Observação
"Algumas das sementes da felicidade: Paciência, compaixão, consciência, amor, observação, percepção, compreensão..."
As grandes ideias surgem da observação dos pequenos detalhes, ou seja, você mostra quem vc é, eu obviamente tirarei minhas conclusões, vc mostrar ser uma pessoal tranquila, respeitador observador,eu conscientemente percebo que essa pessoa irá mi fazer bem, mais quando vc mostra ansiedade, medo, euforia, insultos, eu percebo em vc um amor escondido mal curado ,mal resolvido.... Não adianta querer se iludir usar alguém pra suprir suas vontades, com medo de está só, ou algo do tipo, enquanto vc não mudar será sempre assim, até vc encontrar, ou seja, até alguém encontrar vc e mostrar que, pra amar novamente ñ precisa pressa, medo, ansiedade, e sim, afeto, motivação, carinho, compreensão, encantamento pela pessoa... por fim, seja sempre vc entendo o próximo, e não precisa procurar alguém a pessoa certa te encontrará em um dia que vc ,não fez a unha, não ajeitou o cabelo, e vestiu aquela blusa que vc já usou varias vzs,e mesmo assim ele vai olhar pra vc e dizer “ no meio de tanta mentiras, discórdias, desilusões eu encontrei vc”.....
Com tempo e observação você percebe que muitas vezes foi o máximo com pessoas que no máximo foram o mínimo. E que o oposto também é verdadeiro. Percebe que nem sempre a poesia rima. Que a vida, às vezes é chata, que amor também dá no saco. Depois a gente respira e começa tudo de novo.
Dias em observação
Ela veio cheirosa e molhada, desfilou por um erro em mesas próximas e caiu bem na minha frente. Foi em um castelo medieval que voltei a comer carne, eu estava com meu modelito princesa mas tinha fome de besta. No princípio, enchi a boca com uma culpa tão vulgar que me fez gostar ainda mais de dançar com seus restos pelo sangue do prato.
Ele parece alto num primeiro momento, mas se você olhar direito, tem o charme cafajeste de quem vê o mundo mais de baixo. Não tem jeito aquela boca cortada, seus olhos são de uma profundidade quase cansada. Vai saber o que ele tem, nem ele sabe. Mas tem. Nem posso dizer que tentei evitar, pois já descobri que se você evitar a vida, ela acontece do mesmo jeito. Foi assim que inaugurei já de partida o maior quarto do mundo. Depois que a gente brincou de milionários na suíte de mil euros por dia, roncamos como pobres alcoolizados. Ele de vinho da casa, eu de esquecimento da casa. Emprestamos o romance de nossas mentes criativas para brindar o momento, só mesmo amigos poderiam se dar a esse luxo. No dia seguinte, para que nem a gente desconfiasse de nada, voltamos a nos tratar como irmãos adolescentes que se odeiam.
Foi quando descobri a cama de casal com vista para os canhões de Napoleão que me dei conta que estava completamente sozinha. Por um instante quis sentir falta de alguém, mas não consegui me lembrar de ninguém. Por outro instante quis inventar uma pessoa, mas eu era tão de verdade naquele momento que me faltou capacidade para ser enganada. Na cidade mais romântica do mundo amei meu medo, meu quarto, minha cama, meu banheiro, minha coragem, minhas próximas horas pelo resto da vida, minha quase morte que agora me enchia de novidades, meu silêncio, a extensão do meu pânico curioso que iluminava toda a cidade, minha tranquilidade madura, toda a bagunça da minha cabeça. Sim, a garotinha magrinha, branquelinha, assustada, sensível, cheia de ódios, cheias de erros e cheia de si, agora apenas recomeçava no corpo de uma mulher invisível. Amei que o mundo estava em festa e meu convite dava direito apenas a uma pessoa.
Só me restava mais uma hora e decidi correr futilmente por todas as salas até que o encontrasse. As pontes borradas, instantâneas e floridas me emocionaram mas não me fizeram desistir da busca, as bailarinas tomaram alguns segundos do meu tempo, Lautrec mereceu minutos. Nos quarenta e cinco do único tempo, ele apareceu, por um desses mistérios da vida a sala estava vazia e eu pude ficar bem de frente e chorar como uma criança. O quarto de Van Gogh, que antes era uma cópia barata em cima da cama do meu primeiro grande amor, agora era autêntico e só meu. Os grandes amores são assim mesmo, eles nos dão o caminho da emoção, mas os sentimentos de verdade são apenas nossos, ninguém copia, ninguém leva, ninguém divide.
