O Valor do ser Humano Rubem Alves

⁠A midia hoje está vendendo que ser CLT é ruim e que o negócio é empreender, acontece que nem todo mundo tem o dom para empreender, ela coloca que é fácil vencer na vida sem precisar estudar mostrando 1% por cento das pessoas que venceram na vida sem estudar, como o povo é ingênuo isso é feito para explorar a classe trabalhadora cada vez mais desregulamentando o direito do trabalho e gerando miséria social.

⁠A pessoa tem a oportunidade na vida para ser bom honesto verdade de bom caráter, no entanto deixa a oportunidade escorrer tornando-se um pântano podre das próprias ações.

Seja uma boa companhia para não ser alguém passageiro⁠.

⁠Fui abstraído de minha posição de poeta
Por ser altruísta demais para o meu tempo,
E reconhecer o altíssimo valor do contratempo
Para a preparação de um ser exegeta

Exegeta este que é interpretador e poeta
de textos há muito esquecidos pelo homem
Pois os tolos seguem o idealista super-homem
mas esquecem dos antigos eunucos ascetas

Pois por isso eu repudio este povo
povo este de falsos ídolos e estátuas
Buscam bens, trabalhando os promovo
sujando-se por aquilo que lhes convém

⁠O preço de ser coerente é ser cancelado por todos.

⁠" Sustentando quem sou para não perder quem quero ser, mas lembro-me de que, às vezes, nada sou."

O conhecimento pode, sem dúvida, ser uma forma de poder; entretanto, o conhecimento sobre si mesmo é a verdadeira essência da auto capacitação.

⁠Nem sempre o que parece ser bom, é o melhor para nossa vida.

⁠Você é apenas um instante na vida das pessoas.
Como quer ser lembrado/a?

⁠Eu so estou a tentar ser, o teu rapper favorito.

Você pode tentar ser diferente, mas no futuro te vejo lá.⁠

⁠O berço da existência

Não é a pedra que se ergue,
nem o sangue que flui no ser.
Há um sopro que emerge,
um antes que nos faz ver.

Se a matéria é um corpo sem alma,
um vaso sem o que há de conter,
quem desenha a linha da palma?
Que inteligência faz o ser?

Não é o acaso, a vã corrente,
nem o pó que se aglomera.
Há um desígnio, uma mente,
que a forma invisível gera.

Como o vento que move o moinho,
sem peso, sem mão, sem cor,
assim essa essência, esse caminho,
é a razão do nosso fulgor.

Ela tece o fio do invisível,
na urdidura que a vida teima.
Do Nada que se faz indizível,
nasce o cosmos, o corpo, o poema.

E em cada pulso, em cada fibra,
no menor inseto, no mais vasto céu,
ecoou a primeira vibra,
da Luz que antecede o véu.

Assim sou eu, reflexo e certeza,
dessa Consciência que me sustém.
Não sou a forma, mas a beleza
do que na essência me contém.

Danyyel Elan

⁠É possível almejar diversas coisas na vida, até mesmo ser um rei ou uma rainha. No entanto, é fundamental ter em mente que tudo exige um custo. Portanto, se esse for o seu sonho, não se esqueça de edificar seu castelo e estabelecer seu reinado antes.

⁠É mais fácil ser famoso pela polêmica do que pelo talento.

⁠Dizem que, na Holanda, o povo recebe dinheiro para dizer a hora e mostrar o caminho. Deve ser um povo bastante desprezível esse que comercializa assim os mais simples deveres da humanidade.

⁠Poder é sinônimo de autodomínio. Autocontrole.

Um ser mais controlado de si mesmo, isto é, que consegue se autodominar, é o ser que mais poder tem ou terá.
Tomando como exemplo o poderio bélico, atômico, das superpotências, imaginemos um descontrole total, onde cada Governante do Mundo, resolvesse usar suas ogivas nucleares? Certamente o Mundo se acabaria em pó, numa fração de segundos! Imaginemos então, o Autocontrole de Deus! O que não aconteceria ao Mundo, se de repente O Todo-Poderoso resolvesse exterminar cada criatura que O desafiasse ou Lhe-é rebelde? Primeiro que nunca haverá a necessidade de Deus usar Sua Onipotência para exterminar quem ou o que quer que seja! Porque para isso, Deus teria que ter rival à altura. Só haveria a necessidade de Deus usar Seu Todo-Poder se existisse algum outro ser, semelhante a Ele. Pois não há nenhuma necessidade do que é Infinito, usar toda sua infinitude para exterminar o que é finito. O juízo de Deus sempre é sob medida! E medida, extremamente controlada. Pois um mínimo de ira excessiva, e o Universo inteiro se reduziria a PÓ. Em outras palavras: ninguém consegue ser tão controlado de si mesmo quanto Deus, porque nenhum outro ser consegue ter o Poder que só Ele tem.


Às 12:29 in 05.06.2025”

⁠A arte, mesmo quando provocativa, não pode ser confundida com crime, sob pena de silenciarmos vozes que desafiam o status quo e promovem o debate em uma sociedade democrática.

⁠Marginal

Às margens profundas do meu ser, vagueio como um rio agitado sem leito. As palavras, como pesadas pedras, afundam no abissal silêncio impenetrável.
As pobres almas que toquei, como folhas secas outonais, desprendem-se e voam para longe. Desaparecem na bruma do cruel tempo.
Ó rio, sem rumo, sem destino, és espelho da minha própria existência.
Rio sou. E fluí.
Leva-me para além.
Que eu seja a folha seca que flutua em tuas correntezas, que se despede, e que o tempo, implacável, me leve para a outra margem.⁠

⁠E de toda a vida que me resta, dos dias em que fui o que não escolhi ser, em que a liberdade se me impôs como uma condenação, percebo agora, no fim de tudo, que não vivi. Fui, apenas fui – e o ser que fui não foi senão um vagabundo, como um trapo sujo em que o mendigo dorme. O que me resta, afinal, senão um nome e um sobrenome na certidão de nascimento, e uma data e uma hora no obituário? Talvez a cova rasa seja mais profunda do que a minha miserável vida, que agora, afortunadamente, encontra seu único propósito: ser adubo. A terra, fria e indiferente, me receberá calorosamente como alimento para os vermes, que se banquetearão de minha carne, sem julgar o que sou, o que fui. E os vermes, esses mesmos que consomem minha decadência, não saberão, porque nada sabem, da angústia de ser.

⁠O instrumento que o poeta toca não se vê aos olhos,
não faz acordes, nem pode ser escutado pelos ouvidos.
O poeta é o instrumento,
e, se vibra, vibra com a própria vida.
Mas, se cala, cala-se não pela ausência,
mas pela dúvida:
será o som que sai mais que um simples barulho?

O músico tenta tocar o mundo
como quem afina um piano quebrado.
Mas o poeta, ah, o poeta é o mundo,
em todas as suas notas desajustadas e desarranjadas.
O músico, com sua partitura,
tem os dedos certos,
mas o poeta, ah, o poeta,
não tem mais dedos que o próprio instante.

O músico se orgulha do som que cria.
O poeta, esse, se espanta
com o que não pode ser tocado,
e talvez,
no fim,
seja o poeta quem, por fim, toque.