O Poeta e o Passarinho

Eu não sou poeta, mais vou fazer uma poesia.
Minhas palavras tem sentido, para que busquem um dia.
Me pego restringindo pensamentos, que jogo de polpa ao vento.
Vejo-me triste, onde não a sofrimento.

Recusou meu versinho, meu versinho foi recusado.
Sinto-me tão sozinho e ainda mal amado.
Sem dramas, sem sofrimentos.
Ainda não aprendi a demonstrar meus sentimentos.

Vou aprendendo com o tempo, a quem vive meu momento.
Assim eu vou escrevendo, e pensamentos desenvolvendo.
Esperanças? A essa eu tenho.
Como quem não quer nada, vou me descrevendo.
#SemNadaPraFazerOlhaNoQueDeu *U.U*

Na verdade não sou um poeta, apenas manifesto o que vem repentinamente em meu coração.

Sou filho da poesia, apelidado de poeta. Um aprendiz no que chamam de vida!

O poeta é uma fada madrinha, porém uma fada louca, pensam com o coração e as vontades são colocadas no papel.

A verdade não é monopólio de ninguém; é patrimônio comum das inteligências.
Sidney Poeta Dos Sonhos

Calaram o poeta
e o poeta se calou...
Cortaram seu desejo de poeta
e aquele seu grande amor!
Engoliu o seu talento
e fez clamar em sofrimento.
a solidão daquele ser,
e no silêncio da tristeza,
e na calada da noite,
ele grita por um poema
e com tanta sabedoria,
ele rima o proprio lema.
Mas pra onde foi o poeta?
que no coração lamenta,
o grande amor que perdeu.
E espera na janela,
a sua amada que é tão bela,
mas sabe que não mais
beijará os labios dela!

Não sou você ,nem amenos igual, sou só eu um poeta, poeta sentimental , te AMO muito, muito mesmo cheguei a pençar que eu tinha te dado um beijo.
Tenho inveja de querer você mas n ter,a minha espiração venho La do fundo do meu coração
Chegou ater os olhos e percebii a emoção bateu nos meus ouvidos eu ti amo de montão deixei chegar mas perto bem mas perto e te dei um beijão
O que eu sinto por você nem eu mesmo sei dize a ilusão mim deixa maluco
A inveja mim deixa inseguro o que vai ser de mim se eu n sou assim

Quando a revolução oprime o poeta, existe alguma coisa de errado (...)Dias piores Virão...

Rua Escura
Veia Aberta
Jorra Sub-imundo
Na Mente do Poeta

Identidade desconhecida

Sou um poeta mirim
Desejo ser o sol no seu clarim
Cultuado ao som do tamborim
Nas suas belas sinfonias com o bandolim.

Filho bastardo deste país
Vagueando em veredas obscuras,
Da noite sombria, fruto da ilusão,
Da iluminação da luz solar,
Do dia que só se resume em sombrias trevas amenas.

Ando contente
Sou das ruas o agiota,
Alimentado diariamente pela fome imposta.
Choro ante o reflexo das minhas lágrimas
Que me exoneram numa ilhota.
Nada falo ante os que me chamam idiota.

O meu ser poeta

Poderás até não entender
Poderá parecer que entendeste
Do teu entender, vão lacrimejar os olhos
E dos olhos te arrancarei a compaixão.

Não são ditos imaginários
São imaginações enraizadas no real.
Tristes fascínios em letras,
Que correspondidas farão da tristeza a alegria das ruas...

Amanhã foi hoje e ontem o amanhã,
Condoendo-me com os outros,
Faço do sofrimento quase perpétuo,
A alegria das letras, eternas vivências.

Homem bom

O grande homem
Cujos anos não morrem

De filósofo a razão
De poeta o coração

A mão do escultor
Os olhos do pintor

Profundos os valores
Verdadeiros os amores

Coragem de um leão
Céus de um falcão

Crepúsculo do conhecimento
Aurora do tempo

Uma nova ilusão
Uma bela invenção.

O MOMENTO
Sidney Santos (Poeta Dos Sonhos)

Boa noite à luz do luar
À chegada branda do vento
A você com doce amar
Carinho a todo o momento

A seu sorriso brejeiro
Gostoso abraço apertado
Beijos que chegam primeiro
E depois... um gostoso pecado

Boa noite à vermelha rosa
Retrato da mais bela flor
Boa noite a você toda prosa
Após o instante do amor

Santos, 16 de setembro de 2013 -18:00h

O poeta só é verdadeiro, quando encontra sua verdadeira inspiração.

¨Os sentimentos viram palavras,exprimidas pela alma e mãos do poeta¨

Na madrugada todo mundo vira poeta, lembraças guardadas no pensamento e o choro por uma grande paixão. O silêncio tenta dizer e o seu coração dizendo que não.

A alma de um poeta não pode ser feliz, pois a felicidade não traz inspirações.
mas a dor e a tristeza elas sim trazem inspirações para qualquer poeta.

Pra ser pensador não é preciso ser poeta.

Não me considero um poeta, muito longe disso até porque quando escrevo, nem sempre é o que estou sentindo naquele momento, às vezes são sentimentos que ficaram rodando na minha cabeça, pensamentos e ideias que não se encaixaram mas que, quando passam para o papel, me faz retornar a minha sanidade. Como diz Osho, “Ficar louco de vez em quando é necessidade básica para permanecer são”. Quando escrevo, o que era ruim eu expurgo e o que é bom permanece e fica melhor.

Quando Um poeta Ama?Eles nunca amam eles só aprendem a acelerar seu coração,sabe é só finjimento,ele não sofrem muito,só as palavras que são as que mais sofrem,Mais fingir que ama,causa muitos danos principalmente a quem escreve,Ele acaba não sabendo se esta amando ou finjindo,então me ajude,acho que eu gosto de voc,mais não sei se é verdade ou finjimento