O Viajante e sua Sombra

Passear de mãos dadas
na Ilha das Conchas,
Um beijo discreto debaixo
de uma sombra de uma árvore.

A cena está finamente
feita na imaginação,
Ando sorrindo e cantando
ainda sem aparente razão.

A intuição tem escrito
poemas de amor para mim,
é alguém vindo no destino.

Sem receio de ser chamada
de ultrapassada ainda persisto
em ser quem sonha acordada.⁠

⁠A polarização na política sugere um reflexo da sombra coletiva.

⁠O ANONIMATO DA ESPERANÇA

Parte I
Vi certa sombra de figura lúcida,
Com a esperança em bolsa plástica,
Trazia a fé, embora acústica,
E uma postura quase elástica.
Morava à beira da rua Cítrica,
Num velho prédio de fachada rústica,
Bebia sonhos com água límpida
E lia o mundo com lente cônica.
Dizia: “Fui devoto e lírico,
Mas hoje sigo um rumo lógico.
Dispenso o culto, o rito trágico,
Descreio até no afeto ético.”
Tinha o olhar de um padre cívico,
Falava aos ventos com voz irônica,
Via o poder no gesto apático
De um figurão, uma pose estática.
“Pois que me reste” — dizia, cínico —
“A esperança, mesmo anônima,
Ainda pulsa na alma trágica
Que ri do abismo, sente dor crônica.”
E o desespero? Um cão asmático,
Que uiva ao nada de forma estrídula.
Mas foi vencido por flor simbólica,
Essa esperança tão anestésica.

Parte II
Cruzou a noite de rua lânguida,
Com passos certos, porém mecânicos.
Entrou num bar de luz esparsa,
De porta estreita e copos rústicos.
A mesa torta guardava vínico
Vestígio amargo de tempo estático.
Um homem rindo, de rosto pálido,
Falava ao nada com tom enfático.
Do rádio antigo, saía um tango
De melodia com ar apátrida.
O dono, ex-bardo de fala áspera,
Servia goles com mão metódica.
“Já vi coroa em leilão de feira,
E trono aberto por seda efêmera.
Conheci santos de voz histérica
Vendendo a culpa com ar bucólico.”
Ouviu aquilo de forma crítica,
Sem demonstrar juízo errático.
Mas sobre a mesa, com tinta rala,
Achou um bilhete de traço exótico:
Se a dúvida pesa, busque o vértice —
Há mais verdade no passo dúplice
Do que na vida contida e rígida,
Feita de cálculo e prumo estável.
Leu. Respirou. Sentiu o cárcere
Abrir no peito com corte elíptico.
Pagou a conta com nota mínima
E partiu leve... como um equívoco.

Parte III
Entrou na igreja de nave esguia,
Com passos mudos e ar hermético.
Sentou-se à sombra da tal capela,
De altar singelo e vitral histórico.
As velas ardiam com luz instável,
E a brisa espalhava o balsâmico.
No chão, mosaicos de tom hipnótico
Ecoavam sons de um tempo arcaico.
Ali, curvada sob véu cerúleo,
Estava ela — em prece angélica.
Tinha a postura serena e pública
De uma matrona, fé dogmática.
Mas — oculta à luz, o rosto insólito
Despertou nele lembrança implícita:
Era a mulher da noite pândega,
Dama envolvente, de um bar pródigo.
Lembrou do palco, da dança rútila,
Do corpo em transe, da voz melódica.
Do cabaré, num néon cálido,
E do desejo em vertigem fônica.
Trocaram beijos de riso trêmulo,
Ecos de vodka em copos gêmeos.
Depois, silêncio. Depois, milênios.
Agora ali — num banco cândido.
Ela o fitou com calma olímpica,
Como quem já redimiu a fábula.
E ao perceber sua alma líquida,
Fez-lhe um sinal... e voltou à página.

