Poema de Amigo de Augusto dos Anjos
"Buscar demasiadamente à verdade,é como remar a vela oceano a dentro sem saber pra onde ir.
A verdade e a perfeição,são irmãs siamesas e como a perfeição é um estado de pureza que jamais alcançaremos;prefiro acreditar que jamais provarei com verdades aquilo que dificilmente irei alcançar.
Creio no aperfeiçoamento,em agir de forma correta dentro de um nível aceitável;da mesma forma não creio em verdades vindas de semelhantes assim como eu"
Vem pra cá menina franzina!Vem do jeito que tu és;vem para os braços de quem à sonha,encontra o corpo de quem te quer... oh! Pequena que me fascina,tem postura sabe o que quer;lhes prometo ser o teu anjo e faze-la muito mais mulher...
Morena de olhar sereno,que tanto me faz pensar;que os ventos nos traga paz e longas noites de luar,se tu queres também quero,morar na ilha de porchat...
Do alto daquele prédio,só ouvir os sons do mar,a brisa perfumando o corpo,oh! Deus! Tu me faz sonhar... Acordar de manhã sedo e vir pra sampa trabalhar;tão logo ao anoitecer pra ilha retornar;adormecer ao som das ondas e neste mar afogar-se...Este mar a-vilha é você!!!
Ao usarmos uma Roupa Nova, sentimos Prazer....
Quando conseguimos atingir uma Meta, sentimos Prazer....
Conquistar a garota desejada, sentimos Prazer....
O Amor não faz a gente sentir Prazer, ele simplesmente nos Emociona......
Este teu sorriso largo,de três à três anos atrás;És belo! E si quiser hoje,dirigir-se ao mesmo cais...
Là naquele cais encantado,que se atracam só pessoas;este teu olhar sereno,vai voltar sim! Numa boa...
Em noites de lua cheia,o cais fica lotado;depois que a lua se esconde,o cais fica desertado...
Là pras tantas da madruga,as águas cantam no cais;uma sereia encantada desenha o paredão do cais...
Oh mulher que mato e morro,aqui mesmo ou lá em caldas do jorro;cabelos pretos ao vento,vou roubar seus sentimentos...
Não Seu Ô q tu pensas,nem tampouco Ô q tu quer;este teu silêncio estranho,esta doçura de mulher...
Sou um sujeito teimoso,às vezes insisto sem pensar;se pedir pra parar eu paro,não quero te machucar.
Me surpreendo ao tiver cada dia mas bela, seu jeito meigo que me conquistou, revirando meus sentimentos.
Me pego as vezes sem dormir, pensando numa forma de ter conquistar.
De certa maneira, também mergulho no ciúmes q meu coração insistentemente relembra em cada batida.
Fico fraco sem você, como se em um cordel não ouvesse seu narrador.
Sei q é impossível, mas não resisto aos encantos de seu olhar.
Preciso muito de sua companhia para poder seguir meu destino em paz.
Te amo, Te amo, Te amo
Se lhe for possível não negue um favor a quem precisa. / Não diga a seu próximo: «Vá embora. Passe depois, que eu lhe darei amanhã», quando você tem a coisa na mão.
(Provérbios 3, 27-28)
Castigando o erro, tu educas o homem,
e como traça tu róis os tesouros dele. Os homens todos são apenas um sopro!
Salmo 39,12
- O amor e a calça jeans.
"Sabe quando você olha aquele jeans e acaba não simpatizando, porem leva ele para seu roupeiro pois todo mundo tem um, e quem sabe um dia acabe gostando dele. O amor também tem essas. O jeans quando não a carinho você usa, não da bola se vai estragar, sujar e muito menos quanto tempo vai durar. O amor também tem essas coisas. O jeans quando não tem todo aquele valor como aquela roupa comprada com desejo e muito esforço, acaba muito mais rápido, afinal não o cuidamos. O amor também tem essas coisas, onde tudo o que nos move, transforma, faz cuidar, são aqueles que tivemos que lutar, suar e correr para conquista-los e levar para o nosso sempre. Só espero que não passamos a ser 'consumistas', estes que compram jeans apenas por comprar, pois sem perceber, podemos ser o Amor."
