Poema de Amigo de Augusto dos Anjos
As vezes me pego pensando:
Não sei se sou um bom pai...
Muito menos se fui um bom filho, um bom irmão ou mesmo um bom amigo.. Peço desculpa para aqueles que esperam de mim aquilo que não posso e nunca vou poder dar...
Deus deu uma vida para cada pessoa, correto?
Você tem a sua e eu tenho a minha, estou certo?
Então é simples:
Nada mais justo que você cuide da sua e eu cuido da minha, concorda?
A vida é muito complexa para a gente tentar cuidar de varias, se fosse possível cuidar de varias vida Deus tinha dado varias vida para cada pessoa....
"Como dormir se o perfume dela esta em meu travesseiro...
Como não pensar nela se ainda sinto seu cheiro...
Sua boca quando me beija, sinto ela de corpo inteiro...
Falta que me faz acordar e ver ela dormindo, fecho meu olhos e vejo meu coraçao sorrindo...
Ele canta sem ter mais motivos, encoberto de toda felicidade, o que ele mais quer é estar sempre contigo."
(Alexandre dos Reis)
Melhor página
É na madrugada que o coração mais chora
A represa sempre vasa nessa hora
Só porque lembrei que você foi embora
Me dera poder criar uma borracha mágica
Pra poder apagar cada detalhe daquela página
Que escrevemos juntos no passado
Me resta levar tudo que lá eu aprendi
Amar, sorrir, viver e ser feliz
Mas se eu aprendi a te amar e disso não esqueci?
Meu futuro.
Meu amor a vida passa rápido,
E nem observamos o pôr do sol,
Estamos andando num chão árido,
Morrendo como peixes no anzol.
Quem sabe a vida reserva futuro
Algo mais vivo pra viver contigo,
Espero ver uma luz clarear esse escuro,
Só pra ver seu sorriso escondido.
Não creio que a vida seja injusta,
Muito menos que Deus esteja brigado comigo.
Mas sei que já passou da hora,
De você escrever nosso destino comigo.
Manhã sem cor
Hoje de manhã resolvi ir ao parque,
Pra olhar as nuvens e sentir o sol me aquecer,
Mas as nuvens estavam sem forma,
O sol resolveu não aparecer.
Sentei debaixo daquela árvore,
Mas a grama e a terra não estavam aconchegantes,
Os pássaros não cantavam igual,
E nada mais era apaixonante.
As flores não cheiravam bem,
Estavam murchas, sem vida, sem sua linda cor.
Em meio a tamanha estranheza
Percebi que o que faltava era o amor.
A vida se transformou nisso,
Em dias de garoa fina e de frio,
Depois da tua partida
Dentro de mim habita um grande vazio.
Minha maior idiossincrasia leva-me a ser um libertário!
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)
faculdade é um trem louco
tipo um tornado
você pode se agarrar na corda presa na porta de saída
ou você pode deixar o tornado girar para ver onde da
eu deixei girar [
parei para escrever os meus pensamentos,
Olha só pra você ver o que escrevi .
Me encontro em momentos de dificuldade,
Conflitos em meio a sociedade.
Da casa pro trabalho, do trabalho para casa,
Assim todo dia rotina indesejada, mas vamos lá,
Vamos lá não pode desistir e não pode desanimar.
Aquela voz me avisando, me alertando,
E eu já daquele jeito na rua observando,
Eu falo isso sempre com muito carinho, meus pais,
Que graças a Deus ainda vivos.
Necessidade pra gente já é normal,
A gente sabe desse jeito até o final.
Só que viveremos com dignidade,
Pois somos ricos de pensamentos sonhos de verdade.
Pobres, de onde viemos vielas e becos,
São milhares que nascem, morrem no gueto,
O coração aperta o bem ambicioso na vida nada se leva
Enquanto vai deixar pros outros,
Acredito em deus assim vou continuar obrigado meu pai
Pelo meu rap em cantar,
Lá no rio, 2001, um preto emocionado,
E de repente um lindo desabafo,
Parado, reto, de cabeça erguida, mostrando para gente
Como a vida nos ensina,
Com os braços levantados as mãos fechadas ao decorrer
Das suas palavras dos olhos caiam lagrimas.
Toni tornado não esquecerei desse momento que nascemos
Verdadeiros e desse jeito morreremos.
Eu católico, apostólico e romano ele dá valor a isso,
Sei amar todo ser humano.
Vício de escrever
É assim natural e instantâneo,
mente doadora e receptora de idéias
que revela através do papel e da caneta
os sentimentos envoltos, ocultos e outros,
fruto da observação do alheio.
Mais do que imaginar, as vezes o viver é a força precursora e vital
da inspiração, da sua verdade, da sua história compartilhada e pensamento singular.
Nos versos pode ser que encontres o amor
podes ser que encontres o ódio ou simplesmente a indiferença;
Pode ser que encontres a determinação e a força;
Ou a indecisão;
A mágoa ou o perdão;
O riso ou o choro;
a exaustão ou a satisfação;
A humildade ou a presunção.
O novo ou o velho;
O que edifica e o que entrete.
Só sei que escrever faz bem: Para o leitor é o despertar da curiosidade mas para o escritor é a própria cura do vício.
Os poetas e os loucos conversam com as estrelas; o poeta pode não ser um louco e o louco pode não ser poeta, porém ambos atingem as estrelas porque preservam algo inerente ao ser humano e de fácil irradiação: liberdade de pensamento.
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)
E nesse mundo não existe amor mais sincero que o meu.
Um amor que me acalma e traz paz. Um amor que quer bem. Um amor que cuida. Um amor que se preocupa.
Amor esse que eu quero levar pra toda a vida.
Amor que me faz ver a vida de outro jeito, me faz ver além do que possa existir.
Um porto seguro, onde me abrigo e mal algum me atinge.
Pq!?
Pq enquanto houver razões pra amar e fazer alguém feliz, meu amor estará ali.
Dizem que quando se gosta de algo ou alguém, a gente cuida, protege, quer estar perto, fazer parte da vida.
E assim sou eu. Pq as vezes o dom de alguém é cuidar de outra pessoa.
E eu, acredito que nasci com esse dom!
15/07/15
loucura de uma quarta.
Hoje não me sinto tão apaixonada pela loucura. Nem a minha nem a dos outros. Universalizaram a loucura que graça tem? Hoje o tic- tac não me assusta mais e ser quase normal está bom demais. Hoje é bem mais louco não aceitar as loucuras normalizadas. Essas loucuras padronizadas que graça tem? Que graça há em ser louco por tabela, modismo ou caricatura? Dizer certinho as frases de louco? A essa loucura não me encanta mais. Essa loucura de normalizar o louco. A essa loucura não me encanta mais, , não há mais graça em ser tão louco. Loucuras de uma quarta feira. By Cyrlene Rita Dos Santos.
Uma cena me vem a cabeça:
Todos aplaudindo sem saber qual é o autor da peça.
As bilheterias se esvaziando, e a peça insiste em ficar em cartaz sem reformulação.
Mediocridade de um silêncio alienado #