Parte IV
No dia seguinte, a rua inércica
Acordou cedo, mas sem vestígios.
O homem sumira — sem marca térmica,
Sem despedida, sem traço lícito.
Não levou nada: nem livro ou bússola,
Nem a camisa de linho pálido.
Deixou na mesa um copo acrílico
E um guardanapo com tinta tímida.
Sobre ele, uma escrita órfica:
"A liberdade não tem perímetro.
A esperança não é teórica.
E a lucidez… não mora em títulos."
Dizem que agora percorre as praças,
Com voz serena e olhar pacífico.
Entrega versos por entre esmolas,
E ouve o mundo com tom empático.
Alguns o viram no terminal lôbrego
Falando à brisa, sem causa nítida.
Outros juraram tê-lo em ambulatório,
Segurando a mão de moça cárnica.
Nunca mais teve um rosto fixo,
Nunca mais nome, nem mesmo cédula.
Mas muitos dizem — entre sorrisos —
Que a sua ausência se fez… parábola.

⁠"Amizades verdadeiras são como raízes profundas: sustentam, conectam e florescem sem a sombra de vaidade ou ego, apenas o puro desejo de estar junto e crescer em harmonia."

Roberto Ikeda

⁠Sombra do destino


No abraço da noite um coração ingênuo se permite sofrer,

alinhado com a saudade se mantém preso na frequência do você,

enlaçado pelo romantismo lágrimas derramei ao olhar pela janela e não ver que estamos demorando em mais uma noite de sereno.

Com a força do pensar, com os sentimentos mágicos e através da vibração que domina a força condutora do amor, seguramente eu te doaria os anéis de Saturno, eu encolheria o planeta Júpiter transformando-o em uma joia para te presentear, tenho certeza que aqueceria o planeta Vênus com a energia magnética que carrego apenas para ser usado como nosso lar.

No silêncio do outono mais uma noite precocemente se vai levando subitamente a sombra do meu destino, porém, impiedoso com império das lágrimas e decidido a lutar mesmo quase sem forças e alheio a esperança, voltarei por quantas noites for necessário e cada vez mais preparado para cobrar do destino um novo amanhecer.

⁠À Sombra das Estrelas, Chorei em Silêncio

Sentei-me à beira do silêncio do mundo, onde as palavras não ousam sussurrar o nome da saudade. O vento passava, cúmplice, levando consigo as lembranças que ardiam no peito — e ainda assim, eu o deixei passar, como quem deixa ir aquilo que mais ama.

Diziam que as lágrimas evaporam, mas as minhas desciam pesadas como promessas quebradas. Cada gota carregava o peso de um olhar que não voltou, de um gesto que não se repetiu. E ali, sob um céu bordado de estrelas ausentes, compreendi: o amor, quando parte, leva pedaços que jamais se regeneram, apenas se transformam.

Ah, se o tempo soubesse consolar como sabe destruir, talvez eu não me sentasse ali. Mas foi naquele instante, entre a brisa e o chão frio, que compreendi o sagrado da dor — pois só quem sente profundamente, é capaz de renascer do que foi desfeito.

E assim, primo, deixei que as lágrimas corressem não para esquecer, mas para me lembrar que viver, às vezes, é apenas isso: sentir tanto, que se torna divino existir.

⁠As bocas falam, mas os olhos nem sempre enxergam além do véu. Sou luz para uns, sombra para outros. Cada um conhece a versão que despertou em mim. Não se engane: não é sobre quem eu sou, mas sobre o que você provocou. Se fui tempestade, talvez fosse tempo de colheita e não de sementes.

Casa da árvore


A minha casa foi construída em cima da árvore,

lá, tenho sombra a vontade para os desconfortos da vida,

nela, tenho os pés firmes no chão enraizadas naquilo que é de verdade,

a chuva traz alegria, os ventos quando balançam nos fazem dançar,

a casa respira amor pois sinto através da fotossíntese a energia da seiva transpirar,

aqui eu tenho o remédio para os dias bons, tenho a receita para o sol brilhar diariamente e tenho todas as repostas ao olhar para o céu do topo da árvore.

⁠Não te culpo por não ficar.
Eu mesma nunca fiquei inteira.Sempre fui metade sombra, metade sonho.
E talvez por isso, amar em silêncio tenha sido minha forma mais sincera de viver você.

