Poeira

Minha vida...
Farpas de um destino,
Está minha vida,
Poeira do tempo
De repente numa brisa,
Sem detalhes...
Minha vida é feita de chuva,
Em gostas de sonhos,
Está minha vida...
Em passagens estreitas,
Tantos... jogos que perdi
Em desejos que flores sangram
...Num rio selvagem...

Calma, que o tempo e o vento vão levar toda a poeira que cobre o inevitável.

O amor é como a colisão de dois mundos que se destroem formando uma poeira única onde não se sabe mais quem é quem, é quando se perde os sentidos e tudo se torna um.

O sofrimento a pedra a solidão a terra, o desespero o pó a poeira a carência a paixão a terra a água o amor.

O ódio é semelhante a poeira, ela não escolhe armário dá em todos. Por isso devemos sempre está atentos e sempre limpar-nos nossos corações com o amor.

"Fases são passageiras
Quando ela passa o que resta é apenas poeira"

Sou apenas uma poeira estelar.

Junta teus cacos, sacode a poeira, e ama de novo.

Aquele cantinho que é só seu, desses cantinho que é só meu, onde o bicho não come, a poeira não esconde, onde ninguém toca e nem tem como ver, aquele seu eu materializado, aquele que o valor real não compra o sentimental, aquele local em só quem te conhece te reconhece neles, aquele que ninguém limpa, deve respeitar, onde o ar é rarefeito, onde o afago insinua teus trejeitos, que sua irmã não saberá o que você pensa e estima, muito mais que seu lugarzinho, aquele é o canto do seu canto, que é só seu, onde cada folha traz as risadas, os choros de crianças ou os pesadelos, é do seu jeito, é seu e por seu só seu que só você tem que tirar e por, arrumar ou jogar, não tem como descrever apenas sentir, doa a quem doer, é do desse jeito que é por ser verdadeiro, embora não tenha carne nem osso, se torna eternamente responsável pelo que transmite e transborda, não somos capazes de demonstrar nem descrever o que é INESGOTÁVEL! O canto do meu CANTO, o que eu canto é espantando os males, eu gosto de cantar e rir e gosto de quem me faz sair do chão, voar em terra firme! Acho que as pessoas chamam de FELICIDADE, mas não gosto chamar não sou definir, acho que limita, sou de sentir e viver sou de encher e derramar, sou de TRANSBORDAR! Saro qualquer coisa que precisa-se Sarar, me chamam de Sarita mas me batizaram de Sara, mas de verdade só quem susurra Sarinha, com aquele cuidado de quem revela segredo é quem atendo com respaldo levo na mala o cola da minha mãe Rosa, levo também as risadas do terreiro de vó Judite, as gargalhadas do meu pai Zaca, levo a cumplicidade de Lara e Pedro, meus irmãos, o cheiro das flores e a saudade no bolso bem escondida, quase que intrínseca pra que ninguém que ame nunca mais sentir, e levo a vida como o balanço do forró, que é leve e doce como a ciranda da infância, levo a vida leve, como uma boba, mas que não é inocente, onde sonha curar doentes e ajudar a humanidade e curá-la dos males, quem sabe, até acho que essa sou eu, mas talves só uma personagem que vai e vem e quando se quer se representa e se faz e cantinho que é só meu, onde o bicho não come, a poeira não esconde, onde ninguém toca e nem tem como ver, aquele seu eu materializado, aquele que o valor real não compra o sentimental, aquele local em só quem te conhece te reconhece neles, aquele que ninguém limpa, deve respeitar, onde o ar é rarefeito, onde o afago insinua teus trejeitos, que sua irmã não saberá o que você pensa e estima, muito mais que seu lugarzinho, aquele é o canto do seu canto, que é só seu, onde cada folha traz as risadas, os choros