Poema da Manhã

⁠mulher em chamas
não quero da vida ser o entrave
nem tampouco o enlace
quero apenas o sol da manhã
derramando sobre ti glórias...
quero o canto dos pássaro no despertar.
o voo rápido da águia!
traçando caminhos...
quero a brisa leve suave e fria
acariciando a pele em noites quentes de verão.
quero o arrepio que toca a pele quando teus olhos tocam o meu.
quero...
o perfume que atiça desejos, nos desejos de amar,quero tudo no delírio de amar.
quero...
o aperto no peito chamado saudade!
quero...
a imagem fêmea da mente e do cheiro mulher.

Dona do meu coração.

⁠A cada manhã, um verso
Em momentos de inspiração
Tú és a minha musa
Dona do meu coração.

⁠ALELUIA DA MANHÃ
Nasceu, chama-se dia,
Que alegria!
Ou será o meu sonho de rebeldia
Gerado nos travesseiros
Sem que ninguém descobrisse?
Talvez a noite o parisse,
Enquanto contava carneiros...
Horas rápidas, sol com cio
Como gatos ao desafio
Nas telhas da noite fria.
Canário amarelo que não canta
Nem encanta:
Só pia!
Sino que toca em nostalgia,
Gente que desabrocha
Como a luz de uma tocha
Num milagre de alegria.
Que belo é viver
O prazer,
De um novo dia!

⁠RISO DA MANHÃ

Sempre que rio pela manhã,
À tarde choro lacrimoso,
À noite vem o pranto doloroso
Com lágrimas que queimam,
Sulfúricas,
As minhas ilusões telúricas,
Sempre que rio pela manhã.

E neste signo de afã,
Eu prometi a mim mesmo:
Não rir mais pela manhã!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por escrever, em 23-09-2022)

⁠MANHÃ NASCIDA

Nasce vergonhosa atrás das montanhas.
No fitar do meu olhar
Ao longe,
Parecem-me mamas tamanhas
Afagadas de par em par
Pelas mãos docinhas de um monge.

Vem de mansinho
Pela madrugada,
Como correio que não me traz nada
Na caixa deste meu ninho.

Nem sol, chuva ou nevoeiro
Ela me traz,
A senhora das manhãs,
Quando deixo o travesseiro.

Apenas, uma fome voraz
De dizer ao mundo
Mordaz
Que o dia não nasce
Nem se pasce
Necessariamente,
Realmente,
Pelas manhãs.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 12-10-2022)

TARDES DA NOITE DA MANHÃ

A tarde, caía
Quase semifria,
Com cor morna
À maneira da minha sorna,
E sempre que ela vinha assim,
Eu ficava sem forma
Ou jeito
Sem preceito,
Nem respondia por mim.

Previ coisa ruim,
Porque em meu peito,
Em frenesim,
Coisa molesta subia
E sentia então que crescia
Uma tristeza tíbia
Como se fosse coisa anfíbia
Que vive lá
E cá mora por despeito.

E quando as lágrimas
Ázimas
A brotar
Destes olhos quase a fechar,
Enchiam o globo a rebentar
Como prenhe mulher
Pela última vez a dar
Ao mundo, sem prazer,
O último filho por fazer,
Eu acordei
E olhei
O relógio
Quase meu necrológio
E vi as primeiras horas da manhã,
E no já,
Imaginei que a tarde
Já era então na manhã da noite
Sem ser preciso
O hoje ou o amanhã.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 27-02-2023)

⁠
RISO DA MANHÃ

Se começo a rir, logo pela manhã...
Algo, em mim, toca a rebate,
Ou rameira de vinho verde,
Mesmo sem sede,
Ou então, vai ser mosca que mate...

Desde aí, é que eu desatino,
Sem decoro,
Sem remição até em choro,
Como sentença punitiva
Mas nunca assertiva
Que me seduz em pensar,
A meditar,
Por que jeito e destino,
Quando se começa a rir pela manhã,
Ao toque de um sino,
Chorar-se-á,
Quase sempre pela noite,
Com açoite,
Como se eu fosse sempre menino.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 25-07-2023)

⁠OLHOS MORTOS

Quando te beijei naquela manhã,
Trazias nos olhos um regato de água,
Seco.
Estéril.
Forjado.

Senti em ti rios de desprezo
Subtis,
Hostis,
A correr sem destino,
Mal cheirosos,
Pelas margens do teu rosto,
Dos teus olhos covardes, mortos,
Por não olharem os meus.

Na sede que eu tinha da tua água,
Nem reparei que a tua estudada mágoa
Se misturava com o PH da tua acidez,
Sempre que queres magoar quem te fez.