⁠Vivemos sob a sombra de uma vida que nunca chega a começar, perseguindo um ainda não que se desloca infinitamente. A sensação de estar atrasado não é fruto da escassez de tempo, mas da impossibilidade de habitar o presente, sequestrado pelo fantasma das possibilidades não realizadas. A gente vive com a impressão de que está sempre correndo atrás de algo que sequer começou direito. Um atraso crônico para uma vida que nunca nos foi entregue por completo, apenas esboçada, nunca habitada. O sujeito contemporâneo não sofre por falta de liberdade, mas por seu excesso, uma liberdade que se transformou em obrigação de otimizar, experimentar, abraçar infinitos eus potenciais. O problema não é a quantidade de opções, mas a crença de que precisamos experimentar todas elas para ser felizes. Essa exigência nos fragmenta. Cada possibilidade que se abre exige um eu que se adapte, que performe, que justifique. Estamos esgotados não pela escassez, mas pela abundância. A ilusão da autonomia absoluta esconde uma verdade mais cruel: escolher não é sobre ganhar, mas sobre perder. Cada decisão é um luto pelas vidas alternativas que não serão vividas. Escolher não é decidir o que se quer, é aceitar o que se vai deixar para trás. É reconhecer que cada caminho traçado é um adeus silencioso às paisagens não percorridas. Mas estamos nos tornando incapazes de dizer esse adeus. Temos medo de fechar portas. Só que quem vive tentando manter tudo aberto, não entra de verdade em lugar nenhum. A multiplicidade de opções não nos liberta; nos paralisa. O menu infinito não amplia a existência, mas a esvazia. Por trás do fetiche pela experimentação total, há um pavor mudo ao compromisso, à irreversibilidade da escolha. Tem algo em nós que desejaria não decidir, como se a não-escolha nos protegesse da dor do arrependimento. Mas isso vai nos matando aos poucos, com uma overdose silenciosa de tudo. Porque, no fim, o excesso não nutre; entorpece. O neoliberalismo nos vendeu a ficção de que podemos (e devemos) ter tudo, mas a realidade é que a felicidade só emerge quando aceitamos os limites, quando nos permitimos ser finitos. Essa sociedade produz não vencedores, mas perdedores glorificados, indivíduos que interpretam a hesitação como sabedoria e a acumulação de possibilidades como libertação. Mas estamos criando, na verdade, uma geração de perdedores, de pessoas para quem a vida é uma porta fechada. Não por falta de chaves, mas por excesso de entradas possíveis. A overdose de opções é um sintoma da miséria espiritual de nossa época. O arroz com feijão do cotidiano, o ordinário, o repetitivo, nos apavora porque exige entrega, exige que paremos de correr atrás do próximo estímulo. Feche o outro cardápio. É só outra versão do mesmo prato, apresentado com verniz gourmet. No fundo, é a vida pedindo presença. Mas estamos ausentes, de nós, dos outros, do mundo. Quem insiste em manter todas as portas abertas condena-se a ser eterno espectador de si mesmo, um turista da própria existência. Uma vida cheia de possibilidades, mas sem entrega, acaba rasa. A verdadeira liberdade não está em ter infinitos caminhos, mas em caminhar por um deles, e pagar o preço. No fim, quem vence não é quem tem mais opções, mas quem consegue escolher... e bancar essa escolha.

⁠Eu sou o que vejo no outro. Se vejo luz, é porque há luz em mim. Se vejo sombra, é porque há sombra em mim.

⁠O sucesso não afasta pessoas... ele apenas clareia quem sempre esteve na sombra torcendo pra você não brilhar.
No fim, quem cresce aprende: nem todo mundo tem estrutura pra aplaudir quem construiu do zero.

⁠Ainda que estejamos passando pelo vale da sombra da morte, ainda que estejamos passando por dificuldades tão adversas — que não queríamos, não desejávamos — o Senhor nos encoraja. Ele que diz a hora de terminar. Não passe o bastão, não passe a bola. Deixe Deus fazer em você aquilo que Ele sempre quis fazer.

