Poema Maos de Semeadora Cora Coralina

Hipocrisia que me convém, dissimulando a vida sem demonstrar o que realmente tem.

Pessoas sendo usadas quais objetos, cada vez mais descartáveis. Consumismo que consome a si mesmo.

Ao observar o curso de um rio, podemos compreender a vida, que o tempo é como água que corre para a imensidão, rumo a eternidade.

Preciso reagir, vencer a inércia interior, cultivar o meu jardim, para colher flores e frutos de amor.

A morte que tanto nos aflige é a mesma que põe fim a toda dor. Muito mais, a alegria e o amor.

Não quero me aparecer, mas sair de cena divagando, e nas minhas digressões chegar ao porto destino meu, sigo em busca do meu eu.

Te tanto ler o Facebook perguntar o que estou pensando, me tornei um pensador. Penso na vida e morte, mas também penso no amor.

Vida que esvaece, qual águas de uma nascente, tão carente das fontes celestiais, para perpetuar em suas carreiras rumo ao mar.

Pensar e escrever, em monólogos momentâneos do ser, conversa íntima, lancinante letras que afloram em grafias ocasionais.

Homens se matam para conquistar vastidão de terras, quando apenas sete palmos bastam para cada um.

São as ilusões da vida que nos motivam a viver.
Bem como nas desilusões da vida o desejo de morrer.

Triste é o clamor da alma, que chora sem lágrimas derramar, que gritar, sem quem escutar.

Habreaos Cofres é um instrumento certeiro para promover a liberdade de presos abastados.

É preciso respeitar as pessoas ignorantes em suas barbáries ante a falta de sapiência.

Já ouvi dizer que o tempo é um milagre que não se repete.
A água e o vento também.

O vento que sentimos jamais será o mesmo, assim também o sentimento, como águas de um rio a correr, ou mesmo a chuva que irriga o viver.

As bebidas mais fortes são as destiladas, assim como o ódio de uma alma desnudada.

O ódio gratuito é avassalador, faz se um mal extremo ao pobre coração sem amor.

O amor humano e o vento tem coisas em comum, chegam repentinamente, se transformam em tempestade ou se reveste em ódio ou rancor. O amor humano não é amor.

A ciência, qual universo, vastidão imensurável. Ao homem, que se contente com suas migalhas.