recontextualizar a roda.
... ... ...

Respeite autorias. É lei

O instrumento não se vangloria,
Como pode o machado se vangloriar?
Se é o agricultor que o conduz,
Como pode o homem diante do Altíssimo se gloriar?
Anteriormente eu vivia de bobeira,
Hoje eu vivo a observar.
Faço a leitura da Sagrada Escritura,
E na Palavra me curvo a refletir e meditar.

As Formas do Meu Amor VI


Não quero apenas olhar em seus olhos
Quero estar neles envolvido
Descobrir o porquê tanto te desejo
Pois, te conheci a tão pouco tempo.


Escrevo em forma de amor
Como se vivesse cada sentimento,
Cada momento contigo de calor
Não existe nas poesias, sofrimento.


Você é o centro de todas as razões
Daquelas até inexplicáveis
Procuro todas as soluções
Para esses amores questionáveis.


A questão principal é que não te esqueço Então amanheço e anoiteço
Pensando somente em você
Na mente, jamais de ti fico distante.


Seu olhar e seu sorriso neste instante
E durante toda essa trajetória
Me mantém firme e forte, então São os motivos de toda essa paixão.

AMOR DE TODAS AS ESTAÇÕES
Com o passar do tempo, aprende-se que amar não é olhar um para o outro como que em um transe permanente, mas com o olhar amoroso e consciente daqueles que escolheram caminhar lado a lado.
O segredo dos amores que duram habita nos pequenos gestos do cotidiano, nas infinitas formas de dizer "eu te amo", sem pronunciar uma única palavra. É manter acesa a centelha dos primeiros tempos. CRÔNICAS DO AMADURECER, Papo de Gente Grande - Valéria Leão

"A humanidade inteira não viu 1% do que nos vimos, e mesmo assim creram, nos vimos 99% e ainda sim perguntamos se existe um Deus, sua fé é morta?Ou você é cego?"


Ou você acorda pra vida hoje!
Ou amanhã faltará oportunidade!
Com Deus não se brinca, Ele vive!

Você me lê,
mas finge que não leu,
mesmo assim estou aqui,
esperando você curtir,
não eu, mas a vida,
com muita saúde!

Jardim da Vida


O jardim não poderia levar um nome melhor:
“Jardim da Vida.”


É de lá que minha alma vem.
E toda vez que sinto o corpo pesar,
fecho meus olhos e vou até o jardim,
onde encontro a fonte.


S.R.

Tua voz acende,
minha pele te chama,
no olhar, um fogo manso,
que não se diz
só se sente,
e queima devagar.