⁠Experimentar o abandono
e a sombra das árvores
da Ilha das Cabras no mar
sem nada para se importar.

Um minuto para respirar
e para pensar quando
a maré começar a mudar
para não me deixar levar.

Porque assim tem a vida
tem que ser e assim será
onde o quê é de juízo está.

Colocar cada um sem quer
agradar no seu devido lugar,
para a paz ser e a espalhar.

⁠Cansada Gauchada
Bah, que canseira! O passado na frente, feito sombra comprida.
Nem deu pra ajeitar o cabelo, nem pra lavar bem a vista.
Ele não espera a gente acordar, já chega dando pitaco,
Com a voz grossa que nem carreta atolada no barranco.
Tem dia que ele vem que nem potro xucro, relinchando de raiva,
Me xingando que nem se eu tivesse roubado a última prenda.
Me bate que nem peão castigando o bagual teimoso,
Quase quebra a alma da gente, deixando um gosto amargo.
Cada dia uma prosa diferente, um jeito de chegar mais perto.
Hoje ele veio que nem chuva de outono, pesada que só.
Tão pesado que a cabeça ficou baixa, os olhos sem brilho certo,
Quase que nem consegui olhar pra cima, feito gado no brete.
Botou um peso nos ombros, na mente fez um nó apertado,
Me senti um nada, que nem folha seca varrida do terreiro.
Tem dia que ele me leva pra longe, num rancho abandonado,
Me bota num sofá velho, de frente pra um caixote preto.
Aí ele liga a tal "televisão" da memória antiga,
Bota umas fitas empoeiradas, de quando a vida era outra.
Cada dia um filme diferente, uma história que me castiga,
De um tempo que eu mesma vivi, mas que a alma não mais suporta.
Ele grita no meu ouvido, que nem vento minuano na janela,
Como se Deus tivesse virado a cara pra essa pobre chinela.
Hoje a lágrima escorreu cedo, que nem orvalho na grama,
Pedi pras forças do céu, pra aguentar essa cruz que me chama.
Sei que não errei tanto assim, pras palavras do passado doerem tanto,
Sei que muitas vezes não devia escutar, mas a gente se entrega.
Mas lá dentro também tem uns "e se" que a gente carrega no canto,
Umas verdades que eu escondo, pra não piorar essa peleia que me pega.
Amanhã, ele vai ter mais fitas pra mostrar, pode apostar,
De coisa que eu não fiz, de rumo que não consegui mudar,
De quando a cabeça era mais fraca, sem tento pra lidar.
Me agarro nas rezas, nas conversas longas com o Divino,
Pedindo perdão pras pisadas tortas, pras dores que me abatem.
Sentei com Deus hoje cedo, com o passado ali, ladino,
Um café quente na mão, o cabelo em desalinho, os olhos que ainda batem.
E chorei que nem criança perdida na neblina, sem ter pra onde correr.
Porque sei que agora, nessa hora amarga que me invade,
Não consigo achar um jeito de botar um ponto final nessa saudade.
Só Ele, lá de cima, pode me dar um milagre, um perdão verdadeiro,
Pra esse passado que judia tanto do meu presente altaneiro.
Só assim, quem sabe, consigo rabiscar um futuro mais inteiro

⁠⁠Se tem sol, fico na sombra;

Se tem chuva, procuro cobertura.

Coração machucado, não entra no clima.

⁠A sabedoria que não teme ao Senhor é só sombra de grandeza.

⁠Em paz


No ritmo do vendaval a cachoeira fazia chuva no oásis,
Na sombra da árvore o beija-flor dançava polinizando,
O barulho dos castores ecoava pelo vale rio acima ,
No deslumbre da calmaria, dois corações indomáveis respiravam os afagos dessa brisa de paz.

⁠No silêncio do sepulcro,
entre rochas frias e sombra,
ficou dobrado, com cuidado,
um lenço... mensagem que não se apaga.

⁠O medo é como uma sombra fria, que está sempre oposta à luz e te persegue.