Paixão

Nada neste mundo consome mais rapidamente um homem que a paixão do ressentimento.

Todos nós sabemos o que é o medo. Mas a paixão nos faz ter coragem.

Sempre me apaixono depois que acaba a paixão. Sempre namoro quando acaba o namoro. Só assim sei amar.

Para qualquer um que tenha se apaixonado profundamente, o profano é sagrado.

Sou apaixonado pelo mistério, porque sempre tenho a esperança de desvendá-lo.

Me mostre um homem que não é escravo da paixão e eu o conservarei no mais fundo do peito.

É muito solteiro apaixonado e muito casal fingindo que se ama.

Minha culpa, minha falha, não está nas paixões que tenho, mas na minha falta de controle sobre elas.

Em oposição aos meus apaixonados sentimentos de justiça e deveres sociais, sempre experimentei a total ausência de me aproximar dos homens e das sociedades humanas. Apraz-me sentir-me só. Nunca me entreguei de corpo e alma a um círculo de amigos, ao Estado, nem à minha própria família. Pelo contrário, sempre senti nesses laços o indefinível sentimento de ser um estranho em seu desejo de solidão.

Hoje uma pessoa disse que está apaixonada por mim. Quem diria? Alguém gosta de mim… Quase consigo me animar com essa história, mas me animar ou gostar de alguém me lembra você. E fico triste novamente.

Olha eu aqui apaixonada depois de dizer que não ia me apaixonar, que não iria sorrir bobo e que não ia deixar o coração dominar a razão.

E talvez só o pensamento me salvasse, tenho medo da paixão.

Toda emoção é inconstante, toda paixão é bipolar. Tudo é mistério, tudo é instável, e sorte de quem aprende a se equilibrar nessa gangorra.

As pessoas ficam muito loucas quando apaixonadas.

Fico quieto. Primeiro que paixão deve ser coisa discreta, calada, centrada. Se você começa a espalhar aos sete ventos, crau, dá errado. Isso porque ao contar a gente tem a tendência a, digamos, “embonitar” a coisa, e portanto distanciar-se dela, apaixonando-se mais pelo supor-se apaixonado do que pelo objeto da paixão propriamente dito. Sei que é complicado, mas contar falsifica, é isso que quero dizer — e pensando mais longe, por isso mesmo literatura é sempre fraude. Quanto mais não-dita, melhor a paixão. Melhor, claro, em certo sentido que significa também o pior: as mais nobres paixões são também as mais cadelas, como aquelas que enlouqueceram Adele H., levaram Oscar Wilde para a prisão ou fizeram a divina Vera Fischer ser queimada feito Joana d’Arc por não ser uma funcionária pública exemplar.

Não existe fim, não existe início, apenas a infinita paixão da vida.

As paixões são como as ventanias que incham as velas do navio. Algumas vezes o afundam, mas sem elas não se pode navegar.

Paixão cruel desenfreada.
Te trago mil rosas roubadas.
Para desculpar minhas mentiras,
Minhas mancadas.

Teresa, se algum sujeito
bancar o sentimental em cima de você
E te jurar uma paixão do tamanho de um bonde
Se ele chorar
Se ele se ajoelhar
Se ele se rasgar todo
Não acredita não Teresa
É lágrima de cinema
É tapeação
Mentira
CAI FORA.

Amar é sofrer um instante de saudade, é sentir um segundo de ciúmes, viver um momento de paixão.