Podem Torturar meu Corpo

Coragem
A necessidade faz o homem, como também consumirá seu corpo e sua alma ,isto ocorrerá proporcionalmente à sua força de vontade .
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Faço desenhos em forma de letras, para esculpir o teu corpo no passeio da fama dos meus pensamentos, mesmo ignóbil não sou tão racional quando te tenho por perto, mas, apenas me deixo embalar pelo aroma balsâmico que exalas com o teu suspiro.

O escritor é um deus da antiga Grécia escondido no corpo de um ser fisicamente descritível.

O corpo despido de uma mulher, é igual a imensidão do mar, tão puro e tão autêntico, que a sua infinitude nos leva esquecer por minutos que o mundo existe.

Em pequenas ondas surfada em teu corpo, aprendi que o tempo não tem essência se lá não estiveres, ainda que, o sol brilhe a cada amanhecer.

Um beijo dado com sabor, é diferente de um beijo meramente oportunista, sacado pelo desejo do corpo ambalado pela sedução.

Quando não mais existirem folhas de papel para traduzir os meus pensamentos, usarei o teu corpo para tatuar os segredos sobre o mundo, escondidos na minha alma.

⁠Para alimentar o corpo há alimentos prazerosos e pouco saudáveis. O mesmo se passa com a mente. Embora os alimentos pouco saudáveis da mente sejam muito mais nocivos

⁠" Todos eles querem seu corpo mais não venhem o que é mais interessante em você."

⁠Vazante da madrugada..
Sussurros em murmúrios
Lamentações de desejos.
Desenhados no teu corpo
Atos que deixam espinhos
Tais máquinas corporais
São transpostas nas sombras...
Para as quais desejos são o maior atributo...

⁠Corpo que se esvaindo...
Corpos amontoados...
Corpos sem vida
Sem medidas...
Nos trens despojos de nossas vidas...
Somos empurrados e separados...
Números nossos corpos...
Somos definidos por nossas vidas...
Somos envolvidos pelas que somos...
Mesmo assim continuamos...
Fornalhas queima os corpos...
Somos envolvidos pelo vírus...
Parece dias negros sem luz do sol...
Mesmo condenados pela existência...
Arcamos com a esperança no futuro...
As sombras rostos mascarados...
Atributos de uma proteção...
O sonho de igualdade...
Tantas pessoas se foram para eternidade...
E a aglomeração urbana transmigra em tempos da segunda grande guerra...
Nos guetos era separados e a rotina de medo...
Dava desgaste da sobrevivência...
Ausência da compaixão...
A crise denuncia o holocausto...
A arte seria ideal para descrever cada homicídio... Cada vida perdida.
Agora no mais profundo dos sentimentos.
A obrigação agrada o espírito até que esteja contaminado.
A quem culpar?
Vidas ceifadas...!
Serão lembranças confinadas...
Sobreviventes com sequelas que se difunde...
Sem meias palavras como gados bovinos...
Assim respirar fundo e agradecer aos céus...
As sombras parecem nas restrições...
Lembranças e marcas de um tempo só mais velhos lembraram...
Tão breve quando o recado escrito num pedaço de papel ou de madeira.
Talvez nunca seja lido ou visto...
Meus sentimentos no descanso da minha alma sombria nunca vai se calar pois meu espírito está livre.
Diante da morte o espírito luta por liberdade.
Mesmo que esteja condenado...
Sinto muito por não poder dizer o tanto que te amo.

⁠Crise

Não pensem que os poetas
são esses fantasiosos e lunáticos,
que andam com o corpo amortecido,
distantes da realidade, estáticos;
vivendo de escrever, com o copo sempre cheio,
declamando nas mesas dos bares, exigindo pouco de si
e do mundo pra viver.
(embora necessitem por só assim encontrarem-se)
Os poetas procuram imóveis
vão ao banco, apoiam partidos,
pegam ônibus, xingam no trânsito,
fazem monografia, estudam o trabalhismo;
leem jornais, vão ao supermercado,
querem ir a Porto Seguro, contam as moedas,
trabalham com os pais.
(embora só por necessidade encontrem-se assim)
Porque o poeta
é essa crise permanente
entre ganhar a vida
e perder-se nela.

⁠Eu não sou o que eu tenho; para o corpo, como a xícara.

⁠A pior morte é aquela bem lenta.
Quando a alma morre
E o corpo continua
Pairando nessa terra vazia,
Sem sentido, sem destino, sem viver.

⁠Por onde você anda, sei que és cobiçada por todos os homens, sei que muitos busca apenas teu corpo, lhe oferecendo quase tudo, porque o coração eles nunca te oferecerão, assim não posso te oferecer nada, apenas meu coração, e pesso a Deus que possa o nosso caminho ser abençoado, de ti não quero nada, apenas que deixe eu lhe preencher com todo meu amor este vazio que a dentro de você,

⁠Perecemos, anexados aos nossos sonhos, o que resta são apenas o corpo e, alguns momentos de efemeridade. Quantas pessoas desiludidas vagam por anos, esperando apenas para serem enterradas? Uma vida, um sonho e, anos de decepções! Em qual momento você parou de se sentir vivo? E por qual motivo vaga como se existisse a possibilidade de algo ser restaurado?
A gente já perdeu, nós já estamos perdidos! Me pego dia pós dia sem um desígnio, e sinto que isso me mantém frustrado.

⁠Eu sou a decadência poética, oferecida pela vida em um corpo não sustentável;
Vendo passar as oportunidades como um copo d'água no Estado líquido para gasoso!
Componho acrósticos, indolente e talvez indiferente, mas com toda dedicação;

⁠E se ao morrer, você renasça em outro lugar, outro corpo, outra vida, ainda neste plano!? "Se apenas nós transferimos, para outro corpo, no exato ato?!" Talvez isso explicaria, brevemente, o porque de reconhecermos coisas ou pessoas que ainda não havíamos conhecido, antes de conhece-las ou encontra-las.

⁠Ingerir álcool é atiçar um fogo contra si mesmo. Um incêndio de corpo e de alma. Sim, há beleza nas chamas; mas as consequências de um incêndio são conhecidas: perda, dano, destruição.

A igreja não é um templo de pedra e tijolos, e sim um corpo de carne e osso.⁠