Poema Maos de Semeadora Cora Coralina

A esperança é um mapa rabiscado com lágrimas e mãos calejadas, apontando caminhos que poucos ousaram pisar.

Há palavras que surgem como fósforos acesos em mãos trêmulas. Acendem-se, queimam rápido, deixam cheiro de algo que foi e não volta. Guardo-as em potes de vidro para que não se apaguem por completo, e quando preciso, abro um pote e relembro o calor que um dia tive.

Às vezes o perdão é uma mesa posta para ninguém. A comida está lá, mas faltam mãos para compartilhar. Fico olhando o prato vazio e aprendo sobre abandono. Algumas refeições só alimentam a memória. E ainda assim a mesa insiste em ser hospital de esperanças.

Um menino de costas carrega nas mãos vazias
tudo o que não pôde salvar. O piano calado chora por dentro, o violão perdeu as cordas como quem perdeu a fé. Anjos sujos ajoelham na lama, pedindo perdão por não terem chegado a tempo. As máquinas, cansadas de pensar, aprenderam o silêncio. E mesmo assim, ao longe, a água insiste em cair, porque o mundo acaba muitas vezes, mas a vida sempre encontra um jeito de continuar descendo.

O amor que me cura não exige perfeição. Ele pede apenas coragem para chegar com as mãos vazias. Acolhe os termos e as condições sem contrato. E na simplicidade do gesto, tudo se transforma. Porque amor que exige pouco é o que mais dá.

O perdão que me proponho é lento, como cerâmica. Modela-se com mãos que não esmorecem. Algumas peças racham no forno e perdem a forma. Outras saem perfeitas, surpreendendo até o artesão. E percebo que imperfeição também é beleza.

A ternura que procuro é de origem doméstica. Não vem de placas nem diplomas, mas de mãos simples. Ela aparece em gestos que não pedem retorno. Quando recebo tal ternura, sou restaurado. E volto a acreditar em recomeços honestos.

A tristeza vem como uma estação implacável, sem aviso, sem pausa e nos deixa com as mãos frias, tocando lembranças que nunca se foram.

O peso do corpo sobre a cadeira, o calor da xícara entre as mãos, o ritmo da respiração... a felicidade não é um evento grandioso, mas a soma desses pequenos momentos de presença absoluta onde o passado e o futuro deixam de nos assombrar por alguns minutos.

O político, muitas vezes, acaba se tornando um fantoche nas mãos de banqueiros, megaempresários e grandes filantropos. Ele é pago para enganar, esconder a verdade, mentir e distraírem o povo, de forma que ninguém perceba quem realmente exerce o poder por trás dele. O político, então, não é o verdadeiro responsável pelas decisões importantes; ele serve apenas como uma distração, enquanto os verdadeiros donos do poder manipulam as ações nos bastidores, longe dos olhos da população.

Na nossa vida, tudo o que acontece é pelas mãos, permissão e vontade de Deus.
Sem isso, nada somos e nada somamos.

Só Deus pode evitar que certas coisas aconteçam.
Ninguém consegue parar o vento com as mãos!

O mundo seria bem melhor se o mesmo número de mãos que rezam pelo próximo, realmente fizessem algo pelo próximo.

Inteligência e conhecimento andam de mãos dadas, mas não são a mesma coisa; Inteligência não tem como obter; conhecimento sim!

Nem toda batalha precisa ser vencida pelas nossas mãos. Há momentos em que a maior demonstração de força é entregar tudo nas mãos de Deus e confiar. Ele peleja por nós, abre caminhos e transforma lutas em testemunhos de vitória!

O toque das suas mãos e a densidade do seu abraço têm esse perigo doce de coisa que não pede licença. Sua voz beija minha malandragem de um jeito rude, sedutor, quase inevitável. Já não é prazer. É uma força suave me levando até você antes do pensamento chegar.

"As pessoas tem a feia mania de não cuidarem bem do que tem em suas mãos e quando perdem...
choram como se o mundo fosse cruel, mas esquecem que foram elas mesmas que deixaram escorrer entre os dedos o que um dia pediram tanto pra ter."

"Resgatar quem te agrega é tocar a vida de mãos nuas. É coragem que arde, porque exige que você se veja inteiro e vulnerável diante do outro, sem máscaras.
Reconhecer o valor de alguém não diminui você.. amplia a sua alma e faz a força brotar do afeto, não da resistência."

Carregar o peso de quem ama, cuida e ainda tenta manter o mundo de pé com as próprias mãos. Isso não é drama, é resistência pura.

Com o passar do tempo os cabelos branqueiam, as mãos ficam calejadas, as rugas predominam na face, o corpo enfraquece...mas a verdadeira FÉ e o AMOR a Deus resistem ao tempo e permanecem intactos.