de crianças ou os pesadelos, é do seu jeito, é seu e por seu só seu que só você tem que tirar e por, arrumar ou jogar, não tem como descrever apenas sentir, doa a quem doer, é do desse jeito que é por ser verdadeiro, embora não tenha carne nem osso, se torna eternamente responsável pelo que transmite e transborda, não somos capazes de demonstrar nem descrever o que é INESGOTÁVEL! O canto do meu CANTO, o que eu canto é espantando os males, eu gosto de cantar e rir e gosto de quem me faz sair do chão, voar em terra firme! Acho que as pessoas chamam de FELICIDADE, mas não gosto chamar não sou definir, acho que limita, sou de sentir e viver sou de encher e derramar, sou de TRANSBORDAR! Saro qualquer coisa que precisa-se Sarar, me chamam de Sarita mas me batizaram de Sara, mas de verdade só quem susurra Sarinha, com aquele cuidado de quem revela segredo é quem atendo com respaldo levo na mala o cola da minha mãe Rosa, levo também as risadas do terreiro de vó Judite, as gargalhadas do meu pai Zaca, levo a cumplicidade de Lara e Pedro, meus irmãos, o cheiro das flores e a saudade no bolso bem escondida, quase que intrínseca pra que ninguém que ame nunca mais sentir, e levo a vida como o balanço do forró, que é leve e doce como a ciranda da infância, levo a vida leve, como uma boba, mas que não é inocente, onde sonha curar doentes e ajudar a humanidade e curá-la dos males, quem sabe, até acho que essa sou eu, mas talves só uma personagem que vai e vem e quando se quer se representa e se faz meu, onde o bicho não come, a poeira não esconde, onde ninguém toca e nem tem como ver, aquele seu eu materializado, aquele que o valor real não compra o sentimental, aquele local em só quem te conhece te reconhece neles, aquele que ninguém limpa, deve respeitar, onde o ar é rarefeito, onde o afago insinua teus trejeitos, que sua irmã não saberá o que você pensa e estima, muito mais que seu lugarzinho, aquele é o canto do seu canto, que é só seu, onde cada folha traz as risadas, os choros de crianças ou os pesadelos, é do seu jeito, é seu e por seu só seu que só você tem que tirar e por, arrumar ou jogar, não tem como descrever apenas sentir, doa a quem doer, é do desse jeito que é por ser verdadeiro, embora não tenha carne nem osso, se torna eternamente responsável pelo que transmite e transborda, não somos capazes de demonstrar nem descrever o que é INESGOTÁVEL! O canto do meu CANTO, o que eu canto é espantando os males, eu gosto de cantar e rir e gosto de quem me faz sair do chão, voar em terra firme! Acho que as pessoas chamam de FELICIDADE, mas não gosto chamar não sou definir, acho que limita, sou de sentir e viver sou de encher e derramar, sou de TRANSBORDAR! Saro qualquer coisa que precisa-se Sarar, me chamam de Sarita mas me batizaram de Sara, mas de verdade só quem susurra Sarinha, com aquele cuidado de quem revela segredo é quem atendo com respaldo levo na mala o cola da minha mãe Rosa, levo também as risadas do terreiro de vó Judite, as gargalhadas do meu pai Zaca, levo a cumplicidade de Lara e Pedro, meus irmãos, o cheiro das flores e a saudade no bolso bem escondida, quase que intrínseca pra que ninguém que ame nunca mais sentir, e levo a vida como o balanço do forró, que é leve e doce como a ciranda da infância, levo a vida leve, como uma boba, mas que não é inocente, onde sonha curar doentes e ajudar a humanidade e curá-la dos males, quem sabe, até acho que essa sou eu, mas talves só uma personagem que vai e vem e quando se quer se representa e se faz presente!