Minha querida estátua que já és
Para mim tão absorta e estarrecida,
Nas tuas gélidas palavras sem sortida,
Um ser que não conheço nem de frente
Nem já de revés,
Eu que fui o obreiro da tua própria vida.

Um pai, já dizem não valer de nada
Agora neste mundo podre, sem guarida,
Houvera tempo de vida atrás voltada
Que nunca eu te geraria, nem cerzida.

(Carlos De Castro, in Há um Livro Por Escrever, em 31-07-2023)

⁠OUTONO INFIEL

Falso este Outono
Ou um rapaz rapace,
Tomate feito de alface,
Ou ridícula manha do dono?

No fresco do seu calor,
Naquele falso ardor
Ele mente,
E a gente nem sente
A infidelidade premente.

Quem és tu outono
O, dos poetas?
E ele (respondeu-me em seu mono):
Eu já não sou quem tu pensas,
Poeta de tantas parecenças,
E agora sem mais ofensas,
Digo: Não sou mais o teu outono.

⁠LOGRO

Era de noite
Às três da tarde
Daquele dia
Numa manhã
Irmã,
Como eu, órfão
Da lua
Que anuncia
O sol na solidão
De uma vida vazia.
Havia, ai Deus, como havia
Logro naquele sol
Que quis passar pela lua,
Antes do dia amanhecer
No calor que arde
Como chicote açoite
Nas costas do entardecer
Das minhas costelas nuas
E das tuas,
Se estivesses comigo,
Te digo,
Naquela noite.
Só depois na modorra
De estancar o sangue
Exangue
Das feridas,
Minha alma saiu fora
E disse:
- Malditas, tais investidas!
Trôpego, então respondi:
- Vos arrenego, almas perdidas,
Do antes e do agora!

(Carlos De Castro, In Há Um Livro Triste Por Escrever, em 19-04-2024)

⁠Devaneios de uma manhã chuvosa !

⁠Eu sou como os três fantasmas do natal
Vivo no presente, passado e futuro
Tudo ao mesmo tempo
Houve uma época
Muito distante
Que eu sonhava só com o futuro, com dias melhores
Mesmo em uma situação difícil
Eu conseguia sonhar com dias melhores
Com o meu "final feliz"
Muitas coisas aconteceram
Os anos se passaram
Sem perceber
Eu fui perdendo o meu brilho
Eu fui deixando de sonhar
Me encontrei perdida
Tentando me reencontrar
Me perdi ainda mais
Hoje !
Vivo assombrada com o meu passado
Morrendo de medo do futuro
E o presente ?
Eu perdi

Curtinhas de Tsharllez Foucallt


O vento leva.


O seu sorriso é leve como o vento da manhã bagunçando docemente as folhas na primavera...
A delicadeza de sua pele tem a maciez dos raios solares pelas primeiras horas do alvorecer do dia...
A sua presença traz a felicidade que alegra qualquer ambiente...
Você possui a energia que transforma tudo a sua volta, deixando todos ao redor com a leveza e a doçura do mundo.

⁠PRA QUE TANTA IGNORÂNCIA?

Acordou de manhã cedo, bufando com o despertador. Levantou com o pé esquerdo e aí seu dia começou... Bom dia, por quê? Só se for pra você! Não enche meu saco! Não me atormenta, não! Patada tomou, o tempo fechou, olha que situação.

Hoje tá nervosa e isso nem se mensura. Pois todo dia é assim, qualquer vento bobo abala essa estrutura. Descansa essa mente meu bem, toma uma água com açúcar. Não desconta em mim toda essa ira, sai pra lá loucura.

Fora o constrangimento de quem tomou a patada, a cara vai chão, aí que decepção de falar com estourada. Ignorância não vai te levar a nada. Só a inimizades e maledicência.

A vida é assim, dias bons e ruins, tenha mais paciência. O sorriso faz bem a você e todos a sua volta. Trate com educação, tenha compaixão, assim ninguém se revolta.

Pra que tanta ignorância, meu Deus? Pra que tanta reclamação? Relaxa um pouquinho, dá um sorrisinho e acalma esse coração. Toma cuidado que esse cão morde, toma cuidado que essa cobra pica. Não sei se é raiva, não sei se é veneno, ninguém diagnostica.

Vai meu filho !
Autor: Ricky Henry.

