Poema da Geladeira Elisa Lucinda

⁠Fui escrever um poema, aí percebi que a maioria dos poetas já escreveu o que eu penso.
Eu os li demais, ou eles me previram?

⁠A beleza de um poema não está no que foi dito, está no que não foi dito, está no charme dessas palavras clandestinas que se insinuam nas entrelinhas.

⁠Um poema quando é bom, você ler, e reler. E se gostar, você ler mais vezes.

⁠Todos nós somos como versos soltos de um poema, que somente nos olhos certos podemos ser vistos em nossa real essência

⁠ poema da dor
Lá fora a chuva cai e as minhas lágrimas caem diretamente no chão, ela se joga sem direção. E eu aqui escavando resposta, minha vida está se resolvendo, a dor batendo na porta, não adquiro viver sorrindo, pois a dor é sombria e amarga que destroi o meu peito, me insulta até a alma. Meu coração acaba para eu viver na escuridão. Não existe mais esmalte no meu interior, a única fulgência está na lua, nunca vejo uma rosa desabrochar, não quero mais ver a rua, sua dor é nua e crua, ela me feriu sem pensar. Sua intenção é me matar, não sei o porquê sinto essa dor, mas não é falta de amor, não lembro qual o meu último amor, pois a dor me triunfou, sei que estou experimentando a dor. A dor está me batendo, um sofrimento que vai na alma, pois a dor me mata na soalheira, a dor me destroi e o sofrimento em mim constroi.

⁠Um texto, uma frase, é mais pra fazer a pessoa pensar. Um poema, uma música, é mais pra fazer a pessoa sentir.

⁠Ela era um poema, eu memorizei cada linha mas não tive tempo suficiente para recitar

Iracema minha doce loucura, meu poema de doçura, meu carinho de ilusão, que atravessou o meu caminho na contramão e atropelou o meu coração.

⁠"O Moço tocou minha alma, e ganhou meu coração. Cada poema de amor que escrevo, é sobre ele."

⁠Descer o olhar nas surpresas contidas na rede de frases de um poema: é subir raciocínios para a mente assim malhamos o pensamento...

⁠Que este poema seja um lembrete de que a pior prisão é aquela que aceitamos dentro de nós. Mas em Cristo, há liberdade plena.

⁠É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.

⁠És a chama tênue que aquece o frio dos meus dias, convertendo a rotina em poema eterno.

⁠Você é o poema que o tempo escreveu,
e meu coração fez questão de guardar.

⁠Eu queria escrever um poema que falasse da vida, sua complexidade, mas eu queria falar mesmo de felicidade. Sim, hoje o meu dia foi feliz, encontrei meus familiares, amei e me senti amada. Dias assim a vida não precisa de sentido, precisa apenas ser sentida. Compartilhar. Ser importante para alguém. Sentir que minha vida importa e que minha ausência seria sentida. É mais do que ego. É um sentimento humano ao se relacionar e sentir que pertence a algo mais. Coração em paz. Sentimento de plenitude. Dá vontade de cantar, mas está tarde e para não incomodar os vizinhos, eu canto debaixo da coberta. É uma cena meio esdrúxula. Mas sinto vontade de cantar. Dizer ao universo que eu estou bem. Que meu dia foi bom. Sei que a vida não é retilínea, dias alegres e tristes se revezam. Mas hoje não quero pensar em tristeza. A tristeza hoje me parece uma velha corcunda, sempre reclamando da vida. Hoje a felicidade me encontrou e sinto que quero vive-la imensamente. Por isso me recuso a dormir. Não quero perder nenhum segundo desse sentimento. Então canto, canto. E o meu canto é uma reverência ao universo, diriam os ateus talvez, mas eu canto para Deus, ainda que músicas profanas. Em minha pequena jornada de fé, descobri Deus em meu coração. Não tenho religião, mas cada sofrimento superado eu agradeço humildemente a Deus, esse Deus ainda tão frágil em minha alma, mas a quem me entregou profundamente. Em um poema anterior eu pedi a Deus que me desse a sua paz. Hoje estou em paz. E sinto que Deus me ouviu.

⁠“Entre partidas e retornos, o coração dança sua própria geografia de sentimentos. Neste poema, o amor se faz estrada, saudade e permanência — mesmo quando tudo parece se mover.”

A noite esta chegando; me ponho a meditar, como transmitir sentimentos a um poema, se as pessoas esqueceram o que é amar. Mas ao olhar de um poeta ainda há esperança, porque enquanto o mundo não padece, o amor prevalece, as paixões se tornam saudade, os desafetos viram passado. Gosto das estrelas, da lua de avistar uma luz pelo céu estrelado quando se sente o silencio, tudo para até que o dia amanheça. Boa noite

⁠Eternamente gravado nas estrelas, o nosso amor é um poema celestial, escrito pelo próprio Deus no firmamento das constelações do Universo.

“Nunca me deram um lápis, meu primeiro poema foi escrito com um lápis emprestado, devolvi ao terminá-lo, mas quando comprei meu lápis, nunca encontrei quem o emprestou.”

“Se você quer alguém que lhe escute, escreva um poema, se quer escutar alguém, leia seu poema.”