(Alexandre dos Reis)
Obediência nem sempre significa respeito; pode ser medo ou submissão;
Luta nem sempre significa liberdade; pode ter o ideário da dominação;
Eu, porém, preferi lutar à submissão e sempre liberdade com respeito.
Já não uso relógios, anéis, não visto camisa do meu time, não posso ter coloração política;
ESSE não sou eu!
É no detalhe que mora o amor.
Certas coisas são tão sucintas,
mas tão sucintas,
que nos atingem com a força de um soco na cara.
Percebo logo, que é no detalhe que mora o amor.
Obrigado meu amor.
Por detalhar isso pra mim.
Meu amor, meu amor
Meu amor meu amor
meu corpo em movimento
minha voz à procura
do seu próprio lamento.
Meu limão de amargura meu punhal a escrever
nós parámos o tempo não sabemos morrer
e nascemos nascemos
do nosso entristecer.
Meu amor meu amor
meu nó e sofrimento
minha mó de ternura
minha nau de tormento
este mar não tem cura este céu não tem ar
nós parámos o vento não sabemos nadar
e morremos morremos
devagar devagar.
Epígrafe
De palavras não sei. Apenas tento
desvendar o seu lento movimento
quando passam ao longo do que invento
como pre-feitos blocos de cimento.
De palavras não sei. Apenas quero
retomar-lhes o peso a consistência
e com elas erguer a fogo e ferro
um palácio de força e resistência.
De palavras não sei. Por isso canto
em cada uma apenas outro tanto
do que sinto por dentro quando as digo.
Palavra que me lavra. Alfaia escrava.
De mim próprio matéria bruta e brava
--- expressão da multidão que está comigo.
Desespero
Não eram meus os olhos que te olharam
Nem este corpo exausto que despi
Nem os lábios sedentos que poisaram
No mais secreto do que existe em ti.
Não eram meus os dedos que tocaram
Tua falsa beleza, em que não vi
Mais que os vícios que um dia me geraram
E me perseguem desde que nasci.
Não fui eu que te quis. E não sou eu
Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,
Possesso desta raiva que me deu
A grande solidão que de ti espero.
A voz com que te chamo é o desencanto
E o espermen que te dou, o desespero.
Ecce Homo
Desbaratamos deuses, procurando
Um que nos satisfaça ou justifique.
Desbaratamos esperança, imaginando
Uma causa maior que nos explique.
Pensando nos secamos e perdemos
Esta força selvagem e secreta,
Esta semente agreste que trazemos
E gera heróis e homens e poetas.
Pois Deuses somos nós. Deuses do fogo
Malhando-nos a carne, até que em brasa
Nossos sexos furiosos se confundam,
Nossos corpos pensantes se entrelacem
E sangue, raiva, desespero ou asa,
Soneto de Inês
Dos olhos corre a água do Mondego
os cabelos parecem os choupais
Inês! Inês! Rainha sem sossego
dum rei que por amor não pode mais.
Amor imenso que também é cego
amor que torna os homens imortais.
Inês! Inês! Distância a que não chego
morta tão cedo por viver demais.
Os teus gestos são verdes os teus braços
são gaivotas poisadas no regaço
dum mar azul turquesa intemporal.
As andorinhas seguem os teus passos
e tu morrendo com os olhos baços
Inês! Inês! Inês de Portugal.
Minha Mãe que não Tenho
Minha mãe que não tenho meu lençol
de linho de carinho de distância
água memória viva do retrato
que às vezes mata a sede da infância.
Ai água que não bebo em vez do fel
que a pouco e pouco me atormenta a língua.
Ai fonte que eu não oiço ai mãe ai mel
da flor do corpo que me traz à míngua.
De que Egipto vieste? De que Ganges?
De qual pai tão distante me pariste
minha mãe minha dívida de sangue
minha razão de ser violento e triste.
Minha mãe que não tenho minha força
sumo da fúria que fechei por dentro
serás sibila virgem buda corça
ou apenas um mundo em que não entro?
Minha mãe que não tenho inventa-me primeiro:
constrói a casa a lenha e o jardim
e deixa que o teu fumo que o teu cheiro
te façam conceber dentro de mim.
"Fazer aniversário é olhar para trás com gratidão e para a frente com fé."
(Rosaura Gomes)
Agradecido a todos os que dedicaram um tiquinho do seu tempo com este pequeno gesto de fraternidade. Que tenhamos uma linda noite!
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