Sujeira, sangue, vermelho.
Poeira, fumaça, cinza.
O que está acontecendo?
Vida, viva e o valor?
Crença, crente e a Fé?
Medo, rancor, ódio e o amor?
Humano, Humana, SERES e existe diferença de gêneros?
Vivemos ainda em um mundo sem valores, porque não nos importamos mais com nada disso.
Por que?
Pra que?
Em troca de QUE MESMO?
Em falar nisso...prefiro nem falar...pelo simples fato de que se você fala você se expõem e você se expondo; você é julgado.

Enquanto a poeira baixa, vou atrás do vento pra ver si recupero boas recordações. Só pra não te magoar.

Realidade

A realidade, em si, a realidade de uma poeira cósmica orbitando o planeta Saturno, desta realidade a qual me refiro, não passa de um mar de tristeza absoluto sem um sentido ou propósito, realidade onde nós humanos somos apenas seres que se desligaram de suas origens naturais, como quando um filhote é retirado de sua mãe. A autoconsciência humana, foi uma tentativa evolutiva de auto compreensão do universo a cerca de si próprio, que acarretou em seres separados de sua própria perspectiva. Mas que, com o auxilio de métodos de distração, de ilusão e autoengano, conseguiu ocultar toda a verdade e criou sentidos para o enredo de sua própria vida. A TV, a música, a religião, os livros, são todos passatempos, mecanismos que desenvolvemos para que não nos voltemos a realidade, para que não nos atentemos ao vago aspecto da vida. Assim continuamos cegos, andando sobre um planeta qualquer, um lugar esquecido, resistindo mais um dia, e mais um dia e assim até o leito de nossa morte. Acordamos todas as manhãs e fazemos tudo outra vez, obedecemos nossos padrões e nossas rotinas, que nos massacram ou nos impõe a liberdade de escolha, que não nos dão nenhuma pista de que amanhã será o melhor dia de nossas vidas, ou o dia em que iremos deixar nossas marcas. Porém, nossas esperanças pessimistas ou otimistas, nos obriga a experimentar todas as emoções e sentimentos possíveis, que se revelam em dúvidas, incertezas e sorrisos, neste meio tempo paramos de observar o espectro da realidade pura, isso se estende até o óbito do ser. Neste que será o momento, em que o indivíduo percebe que mentiu para si mesmo a vida toda, mas que aquilo o manteve ocupado até o ultimo instante de sua existência, que o deixou vagar de dentro da esfera para o núcleo do átomo, escuro, que era no fim o mesmo lugar que habitava antes de nascer. Um nada absoluto, incompreensível para a tentativa humana frustrada de compreensão da totalidade do universo. Todas as lembranças, todas as crenças, todos os planos, todo o amor, dor, ódio, paixão, alegria, rancor. Tudo é deixado para trás quando as portas da vida se fecham. Havia tanto para se fazer. O tempo passou, e você não decidiu entre se iludir ou encarar a realidade e sofrer. Se você não amou ou amou, não fará diferença. É a dádiva da vida, quando todos partem, com o que acreditavam. A matéria orgânica pensativa, que se distinguia entre as superficialidades de sua sociedade e de sua era, de suas regras, e preceitos, dogmas, liberdade e restrições é transformada e incorpora em seus minúsculos fragmentos, estrelas, poeira ou outro ser vindouro. O negro e o branco, o pobre e afortunado, os tristes e cansados, os felizes e miseráveis. Que contavam suas histórias, deixaram escrito o rumo para seus irmãos da mesma espécie, e que nunca voltarão para contar como é, quando tudo se acaba.

'QUANDO EU CRESCER...'

Abarcarei montanhas e mares de ausências, turbulência e poeira nos olhos tornar-se-ão verdadeiras. Ficará a saudade dos abrolhos nas plantas rasteiras exalando o que realmente seria a vida...

As lágrimas cor de sangue ficarão mais impetuosas e perceptíveis. Não haverá mais lugar para elas caírem ou mãos para agarrarem-nas nas pontas. O sol agora em ruínas tornar-se-á mais avassalador, dissecando dores e as poucas esperanças nas tempestades e dias sombrios...

Quando eu crescer, quero ter olhos de criança. Não o ser sem bonança que fizeram de mim: sem identidade própria e lugar no mundo, trancafiado numa caixa de pandora, respirando desvairados acasos e um amotinado de questões sem respostas ...

Tudo acontece lentamente quando se vai espichando o espírito. A coleta de sorrisos esparramados tornam-se resquícios, sem arco-íris. Quer-se acalanto, um mundo menos profano e de todos, sem metafísica...

Quando eu crescer, quero ser um casebre de palha, sem retratos pendurados nas janelas. Sem sequelas ou falas para reproduzir a harmonia passada. Tudo sem dualidades, sem metáforas que fazem da vida uma repetição desastrosa e colapsada. Eu nunca pedi para crescer! ...

O novo está se aproximando!
Vá tirando a poeira do passado e deixando o caminho aberto para realização de seus sonhos!

Quem come poeira nunca ganhar em primeiro lugar.

No caminho da vida vamos tomando decisões, algumas pequenas e outras que levantam poeira e muitas vezes são nestas decisões que descobrimos que só depois do desespero vem a paz.

Ou você levanta e sacode o pó, ou vai ficar recebendo poeira pelo resto da vida.

Somos insignificante partícula atômica da poeira cósmica, devidamente aglutinada em cadeias moleculares dotada de uma força chamada fôlego de vida.

Pelas beiradas do curral
a poeira verde levantava,
no arrastar da botina.
Arremate de quatro dias
de estio.

Antevi no revolto do tempo
que ele vaticinava chuva.

Aberta a derradeira cancela,
minha vista alcançou
no longe,
um véu esbranquiçado
de noiva virgem
entremeando os angicos.

Já molhava metade do alto.

Apurei meu passo sentindo
o sorriso que se desenhava
nos meus lábios.

Lá vem ela
colorir a pastaria
com a esperança das vacas.

Já vem ela
molhando de alegrias
os meus olhos pagãos.

E derramou.

Fiquei um tempo dentro da cabina da D20,
apreciando o barulho sonoro na lataria.

Vida de vaca
é felicidade à toa,
simpleza d'água,
ingenuidade de nuvem...

Mostrei ao medo, um punhado de poeira.