Quem diria meu vestido de bolinhas e rendas no meio de tantas calças Diesel e garotas que se chamam e pensam no diminutivo. O homem mais lindo do mundo não sabe terminar uma frase sem espremer o cérebro e cuspir carne com o carro em movimento. A garota mais linda do mundo só sabe sorrir se for ganhar alguma coisa em troca.
Elas torcem para namorar os jogadores do “Barça” e são, em suas cabeças brilhantes de tinta, as primeiras damas da cidade. Eles deixam o cabelo crescer, abrem a camisa até metade do peito e torcem para que alguém os ache bacana, assim, eles realmente podem ser bacanas. Não, ninguém trabalha, estuda ou sabe o que quer da vida. Ainda assim, seus passos são infinitamente mais duros e rápidos que os meus. São passos que de tanto ensaiar para não cair do salto, sempre disfarçam a longa queda. Elas empinam o queixo maquiado, o peito siliconado, a bunda etiquetada e a alma oprimida. Elas sabem de cor os hits do verão europeu, assim como qualquer animal enjaulado dentro de um circo que sintoniza a Jovem Pan.
Elas têm a cor do verão, a roupa da moda, o namorado que a amiga queria, os amigos que interessam, a alegria de um remédio, a paz de uma ressaca.
Eles não sabem fugir para o lugar sagrado do peito, eles não sabem dormir num lençol branco e puro e sonhar com tudo o que é bom na vida, eles não sabem abraçar um amigo de verdade e encontrar um grande amor. Mas nada disso importa, as drogas estão aí justamente porque tudo isso cabe na palma da mão, assim como o dinheiro que os pais continuam mandando. São todos tão lindos mas estão todos tão mortos. Uma linda morte em série porque até para morrer eles precisam andar juntos. Isso me lembra a frase “todo animal fraco anda em bando”.
A lata de lixo piscou pra mim, me convidando a descarregar a porra do papelzinho amassado ali mesmo e, finalmente, respirar um pouco. Nele eu tinha escrito todas as dicas de ruas, cantos, esquinas, museus, restaurantes, parques, cidades, obras e pessoas que eu queria ver pelos próximos infinitos e curtos dias. Chega, lancei longe a obrigação já conhecida e castradora de ser feliz e descansei meu vazio preenchedor num centro qualquer de um bairro sem nome.
Duas crianças me olharam, o Sol fez um triângulo entre meus pés cansados e os pés em nuvens daquelas crianças. Um velho começou a tocar violino, eu lembrei que naquela brincadeira de pensar que instrumento musical a gente seria, eu sempre quis ser um violino. Tinha a alma aguda, triste, fina, rasgada no limite da beleza.
Uma motoca passou gritando que a Argentina tinha perdido, um negro de cueca preta posou imperial e gritou por gritar de alegria, melancolia, vazio, calor e eterna bebedeira. Minha máquina comprada no museu do Picasso, em homenagem a fase azul do artista, tirou lindas fotos azuis daquelas crianças entre o nosso triângulo perfeito e o resto todo que nos circulava.
De dentro do restaurante a mulher que eu nunca seria alimentava metros e metros de pernas com muito presunto e olhares de porcos. Ela era mais forte que o calor, que a sensibilidades das tripas, que a vida que acaba, que o amor que não existe. Ela nem pensa em nada disso, apenas cruza as pernas, come presunto e alimenta quem por causa dela sobrevive mais um minuto sem ser o centro do mundo. Tudo bem, eu preciso dela para ser estranha, ela precisa de mim para virar poesia.
Uma caixa de Lindt para não morrer com a falta que me faz o feijão, uma espirrada de mel e própolis para não sufocar com tanto mundo além do meu mundinho, um simples botão atrás da cama e o Mediterrâneo me engole para que eu nunca mais chore de saudades da pequena prainha que ficava ao lado da casa, um gol sem marcação e meu país chora bem longe de mim, choro também, mas só por estar longe. Um choro de emoção.
Um euro e eu ganho um manto verde para cobrir meu vestido decotado e comprado nas “rebaijas”, agora posso entrar na igreja e rezar um pai nosso, sem nem saber direito o que pedir, parece que tenho tudo. Só agradeço.
