Pensamentos de Clarice Lispector

Não é confortável o que te escrevo. Não faço confidências. Antes me metalizo. E não te sou e me sou confortável.

Não estou à altura de imaginar uma pessoa inteira porque não sou uma pessoa inteira.

Eu bem que me controlo, mas sou tão sensível.

Sou cheio de muito amor e é isso o que certamente me dá uma grandeza.

Tenho medo de revelar de quanto preciso e de como sou pobre.

Sou muito mais lunar que solar.

Que importa o sentido? O sentido sou eu.

Sou uma árvore que arde com duro prazer. Só uma doçura me possui: a conivência com o mundo.

Só tenho o que sou.

Eu sou o tipo dos sem tipos.

É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer.

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar.

É que só sei ser impossível, não sei mais nada. Que é que eu faço para conseguir ser possível?

De nada sei. Que se há de fazer com a verdade de que todo mundo é um pouco triste e um pouco só.

Sei que cada dia é um dia roubado da morte.

Bem sei que é assustador sair de si mesmo, mas tudo o que é novo assusta.

Alguns, bem sei, já até me disseram, me acham perigosa, Mas também sou inocente. (...) Sei, e talvez só eu e alguns saibam, que se tenho perigo tenho também uma pureza. E ela só é perigosa para quem tem perigo dentro de si. (...) Às vezes a raiz do que é ruim é uma pureza que não pôde ser.

Não sei como se faz outra cara. Mas é só na cara que sou triste porque por dentro eu só até alegre. É tão bom viver, não é?

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama.

Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.