É de manhã....
O sol ñ vem....
Vamos caminha , no calçadão
O mar agitado, areia úmida ...
Mais pra ele é fato...
Aproveitar o mormaço...
Deixar ele brincar, correr descalço..
É pureza na natureza,
Lhe faz tão bem....
.
Refrão:
Vai... Meu filho pode correr...
Vai... Que o pai tá atrás de vc .....
Escreva na areia, assina seu nome.
Deixa o mar apagar...
Ele tá com inveja...
Da gente brincado... A beira do mar...
Ele fica agitado de ver amor havera .
.
Marejados meus olhos.
De ver alegria e liberdade..
Correr na areia se lambuza...
De calção sem camisa...
De braços aberto ele corre e grita...
Esse é o melhor dia da minha vida...
Fico feliz por ver um pedacinho de mim....
Feliz assim....
.
Vai... Meu filho pode correr...
Vai... Que o pai ta atrás de vc .....
Escreva na areia, assina seu nome.
Deixa o mar apagar...
Ele tá com inveja...
Da gente brincando...
A beira do mar.
Ele fica agitado de ver o amor havera.

É donzela e Brasileira!
Ricky Henry
.
É ela que as 3 da manhã já está a caminho do batente...
É ela que na garrafa leva seu café quente...
É ela que se preocupa com a filha, amigos e toda família...
É ela que ao entardecer, chega esgotada mais busca energia, pra encarar as tarefas de casa...
É ela que se banha, se alimenta e vai descansar...
.
É ela...
Um novo dia chegou é folga e não vai ter pra ninguém...
Já tá sabendo que vai ter batucada e nostalgia...
É sábado....
Tá de folga...
Preparou seu vestido curto preto básico...
Nos dourados do cabelos todo frisado...
A maquiagem leve pra realçar a beleza se desça os verdes dos olhos...
O branco sorriso é tão lindo...
Bom perfume de fato, bolsa tira color de lado...
É hoje que ela vai cantar e se acabar no sapateado...
.
É ela, deixa ela...
É donzela é amiga é parceira...
Ama o samba de Candeia...
Orgulho da raça brasileira!!!

Inverno em Acrópole

Dia frio, manhã distante do inciar remoto. O que temos é uma versão privatizada da modernidade e já em meio ao inverno, com sopro gelado, mais uma tentativa de homicídio, espiritual, volto ao início para incitar o cabresto, que montado à hegemonia de um setor flagelado em meio famigerado do não famígero.
Em tempos cinzentos de céu azul, porém frio, nasce o inverno em nossa estação. Se não ao inverno, a primavera não seria tão agradável: se não experimentássemos algumas vezes o sabor da adversidade, a prosperidade não seria tão bem-vinda e, estaríamos estacionados em uma estação perigosa, talvez familiar, como a primavera ou o senhor verão.
⁠Hoje, a esfera pública se resume a um "palco onde se confessam e se exibem as preocupações privadas",e adverte contra as “comunidades-cabide", momentâneas, declara “o fim da era do compromisso mútuo”, alerta que “não há mais líderes, só assessores". E concluí: "Uma vez que as crenças, valores e estilos foram privatizados, os lugares que se oferecem para a reacomodação, lembram mais um quarto de hotel, que um lar vazio abaixo daquela ponte".

Meu Jardim

Num dia excessivamente nítido e claro ao raiar de uma manhã amada, dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito para nele não trabalhar nada, e me entrevi, como uma estrada por entre as árvores, como por galhos de galhadas que nos tocam o rosto e ao meio de um arbusto perdido em meio ao tudo e no meio do jardim terrestre, no meio mundo do mato terreno, oque talvez seja o grande segredo, aquele grande mistério de que os poetas falsos falam. Mas que não há um todo a que isso pertença e que um conjunto real e verdadeiro é uma doença das nossas ideias.

Digo de mim, sou eu
E não digo mais nada.
Que mais há a dizer?

Maníacos



⁠Manias
Às tinha
E quantas

No
Almoço

No
Jantar

Manias
De
Manhã cedo

De noite
Ao
Se deitar

Manias
Mesmo
Dormindo

Manias
Até
De sonhar

⁠Na tarde
Anoiteço

Na manhã
Escureço

De dia tardo
De noite ardo

Vossos olhos raros
Como parecem brigar

Combatentes no olhar
Não quero propor
Que aguardo ansioso

⁠Renascer

A cada manhã
O mundo é novo para mim

E nos finitos detalhes
Nascem e morrem

Os

Afetos e Desafetos
Designados e estigmatizados
Por
Padrões sem cores

Pode haver
Tempos mais belos

Mas
Este é o nosso

Criando e ofuscando
Nas lutas sem classes

É no desespero
Que aflora
A criatividade

Ainda é tempo
Mesmo
Que o tempo todo

Minha nudez
É
Absoluta

Numa perplexidade
De criança