Um casal de mãos dadas quase teve pena de mim, depois sorriu de reconhecimento, afinal, eu era parte deles e eles eram parte de mim. Caralho, eu pensei com saudades de falar um bom palavrão na minha língua: eu agora era do mundo e o mundo era meu!
"A infelicidade do Ser Humano: deve-se a falta de observação em cada um dos atos de sua vida. Ter atenção ao que lhe ocorre, observar e estar atento aos movimentos dos pensamentos em sua mente e sua postura diante de suas palavras".
Meditar é um ótimo meio para realizarmos o exercício da auto-observação. Saber compreender e gerir nossos pensamentos e nossa mente é uma ótima maneira de seguir na direção de uma vida plena e saudável.
Mas experimente amar
Uma vez sequer na vida
E saberá o poder da observação
Da beleza de um raio de sol
Na claridade de uma lua cheia
Da chuva fina caindo de madrugada
Da saudade que aperta ou dilata
O peito numa lágrima solitária
De alegria ou tristeza
"A observação, em muitas ocasiões, oferece um conhecimento que ultrapassa o alcance dos livros e a resistência do tempo das palavras. Ela desperta um entendimento interior, absoluto e eterno, que ressoa perpetuamente na alma humana. Esta percepção profunda ilumina a mente e transforma a essência do ser, conduzindo-o em uma jornada contínua de autoconhecimento e crescimento."
A cautela e a observação sobre tudo em nossa vida e ao nosso redor deve ser constante. Decepções são verdades tardiamente percebidas...
A alma do poeta não está em seus meros e agradáveis versos mas, na observação de todo o contexto que utilizou para criá-los.
Minha observação sobre o cristianismo me revela que a maioria de nós tende a basear nosso relacionamento com Deus em nossas atitudes ao invés da graça. Se agirmos bem – seja lá o que “bem” significa para cada um de nós – então esperamos que Deus nos abençoe. Se não agirmos tão bem, nossas expectativas diminuem na mesma proporção. Nesse sentido, vivemos pelas nossas obras, ao invés de vivermos pela graça. Somos salvos pela graça, mas ainda vivemos pelo “suor” de nossas próprias obras.
Uma das principais características das pessoas diferenciadas é o aguçado senso de observação.
Aquelas coisas que as pessoas normais acham que não precisam fazer;
Às pessoas excepcionais, enxergam uma oportunidade para fazer a diferença.
O tempo seria a sensação de uma passagem, o "transcorrer entre...", na observação entre dois ou mais eventos na qual dividimos entre início e fim, até na permanência de um evento em repouso, que podemos associar a ele números sequenciais positivos e uma unidade denominados de duração do (s) evento (s), sendo qualquer fenômeno natural ou até pensamentos sequenciais de cenas em nossas mentes, cenas em repouso, e, por incrível que pareça, sem evocar nenhuma cena, ficando apenas de olhos fechados.
Pareço ingênuo, mas diante do meu campo de observação, nada escapa.
A vida não dá chances: não sou, estou!
E se faço parte do espectro da maldade que nela há, necessário se faz o policiamento e vigilância.
É saber o que você quer e pra onde quer ir e não abrir mãos de seus valores.
Na paz que promove, a sabedoria se destaca, tolerância e observação, sua marca. Enquanto os arrogantes, na imprudência se afundam, achando-se superiores, na realidade se iludem.
Livro: O Respiro da Inspiração
O dia é a própria observação das suas indignações,
e todos nos imaginamos a tristeza sem cor, sorriso
ou destreza e, essa palavra “Destreza.” Nos fala
do quão relacionado está o medo com a coragem.
Aonde se encaixa as coisas triste nisso tudo?
A aceitação de que as coisas mais alcançáveis podem
estar distante da tua escada, é a tristeza refletida no ar
de esperanças, a sua coragem cambaleando pelo caminho
do esforço une-se em uma palavra “ Destreza.”
Ressignifiquei a palavra para não perder a risada, talvez não perder a certeza de que tudo pode dar errado por mais perto que estejamos dos sonhos, isso não é pessimista, realista, talvez o desacreditado seja um imbecil, as coisas sempre podem...assim como não podem acontecer.
Meu posto de observação solitária,
Vejo Bandeiras de terras onde não naveguei..
Bordadas...macias....
Como caixas "aveludadas"
Confortaveis.. com sua beleza..
Cores vermelhas..
De textura inteira...
